CADA JUEVES UN RELATO: OJOS QUE NOS VEN

 De la mano de Dorotea me sumo a un nuevo encuentro juevero que un cuento bastante turbio, jeje. Pasen a leer todos los relatos, dando clic aquí.

 

RATAS

Aquí otra vez, fuera de mi refugio. Intento acomodar mis ojos a esta luz cegadora que contrasta tanto con la amable penumbra a la que estoy acostumbrado. Por suerte la monocromía sigue dando desahogo a mi visión inquieta y logro desenvolverme con comodidad recorriendo los rincones de este descuidado cuartucho de hotel perdido en el medio de la nada. Doy uno o dos pasos sin dejar de observar todo a mi alrededor y aguardo con prudencia. No suele haber predadores bajo techo, pero uno nunca sabe. Más vale ser precavido. Al viejo Rati lo atrapó una vez un gato en un desván de dos por dos y no pudo contarla. En nuestro caso, la experiencia de uno vale para todos, y si es mala, más todavía: se transmite de generación en generación para que los nuevos no caigan en las mismas trampas en que cayeron sus mayores. Vamos evolucionando, lento, pero aprovechamos el aprendizaje. En eso no somos como los humanos que suelen tropezar dos veces con la misma piedra. Su especie es individualista y engreída. Creen que la experiencia ajena no vale de nada y que cada cuento en el que se embarcan empieza desde cero, sin considerar lo que ha habido detrás ni lo que vendrá luego. No asumen las consecuencias de sus propios errores y siguen empeñados en hacer su vida tal como ellos creen merecerla, cueste lo que cueste. No saben adaptarse. Quieren seguir comiendo rico y variado aún en época de sequía. Desperdician agua y alimentos en temporada de bonanza y después, cuando los recursos menguan, no se resignan a comer cualquier cosa. Nos miran torcido si andamos hurgando entre los restos de sus propias inmundicias, como si fuésemos nosotros quienes las hubiésemos producido… como ahora este fulano: me mira con asco y desprecio. Intenta arrojarme con impotencia uno de sus mugrosos zapatos aun sabiendo que ya le queda poco. Suena incomprensible esa reacción considerando que ha sido él mismo quien hace un par de horas se ha abierto las venas con un cuchillo de cocina y lentamente ve transcurrir lo que queda de su vida frente a él mientras su sangre tiñe la despeluchada alfombra que tapa la entrada a mi guarida. ¿Qué se creía? ¿Qué matarse aquí tendría algo de encanto y poesía? Pareciera que así lo ha pensado por los garabatos que ha dejado sobre un papel a modo de despedida. Habla de un amor despechado y de la incomprensión a la que fue sometido su corazón enamorado. Allá él, si no pensó que hubiera sido mejor elegir un medio más rápido y definitivo para acabar con su vida. Hubiese sido más certero pegarse un tiro. Aunque fuere más obvio y brusco, la muerte le llegaría de inmediato si afinaba la puntería. Ahora ya es tarde. Intenta desesperado –ya casi sin poder moverse- que su olor no nos atraiga a su alrededor con la inmediatez a la que la falta de alimento nos obliga: la colonia ha aumentado y los recursos escasean. Las crías están hambrientas y rápidamente todos salimos de nuestros escondrijos ansiosos por comer. ¡No puede pretender que las panzas vacías vayan a aguardar a que finalmente él termine de morir para recién entonces comenzar a desguazar sus partes blandas!