ESTE JUEVES, RELATOS AL VIENTO

Tórrido. El viento seco levanta el polvo de la tierra que se desgrana. La soledad se clava en la piel como la arena, y el sol, semioculto por las nubes terrosas que ascienden hacia lo alto, parece querer negar su presencia cotidiana. Clama el hombre a los cielos por algún refugio momentáneo en el que guarecerse, aliviando -al menos a sus ojos- de aquel  infernal castigo.

Húmedo. Junto al mar, las gotas frescas llegan con el viento. La piel se abre a ellas como si fueran rocío y con su alivio, se renueva otra vez la esperanza poniendo a la mujer en breve sintonía con la naturaleza que se presenta honda, fecunda y generosa.

Gélido. El aire frío de la montaña baja y con él, le trae muy malos recuerdos. Espeso humo y sudor le parece percibir y en cambio resulta ser que los fantasmas siguen habitándole por dentro. Calla la pobre su temor y se las ingenia en contener sus emociones guardadas. El aire helado ha sido en otros años triste espectador de sus más oscuras tragedias, por fortuna hoy ya superadas.

Leve. La brisa primaveral apenas juega con las puntillas de su falda. Él la contempla a resguardo del sol de mediodía y escuchándola cantar llega a sentir que la felicidad más absoluta y verdadera habita en el roce del aire que impregna todo con su perfume.

Soñador. Dejando flotar su mirada entre las nubes, tumbado en el prado y con una brizna de hierba ente los dientes, el niño se deja llevar, extasiado, por la incesante sucesión de formas blanquecinas que transcurren ante sus ojos infantiles. Ciervos, elefantes, flores, rostros, castillos…todos se diluyen suavemente conforme el viento majestuoso vaya disponiendo allí en lo alto, donde el mundo parece ser un lugar maravilloso que flota libremente a su capricho.

Rumoroso. La calidez de su aliento se hace presente en sus oídos, leve murmullo que trae el aroma de la tarde, mientras -uno a uno- antiguos secretos llegan invocando sus días lejanos. Al fin la brisa se hace voz  y como eco de lo que fue y se ha ido, logra transportarla hasta aquellos brazos que alguna vez fueran su remanso y cobijo, su pasión y su fortaleza.

Inocente. Detrás del soplo que deshace la flor del diente de león, los deseos se hacen uno con la brisa fresca que la despeina y sin dudar, ella pide al viento, al sol, al firmamento y a Dios que pronto ese alguien especial que tanto sueña, llegue al fin a su vida con un manojo de flores frescas, mucho amor, y la promesa cierta de compartir con ella sus días.

Traspasando distantes geografías, recorriendo mares y montañas, antiguos recuerdos o miedos evocados, el mismo aire en movimiento trastoca por igual a quien sufre como a quien extraña, a aquel que juega y desea, como a quienes aman. Igualados en humana inquietud, todos nos dejamos llevar alguna vez por su magia y abriendo hacia él nuestro espíritu, logramos percibir más allá de la limitación de nuestro entendimiento.

Más relatos al viento, en lo de Juan Carlos.