CADA JUEVES, UN RELATO: Rastros de una existencia - Mi aporte

 

Me sumo con esta historia a mi propia convocatoria. Ir al post anterior para leer todos los relatos.

Imagen tomada de la red

EL BLANCO MANTEL BORDADO

Desde la cocina llegaban los aromados vapores culinarios anunciándonos que pronto el blanco mantel bordado sería extendido sobre la larga mesa de la galería.

Mientras el distintivo tintineo de la cubertería alertaba a los más chicos para ir dejando de lado los juegos improvisados en el escueto patio de baldosas, el chismorreo incesante de las tías más jóvenes parecía tomar un giro más dicharachero a medida que las numerosas sillas variopintas eran rescatadas de sus rincones por tíos y primos, alistándonos todos para el ansiado almuerzo en aquel soleado mediodía.

Apenas ubicado en mi sitio ocupando una de las sillas destartaladas de la cocina, recuerdo con inusual nitidez que me perdí por varios minutos recorriendo con la vista y con mis dedos, los pequeños ramilletes bordados que adornaban aquel preciado mantel de hilo que la abuela reservaba para festejos especiales como el que nos había convocado.

Mientras los platos se trasladaban en un continuo ir y venir sobre las cabezas de los más chicos, mis ojos se extasiaban en las puntadas de aquella maravilla, pieza destacada dentro de un nutrido ajuar de sábanas y manteles que mi abuela había bordado para su boda. Para mí, infante poco afecto a las tareas de concentración y paciencia, tratar de dimensionar la multitud de horas dedicadas a aquellas delicadas puntadas me resultaba inaudito, algo incomprensible para mi mente inconstante y lábil, por lo que la sola idea de suponer que alguna gota de salsa podía llegar a manchar aquellos hilos primorosos se me antojaba una afrenta hacia la abuela misma, una especie de anatema capaz de llevar al culpable a la exclusión del grupo familiar. Pero no me expulsaron. La gota cayó, pero seguí formando parte de aquella tropa bulliciosa y festiva. Sucede que lo que nos parece trascendente en un momento después se vuelve apenas una sombra diluida y todo termina ubicándose en su verdadera dimensión cuando el tiempo pasa.

Después de muchos años, llego nuevamente a la vieja casa familiar y aún evoco aquella celebración como un hito en mis recuerdos. Me llegan de lejos las voces, los aromas y los sabores dormidos. De repente un impulso me lleva a abrir un cajón del viejo comedor descascarado y lo veo. Lo reconozco sin dudar entre humedades y moho: el primoroso mantel bordado aún sobrevivía… como sobrevive aún algo del infante que fui, soñando bajo mis canas.