ESTE JUEVES UN RELATO: La puerta

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Nota:
Me excuso por haberme pasado de la cantidad de palabras sugeridas, pero no ha sido mi culpa, sino del relato, que se escribió solo.

LA PUERTA

La puerta se veía añosa, descascarada, de grandes dimensiones. Los restos de un antiguo esmalte sintético color “rosa chicle” con el que alguna vez había sido pintada sobrevivían a lo que suponían ser varias décadas de abandono y olvido. Un antiguo cerrojo de barra horizontal anclado a la agrietada madera contrastaba por su temple con la decrepitud de la fibrosa hoja apenas labrada.

Aquella era la puerta de entrada a la guarida de sus deseos, esos que, aunque ansiados con ahínco, jamás se cumplieron. Lo supo con certeza, aún antes de intentar abrirla. El corazón de su propia identidad permanecía estoicamente detrás de ese portón, lo percibía sin necesidad de confirmarlo con sus ojos.

Intentando analizar la simbología de aquella puerta -tan especial en su mundo onírico- no pudo evitar sentir cierta confusión al observarla en detalle. Si bien podía entender el porqué de lo desvencijado de la hoja y sus formas sobrias, le desconcertaba en cambio aquel color que prevalecía sobre su superficie, tan llamativo y rayano en el mal gusto. Ese rosa chillón no tenía nada que ver con su personalidad ni con las fantasías idílicas nacidas de sus sueños más sentidos.

Le dolía suponer que allí adentro, detrás de esa hoja tan poco glamorosa y poco digna, se encontrara preservado el compendio de sus mejores y más elaboradas ilusiones, las que en verdad representaban esa parte de su yo íntimo y sublimado. Allí aguardaban, atesorados para siempre, sus más caros deseos pasionales, las mejores respuestas a las ironías hirientes alguna vez recibidas, las miradas más sugerentes, las frases más amorosas, los besos más dulces, los orgasmos más increíbles, las grandes verdades nunca desmentidas, las certezas más radicales, los sentimientos más sinceros. Quizás algunos hubiesen sonado demasiado locos ante la gente, otros, demasiado extravagantes y algunos pocos, demasiado atrevidos, pero todos resultaban ser para ella tan auténticos y deseables como luminosos.

Pese al desconcierto que la embargaba, tomó fuerzas y se dispuso a abrir la puerta. El pesado barral oxidado chirrió al correr entre aquellos herrajes destartalados. La añosa hoja pintarrajeada se abrió paso entre restos de hojarasca seca: restos mustios de ensoñaciones e ilusiones muertas. Poca luz entraba por un ventanuco mugroso que se destacaba en un rincón, casi a la altura del techo. Telarañas espesas como mantos desgajados se balanceaban con pesadumbre al ritmo de su propia respiración. Cierta sustancia, apenas perceptible bajo los rayos mortecinos de un sol que no calentaba, iba cayendo blandamente hacia un piso que no se lograba distinguir.

Sobre una mesa ubicada en el centro de la habitación, resaltado por una temblorosa flama de vela, un viejo libro de hojas crujientes y empolvadas esperaba ser leído. Ningún texto había en él, ningún signo, ni ilustración, ni rastro preservado existía ya entre aquellas páginas olvidadas. Sólo al final de la última hoja y a punto de desvanecerse logró entrever una frase que la conmovió terriblemente: “…las ilusiones llegan a hacerse polvo si el excesivo pudor, la cobardía o la indecisión desmedida se ocupan de mantenerlas encerradas hasta que nos llegue la muerte.”

La angustia la abrumó al punto de hacerle brotar el llanto. Un dolor en forma de punzada aguda le atravesó el pecho. Se sintió desfallecer.

Todo el cúmulo de ilusiones atesorado a lo largo de su vida, desde su más tierna infancia, pasando por los años de su más romántico idealismo, incluidos sus más esperanzados sueños apostando por un mundo mejor y una vida plena, se habían desintegrado. No existían más, ningún rastro quedaba de ellos en aquel enigmático mundo onírico que en ese momento recorría. La tristeza fue sintiéndose tan presente que logró materializarse ante ella, definida y real como si se tratase de su imagen en un espejo.

Sin que hubiese necesidad de más explicaciones, supo que su error había sido resignarse siempre a mantener sus sueños en estado latente, enclaustrados y alejados del mundo real bajo candado, negados a la luz de un sol verdadero que les inspirara confianza y les facilitara el vuelo. Sin la posibilidad de saberse libres, aquellos mágicos anhelos terminaron por marchitarse y desvanecerse ahogados por el encierro tras aquella puerta de cerrojo pesado y colores inverosímiles. Quizás fue por miedo a que los demás se burlaran por considerarlos demasiado ingenuos. No se animó a mostrarlos por temor al “qué dirán”, para no ser catalogada de “diferente”. Nunca se había atrevido a experimentarlos, a darles la posibilidad de ser reales.

Una lágrima resbaló fría sobre su rostro resumiendo su enorme congoja. La nitidez de esa leve humedad atravesando su mejilla logró despertarla.

La confirmación de que todo había sido un sueño – uno muy trascendental, aunque ilusorio al fin- logró confortarla. Se incorporó, aún dubitativa, sobre su cama. Todavía llevaba el sabor de la tristeza prendido en su boca.

Avanzó lentamente hacia la puerta del balcón de su cuarto intentando despejarse. Abrió, con convicción los postigos de madera (en cierto modo parecidos a la puerta del sueño) y resuelta a replantearse desde ese momento las prioridades de su vida, paladeó con placer la luz de la mañana.