CADA JUEVES UN RELATO, SEGUNDO APORTE

 Inspirada en la imagen de cabecera, dejo un segundo aporte de DIVERTIMENTOS

 

DIVERTIMENTO 2

 

Cada quien -a su manera-

se entretiene en disfrutar

su propio divertimento:

 

Gusta el gato -con su caja-

curiosear por las ranuras

y esconderse por un rato.

 

Guarda un viejo -bajo llave-

trompo y bolitas de vidrio:

tesoros con rayos de luna

 

de los cielos de otros años.

Tiene también -por fortuna-

su inocencia resguardada.

 

Brotan  flores -de jardines-

si es la tierra muy querida

y la semilla… bien regada.

 

Alguien busca -en el Tarot-

la promesa de esperanza

que los naipes le preparan

 

y entre cartas y destinos

se entrelazan, la fortuna

y el misterio, que solaza.

 

Atrapado en estampillas

con hechizo de otros lares

reina un mundo colectable

 

entre formas regulares

con estampas de animales,

rostros mudos y paisajes.

 

Hay quien mira desde lejos

el encanto que no halla

más de cerca -en su reflejo-

 

se entretiene con sigilo

devorando en su vigilia

lo que atrapa el catalejo.

 

Cada quien -en su criterio-

se divierte sin mesura

con su lúdico dislate.

CADA JUEVES, UN RELATO: DIVERTIMENTOS

 Después de varios intentos, buscando inspirarme en la imagen de cabecera, surgió porque sí y sin más lógica de la que quiso tener, el siguiente texto, breve y por puro DIVERTIMENTO. Para leer todos los relatos participantes, pasar por el post anterior.

DIVERTIMENTO

Entre trompos, bolitas y viejos juguetes surgen los recuerdos. Rastros ingenuos de una época de mil divertimentos. Trampas que uno le hace al dolor, a las rutinas y al remordimiento. Se llena el aire de color cuando la magia nace y se funde con las ganas de ser niño otra vez, esquivando el deber de crecer más allá de lo que lo hemos hecho. Se vive solo una vez y hacerlo con placer y vitalidad es más que “ser lo que se debe”. Es sacarle brillo a la ilusión llevando siempre dentro del corazón esa inocencia que habita aún el alma en movimiento. Juega. Diviértete. Búscale el lado creativo al asunto y anímate a variar el punto de visión para explorar desde otra perspectiva lo que te rodea. Sé capaz de contemplar el mundo como si fuese nuevo. Cuando nazca la sonrisa sentirás que el tiempo juega a tu favor aunque te sea tiránico el espejo.

CADA JUEVES, UN RELATO: DIVERTIMENTOS - LISTA DE PARTICIPANTES

 

Y van llegando los relatos!

CONVOCATORIA JUEVERA PARA LA PRÓXIMA SEMANA

Cada cual a su manera suele encontrar la forma de entretenerse. Alguna actividad placentera que resulte acorde a sus propios intereses y suela ser utilizada como diversión y via de escape en los momentos de distensión. Es lo que suele llamarse un DIVERTIMENTO, una fórmula lúdica para distenderse y pasar el rato, ya sea en soledad o en compañía. 

Ese es el tema sobre el que les propongo escribir en el próximo ENCUENTRO JUEVERO que me corresponde anfitrionar y al que l@s invito a sumarse. Con la libertad de elegir el estilo y forma que más les resulte propicio, intentando no superar las 350 palabras, a partir del miércoles pueden ir subiendo sus aportes, encabezándolos con el título y la imagen que les dejo, teniendo en cuenta que el participar implica avisar oportunamente al convocante que lo hacen, linquear en su post al blog anfitrión, visitar, leer y COMENTAR en forma recíproca a todos los jueveros que se sumen a la convocatoria y pasar un buen rato escribiendo, leyendo y compartiendo. El mismo jueves armaré la lista con los links que me vayan dejando para que puedan ir leyendo sin apuro. 

Espero les guste la propuesta y se sumen muchos textos. Que tengan un buen inicio de semana!

CADA JUEVES, UN RELATO: DIVERTIMENTOS

Recuerden que pueden ofrecerse para conducir  próximos encuentros comunicándose con Vivian - Cass al siguiente mail elbalcondecas@gmail.com  y mantenerse informad@ sobre 

el cronograma y las normas 

desde Inventario Juevero.

CADA JUEVES, UN RELATO: ENVEJECER

De la mano de Inma, nos dejamos llevar por la vejez a través de los siguientes relatos. 

Cada mañana le veo nuevas arrugas, las sienes canas, la mirada sin brillo, las cejas ralas. Sabiendo lo que fue, no puedo sino entristecerme al recordar –melancólico- su antigua expresión animosa, su mirada ávida y la sonrisa a flor de labios emergiendo ante todo lo nuevo. Fueron otros tiempos –pienso- y me impulso hacia atrás en el recuerdo. Lo evoco diáfano, luminoso, jovial, totalmente distinto a eso que en él ahora veo… y no puedo contener las lágrimas. ¿Dónde quedó aquello que lo impulsaba? ¿En dónde se perdieron, estancadas, sus ilusiones? ¿Habrá aún algo de su brillo sobreviviendo bajo su piel mustia y su manchada calva? Confieso que mirándolo fijamente no llego a reconocerlo, pese a la supuesta cercanía. Para mí, todo lo suyo, hoy me resulta ajeno. No es tanta el agua que ha pasado bajo ese puente y sin embargo, aquel que fue se percibe totalmente diluido y desdibujado, sin sincronía con la manera en que -según el calendario- sigue transitando el tiempo. Es como si hubiera ocurrido una distorsión entre su transitar real y la apariencia que le ha procurado ese mismo trayecto: ha envejecido más de lo que -desde mi distancia- le calculo. Tal vez esa evidencia sea prueba de la existencia de mundos paralelos y él cayó -vaya a saber uno por qué malicia- por un tobogán de descomposición acelerado y sin retorno. No puede ser real eso que veo. Hay algo que no cuadra en lo rápido que se le ha pasado la vida y en la impensada decrepitud que le ha caído ¿de repente?... es que ni esa aseveración me resulta cierta. ¿Cuándo comenzó a dejar de ser quién era? ¿En qué momento renunció a ser joven para transformarse en esto? ¿Ocurrió de un día para el otro? ¿Hubo algún aviso? ¿Debió alertarse y reaccionar? ¿Resulta ser un castigo, o la inexorable consecuencia del vivir ocupado sólo en lo aparente? Intento desentenderme de lo ingrato que me resulta observarlo con detenimiento, buscando a la vez algún significado valioso que resulte como moraleja de su declive. No lo hallo, y desisto bruscamente de su compañía, pese a lo doloroso que pueda resultarnos. Sin más gesto de consideración doy la vuelta y lo dejo observarme mientras me alejo. Quedará su conciencia herida dentro del espejo ya que bien sabe él… que -casualmente- es mi propio reflejo.

CADA JUEVES UN RELATO: UCRONÍAS

 Sumándome a la propuesta juevera de esta semana que nos deja Mag desde su blog, con un relato bastante delirante (jeje) inspirándome en la siguiente imagen. Los invito a leer todos los relatos dando clic aqui.

Estrellas fugaces, Frank von Stuck

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ESTRELLAS FUGACES

Cruzado el cielo por fugaces luces, la belleza nocturna atrapa el espíritu de los enamorados. Absorta -ella- en las estrellas, y en la profundidad de su mirada -él-, llegan a sentirse –ambos- en sincronía con el universo, ansiando un futuro idealizado que imaginan pleno.

Cerca del pueblo, la pradera y el rio se vuelven tenues, leves en su forma y su color pasando a ser testigos mudos de la magistral impronta de la nocturnidad.

Extasiado –él- por la magia del momento, se deja llevar y toma delicadamente entre sus manos las de ella, que suspira con profundo romanticismo animándose a volar.

Contemplando la inmensidad, los enamorados sienten la pequeñez humana frente al tiempo y al espacio infinito. Se saben frágiles, mortales, efímeros y a la vez, sostenidos por la fortaleza de un amor que sueña ser parte de esa sustancia estelar que lo compone todo, aun lo que menos se percibe.

En la lejanía, la lluvia de meteoritos paulatinamente se vuelve más copiosa: primero dos, más tarde tres, inmediatamente cinco y luego más de veinte… todos sucesivos, en maravilloso espectáculo inusual y luminoso.

De improviso, el estruendo de dos bólidos que atraviesan el firmamento a gran velocidad por sobre la colina, rompe el encanto de la ensoñación.

Una intensa humareda se advierte donde hasta ese momento centellaban las luces del poblado. El griterío nace y se adivina el espanto de los aldeanos que ahora corren despavoridos hacia campo abierto.

El bombardeo de estrellas continúa cercano, mientras se acallan totalmente los gritos y las voces. Los enamorados divisan aquel infierno desde lejos, inmóviles por el estupor. Ven incendiarse la iglesia y las casas del poblado sin que sus cuerpos atinen a otra cosa más que atestiguar el desastre, la terrible tragedia que aún les resulta imposible de comprender: el cielo entero se desploma sobre sus cabezas y lo que nació como romántica noche de estrellas fugaces se transforma -de un momento a otro- en un insospechado fin del mundo, ubicándolos a ambos como únicos y fortuitos sobrevivientes de aquel holocausto estelar.

CADA JUEVES UN RELATO: CICATRICES

 Me sumo con esta historia a la propuesta juevera que  la querida Mag nos deja desde su blog para esta semana. Dar clic para leer todos los relatos.

CICATRICES

Alguna vez pensó en hacer algo por los otros, los menos favorecidos. Resignó su momento de esplendor profesional y partió hacia tierras lejanas dejando la comodidad de su sobrio hospital de paredes blancas. Atravesando fronteras, junto con un puñado de idealistas dispuestos a paliar y curar el hambre y las miserias, se bautizó en el dolor más allá de lo imaginado. Sintió en su piel el fuego de la batalla, la desdicha del que huye sin tener en claro el por qué ni el hacia dónde. Intentó apaciguar el infortunio de los que no tienen nada. Menguó fiebres, presenció injusticias, suturó heridas, amputó carnes jóvenes, combatió infamias resignando propias libertades, enterró la virtud de sentirse vivo. Se hizo uno con el horror y asumió que no cabían ya en su alma más cicatrices.

Después de mucho, sumiso ante la derrota decidió volver, tal vez esperando reencontrarse con su antigua vida de pulcritudes blancas. Al llegar, nada reconoció. Todo lo encontró cambiado, aún su propio reflejo simulando ser el de antes. La gran ciudad ofreció tragarlo y sin pena decidió aceptarlo. Una tarde de lloviznas tristes y viento blanco se encaramó al puente que solía recorrer en su infancia. Su plan era simple: ahogado en alcohol se dejaría caer sin despedirse de nadie. ¿Quién, más que sí mismo, lo reconocería después de tanto desgaste?

Cerrando los ojos, sin remordimientos ni nostalgias se dispuso a saltar del mundo, suspirando con impotencia. Justo antes de dejarse caer, un alma solícita atinó a pasar sujetándolo fuertemente del brazo. Lo impulsó a subir, frustrando sus intenciones suicidas. Aquel joven de piel oscura -cruzado su rostro con una honda cicatriz- lo miró con profundo agradecimiento, como si hubiese sido él el rescatado.

Bajo la luz del farol, temblequeando luego del salto fallido, creyó reconocer aquella mirada: aquel joven comedido había sido alguna vez niño refugiado, precisamente uno de los tantos huérfanos por él rescatados que ahora intentaba abrirse paso lejos del infierno. Sin tener que dar más explicaciones que las no pedidas, el hombre cansado recordó con claridad las palabras que alguna vez él mismo hilvanara, como alivio para el alma de aquel niño malherido… las  mismas que ahora -en forma retributiva- brotaban de esos labios tajados para la suya: “cada cual, con sus cicatrices, construye o destruye según se digne”.

CADA JUEVES, UN RELATO: EL MITO DE LA CENICIENTA

 Sumándome a la propuesta juevera de esta semana que nos hace Dorotea desde su blog, los invito a leer todos los relatos.

POBRE CENICIENTA

Le pareció una excelente oportunidad. Joven lord, recientemente viudo buscando institutriz para sus cuatro hijos. Mansión en la campiña, no muy lejos de su pueblo natal. Se decidió a contestar el aviso a riesgo de no recibir respuesta: una propuesta laboral tan tentadora sin dudas generaría muchos interesados.

Al tiempo de enviar la carta le llegó el aviso para concretar una entrevista. El lord la recibiría en su despacho de la ciudad para conocerla y detallarle los pormenores del trabajo. Por fin, llegado el día de la entrevista, se dirigió muy temprano hacia la dirección explicitada, cuidando de mostrarse tan prolija, sobria y recatada como le fuera posible: sabido es que la nobleza suele ser muy exigente a la hora de elegir servidumbre, más cuando el objeto de cuidado resulta ser sus propios hijos.

Apenas llegar, un secretario la condujo ante Lord Gloucester, y de inmediato se sintió empequeñecer. Su experiencia como institutriz era sólida y solvente, pero ante aquellos glaucos ojos inquisidores, sintió que se le aflojaban las piernas. Si bien el trato fue correcto y respetuoso, ante aquel sofisticado y noble caballero de impecable estampa se sintió sumamente cohibida, temiendo ser rechazada para el puesto. Para su sorpresa, la aceptación fue inmediata: debía instalarse a la brevedad en la mansión familiar para hacerse cargo de los niños. Su corazón latía desbordado de excitación y alegría.

Un carruaje particular fue puesto a su disposición y esa misma tarde llegó a destino. Desde lejos pudo apreciar la magnificencia de la casa.

El recibimiento fue sencillo pero entusiasta y apenas llegar, les fueron presentados los niños. El mayor portaba la esencia noble del padre, la dulce damita, modales refinados, los mellizos, carácter divertido y díscolo. El panorama le resultó muy alentador y si bien la tarea no sería sencilla, su entusiasmo aumentaba pensando en la profundidad de los ojos de su nuevo patrón, a quien ansiaba volver a ver pronto.

Ella, muchacha de corazón romántico y bien dispuesto, lograría devolver a la familia aquella armonía que las circunstancias de la vida le habían hecho perder y quizás, en una misma jugada, el amor le sonriese por fin pese a lo improbable que le resultaba imaginarlo. Sacudiendo de su mente semejantes tonterías, se dispuso a dormir luego de diseñar cuidadosamente el plan de trabajo que implementaría con los niños.

A los pocos días, justo cuando el Lord regresaba a su casa para pasar el fin de semana con sus hijos, la noticia del deceso de la nueva institutriz no alcanzó a sorprenderlo. A estas alturas era evidente que los niños se negaban a aceptar las empleadas que hasta ahora venía contratando para intentar encauzarlos. Si bien la primera y la segunda podrían haber sido consideradas muertes accidentales, el tercer deceso consecutivo ya resultaba ser algo muy concluyente.