EL PRODIGIO DE LAS ARTES - Primera parte

Primera parte: UN ILUMINADO

Habitando lo que quizás alguna vez había sido una mansión, o una fortaleza, alejado de todo lo que la civilización había logrado construir, un hombre, maduro ya, huraño, solitario y por demás desconfiado, se entregaba, como siempre lo hacía, a las musas, las más quisquillosas, las más exigentes, esas que sólo los genios llegan a conocer personalmente y en intimidad.
Todo lo que tenía de hosco y receloso para con los demás mortales, lo poseía de talentoso y creativo.
En sus manos las artes lograban conquistar los cielos. Bajo sus hechizos, colores, formas y pinceles se conjugaban en maravillosos vuelos…las notas, multifacéticas, ornaban el aire fresco con sus delicados arpegios…los sustantivos, los verbos y los adjetivos se permitían alcanzar bajo su inspiración los más increíbles giros idiomáticos, las más expresivas volteretas, los más ingeniosos argumentos…hasta los mármoles y los granitos más reacios se volvían dúctiles bajo sus manos de artífice celestial, bendecido todo su ser con el privilegio que alcanzan sólo unos pocos. Sobresalía en talento y genio en toda la gama de las destrezas con que los dioses decidieron, desde el principio, honrar a sólo un puñado de grandes y multifacéticos artistas.
El grado de preciosismo que bajo sus manos alcanzaban cada una de las artes en que incursionaba, no lograba ser equiparado por ningún otro mortal; una gracia excelsa que alcanzara sin siquiera haber cursado jamás estudios o capacitaciones especiales. Simplemente su talento no tenía parangón y sus obras superaban en belleza, expresividad y armonía a todo lo que se conocía hasta ese momento. Semejante prodigio nacía sin que siquiera tuviese que esforzarse en demasía…sencillamente la inspiración le brotaba a borbotones y su dedicación y talento se combinaban en la maravillosa alquimia que hacía surgir, casi de la nada, las más altísimas manifestaciones artísticas.
Dejándose atrapar por el encanto de la inspiración del momento, el apesadumbrado virtuoso lograba liberarse, aunque sólo por breves momentos, de las pesadas cadenas que sujetaban su alma acongojada.
De esa manera sobrevivía, de esa forma su dolorosa existencia elegía prolongarse, pese a los recuerdos, un día más…apenas el tiempo justo como para dejarse caer, otra vez y cada noche en el oscuro hueco que le nacía a flor de piel y le taladraba el corazón.
Su único amor había muerto hacía ya casi dos décadas, lejanos tiempos en que el sol aún solía iluminarlo por dentro y por fuera, mientras su reflejo se dibujaba con nitidez en los ojos de su amada. Pero de aquellos días felices no le quedaba más que una hija en la que el amor se había coronado, y a la que, por desquite o inercia solía postergar y hasta ignorar.
La joven, en cambio lo amaba sin reticencias. No sólo toleraba con buen semblante el mal humor y constante pesimismo de su padre, sino que además buscaba confortarlo y agradarle en todo lo que hacía. Soportando la brusquedad con la que la trataba la mayoría de las veces, ella sabía que la limitada capacidad de amor con la que aquel hombre adusto había venido al mundo había desaparecido el día que su madre muriera…justamente por el hecho de haber ella nacido.

(continuará)