ESTE JUEVES, no logré acoplarme a las HISTORIAS FAMILIARES

Esta semana Dorotea nos propone escribir sobre una particular familia sobre la que detalla sus características. 
"Las historias tendrán como personajes principales a PACO y SINA, una pareja casi moderna, que viven en CANTALAPIEDRA, esté donde esté. Tienen un hijo que se llama PINCHO por flaco y PEDRO por bautismo."
Sugerencias: De cómo se conocieron, de cuándo se enamoraron, por qué Paco cojea, dónde está el baúl de la tía abuela Mónica, por qué no se hablan con la familia de Sina, qué hace Pincho por las tardes?

Por la forma en que se plantea, surge como adecuado un determinado estilo narrativo al que no me condujeron las musas. De ahí que tenga que disculparme y aclarar que este texto, si bien surgió del tema juevero de esta semana, en muy poco se acerca a lo que debíamos escribir. Así mismo no quise dejar de sumarme a la convocatoria, por lo que lo publico igual. 

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EL VIEJO ARCON

En aquel viejo baúl de la abuela, semi enterrado entre las cosas en desuso del altillo, cada quien en aquella casa encontraba la puerta de escape para sus propias tribulaciones. Como si fuese parte de un rito ancestral que nadie confiesa, todos recurrían a él y a su magia cuando, en secreto, buscaban dejarse llevar por sueños, recuerdos, lágrimas o vuelos infinitos según  fuese la razón que lo impulsara.

Si la crudeza de descubrirse una nueva arruga en el entrecejo llevaba a la mamá a caer en un pozo de depresión más aguda que la acostumbrada, calladita y sin que nadie la viera subía al desván -y cuidándose de tener preparada una excusa creíble por si alguien advirtiera su inusual excursión a los altos de la casa- abría lentamente aquel arcón primorosamente labrado por el paso del tiempo y rebuscando entre las viejas fotos y los ropajes de antaño allí guardados, se dejaba deslizar en su ensoñación hacia sus esperanzados años mozos en  los que sueños y juventud aún estaban intactos. Bastaban entonces unos contados minutos para que su corazón volviese a latir ávido de nuevos horizontes y su venturoso espíritu de madre-a-prueba-de-toda-incertidumbre reencontrara la razón para seguir cabalgando con fuerza y determinación en medio de cualquier tormenta que pudiera acongojar a su familia.

Si la impotencia por sentirse atropellado –ya sea por su desmedida prudencia o por su perceptible renguera- menoscababa la baja autoestima del papá de esa familia, despacito y luchando para que su paso desparejo no lo delatara al subir la escalera, el frustrado oficinista escarbaba entre los tesoros del mágico arcón buscando algún rastro de lo que fueran modestos logros deportivos de otro tiempo: dos o tres copas alguna vez doradas trayéndole recuerdos de un podio ya lejano, sus manos juveniles blandiéndolas en alto con mucho orgullo mientras sus padres sonrientes aplaudían entre la gente desde la tribuna del natatorio. Bastaban esos pocos instantes de evocada felicidad para que otra vez, con las fuerzas renovadas, aquel noble padre de familia decidiera con convicción retomar la batalla diaria para ganarse el pan con dignidad y constancia, parándose de frente ante a las nuevas adversidades que pudieran presentarse.

Si la monotonía de los juegos no compartidos lograba opacar en algún momento la lozanía de la mente infantil del hijo único de aquella casa, la infalible fuente de inspiración para renovar su avidez por misterios y fantasías no podía ser otra que el viejo arcón de la abuela aguardando allá en lo alto. Refugio cálido en tarde invernales el viejo arcón se transformaba en poderoso buque de guerra, fabuloso tesoro de piratas aguardando por ser descubierto, fantástica nave espacial, maravilloso circo ambulante… o lo que fuera. Mil formas diferentes de hacer reales todos los sueños que aquel niño solitario desease crear en base a los viejos trastos allí guardados. Rastros palpables de vidas mágicamente cercanas, siempre disponibles para lo que se quisiera evocar.

Pero lo que nadie se imagina es que allí, en ese mágico arcón, entremezclado con viejas cajas de recuerdos, ropajes ajados y papeles atesorando amados registros de familia, sigue habitando efectivamente el espíritu dulce de la abuela, quien -pese a haber traspasado hace mucho el umbral hacia la inmortalidad- sigue presente allí en la casa, sobrevolando a sus queridos vástagos velando por sostenerlos siempre en su lucha por la felicidad.