CONTANDO LAS SEMANAS La Grieta

Inspirada en la propuesta de Sindel surgió esta historia, que, aunque algo extensa, no quise dejar de publicar. Para más relatos agrietados, pasar por su blog.

LA GRIETA

Cuando se mudó al último piso de aquella pensión de mala muerte después de varios fracasos sentimentales y laborales, la grieta lucía apenas como la sombra de un cabello sobre la pared recién pintada. Se adivinaba que había habido un vano intento para reducirla bajo una capa de enduido. Pero ella siempre pensó que quien había hecho las veces de pintor no tuvo ni la prolijidad ni la capacidad como para remozar del todo aquel revoque gastado y desparejo.

Ella la advirtió apenas traspasar el dintel del que sería su dormitorio. Aunque en ese momento se mostraba bastante tenue, ya logró adivinar su insidiosa naturaleza. Para colmo quedaba fuera del alcance de cobertura de los pocos muebles que había en la habitación: se ubicaba junto a la puerta a una altura superior del respaldo de la única silla de la que disponía y por debajo de la altura lógica en el que podría colgar un cuadro o algún espejo sin que resultara algo inusual o sospechoso. Así que no le quedó más remedio que dejarla al descubierto. Impúdicamente desnuda, aunque algo disimulada por la luz amarillenta de la lámpara que pendía del techo entre aquellas cuatro paredes desgastadas y ajenas que -por cuestiones de la vida- debió adoptar como su cobijo.

Ubicada justo en frente de su cama, se encontraba directamente a la altura de su mirada cuando se incorporaba para leer o mirar televisión, por lo que no había una postura cómoda en la que no tuviera forzosamente que observarla.

Al principio, dada su relativa sutileza, logró engañar por momentos su mente como para distraerse con otros pensamientos, pero con el paso de las semanas, la tierra acumulada sobre la fractura y los movimientos propios de los viejos muros, fueron haciendo que lo que antes fuera una débil fisura se transformara al fin en grieta manifiesta.

Dentada, caprichosa, asimétrica y resquebrajada hendidura desmembrada que poco a poco se convirtió en el cruel objeto de su tortura. Por supuesto que intentó una y otra vez emparcharla. Probó distintas técnicas y productos específicos. Gastó un dineral, pero de ninguna manera logró que la diabólica grieta desapareciera de aquel muro granuloso que tenía frente a sí cada vez que se acostaba o amanecía. Todo lo contrario, día a día, el desgraciado quiebre se las ingeniaba para crecer.

Alguna razón profunda que no lograba entender le hacía insoportable tener que convivir con aquella grieta nefasta cuya forma se asimilaba más y más a una sonrisa burlona y soez con la que la pared buscaba -al igual que la vida- despreciarla y atormentarla en un duelo desigual. Después de las primeras tentativas ortodoxas para componerla -todas fallidas- dejando de lado cualquier pretensión estética que en un principio pudo haber tenido, buscó incluso cubrirla torpemente con papeles pegoteados, pero –inexplicablemente- una y otra vez el pegamento terminaba por ceder y los papeles, desparramados por el suelo.

En aquella batalla desbocada en la que se embarcó contra la funesta grieta, siempre se sintió en desventaja. Sin que hubiese a la vista un motivo estructural que lo provocara, la fatídica cicatriz del muro se extendía cada día más, pese a sus infructuosos intentos por frenarla. El revoque se desprendía en gránulos inconsistentes, la pintura se resquebrajaba en consecuencia y su angustia por intentar contenerla se desbordaba cada día más.

La grieta se convirtió al fin en su única obsesión. Sentía que efectivamente se trataba de una señal malévola que la asediaba, que se burlaba despiadadamente de su impotencia e ineptitud. El llanto insano no tardó en aparecer marcando el límite de su raciocinio. Sentía que su cordura caducaba y que tanto la persistencia de la grieta como la insolvencia de su vida terminaban por vencerla. Al fin, una mañana fría de lluvia, abrumada por sus conflictos y obsesiones, la pobre se arrojó al vacío desde la ventana de su triste cuarto de pensión.

Al tiempo, cuando fueron a desalojar sus cosas, fue comentario de los vecinos lo bien conservado que se había mantenido aquel cuarto, lo prolijo que se encontraban los revoques, sin ninguna grieta ni fisura a la vista, contrariamente a lo que se pudiera suponer dado los años que permaneciera ocupado y la antigüedad de su construcción.