CADA JUEVES, UN RELATO: LA PRIMERA NOCHE DE AMOR DE LA HUMANIDAD (respondiendo a Galeano)

 Con un texto algo extenso (no supe acortarlo) me sumo a la convocatoria juevera que nos deja Tracy desde su blog. Dar clic aquí para leer todos los relatos.

La gran-gran- gran abuela nos contó aquella vez cómo fue en realidad el asunto. De improviso las nieblas de su cabeza se disiparon y logró evocar junto al fuego, aquel lejano día en que todo se precipitó entre ambos –los DOS PRIMEROS- provocando después nuestros orígenes.  

Según nos narró, poco y nada de lo que en verdad sucedió fue tal como nos llegó de boca de los mayores, ancestros fundadores de nuestra estirpe. Lo que ella nos dijo fue algo bien distinto, sutil, pero radicalmente diferente al cuento que nos vienen repitiendo los hombres del clan, sembrando en nosotras -las mujeres- la culpa y el arrepentimiento a causa de lo que tildaron como “pecado original”. Según nos contó, no había por ese entonces ningún mandato impuesto sobre el natural impulso humano de conocer y probar. No existían la culpa, la vergüenza, ni el sometimiento.  Ambos –los DOS PRIMEROS- sin conocer del otro la existencia, eran libres, vagando por su cuenta poniéndole nombre a las cosas con las que se topaban y en función de ello experimentaban y sentían. El día en que se encontraron frente a frente fue muy especial: algo desconocido comenzó a latir en sus corazones sintiéndose por primera vez completos. A partir de ese momento, jamás se separaron, continuando juntos la exploración y el aprendizaje.

El tema con la serpiente fue absolutamente casual. Ella estaba distraída junto a un árbol de bellos frutos pensando qué nombre resultaría ser más apropiado para bautizarlo, cuando sintió que algo frío se deslizaba entre sus piernas. Por ese entonces, el gran-gran-gran abuelo andaba particularmente interesado en los animales que no tienen patas, por lo que, al ver que el extraño ser se arrastraba por los suelos, inmediatamente la abuela lo llamó. Ambos observaban curiosos como el extraño bicho trepaba por el tronco del árbol, contorneándose entre los frutos. De improviso, uno de los más maduros cayó desde lo alto junto a ellos. La abuela lo alzó y sosteniéndolo del cabo lo mantuvo suspendido frente a sus ojos. Mientras los inexpertos jóvenes admiraban el brillo y el tamaño de la fruta recién descubierta, algo dentro de ellos los impulsó -al unísono- a morderla con enjundia.

A partir de ese instante, todo se les mostró diferente. Fue como si un velo se hubiera caído de ante sus ojos y su capacidad de comprensión se hubiese potenciado junto con la complejidad de sus sentidos. Según nos contó la gran-gran-gran abuela, no fue nada culposo lo que sucedió después entre ellos, surgió tan natural y pleno como la más excitante aventura, disfrutando descubrirse con cada caricia. Pero por alguna razón, después de aquella noche, comenzaron a sentir que estaban en falta. Que algo indebido habían hecho ya que la inocencia con la que hasta antes se habían manejado dejó de existir, dando paso a la responsabilidad de velar por su futuro y su descendencia.

Se sintieron frágiles, limitados, imperfectos. Tuvieron miedos que buscaron disimular creando un orden de castigos y culpas. Se adjudicaron potestades, supremacías que nada tienen que ver con aquel inicio idílico que alguna vez disfrutaron y que en nada se parece a esto que, con los años, los hombres construyeron.

La gran-gran-gran abuela quiso advertirnos, aprovechando el momento lúcido que el destino le daba, que todas esas falsas historias nacieron para afirmar la autoridad de quienes desde entonces sólo nacen del seno de quienes denigran.

CADA JUEVES, UN RELATO: Un encuentro en el maraverso

Me sumo con este relato a la propuesta juevera de esta semana, intentando sumergirme en el especial universo nacido de la imaginación de nuestro amigo Demiurgo de Hurlingham. Les invito a leer todos los aportes, aquí. 

Mi inspiración: El historietista

Gira y gira la cucharita formando trazos con la espuma sobre el café que ya está frio. Mientras lo hace, su mirada se pierde en la esquina que se abre hacia él por los dos ventanales que enmarcan la vieja puerta del bar al que suele escaparse a esa hora, intentando alejarse lo más posible del infortunio de trabajar en lo que no le gusta.  No mira nada en especial, sólo se deja llevar esperando algo que lo sumerja en la fantasía que a veces lo traga, como fagocitándolo, hacia un mundo de ensueños en donde se siente verdaderamente vivo.

Es guionista e ilustrador -o pretende serlo- y el trajinar de la vida real no le da tregua, arrinconándolo en la obligación de no ser más que un empleaducho del montón que dibuja y escribe por encargo sobreviviendo con lo justo. Pero allí, en aquel mundo paralelo donde a veces cae sin proponérselo, el oscuro historietista logra alcanzar niveles extraordinarios, pudiendo ser parte importante de un universo de misterios e intrigas en donde la lucha por la vida suele resolverse a golpes y conjuros. Entre oráculos, villanos enmascarados, heroínas voluptuosas, monstruos varios y certeros trazos definitorios salidos de su pincel, siente que la realidad virtual se transforma en algo palpable y excitante.

Mientras Manolo va de acá para allá llevando cafés con medialunas, el resignado historietista despunta el vicio caricariturizando parroquianos: el gordito de lentes que se pierde entre las hojas del periódico, el flaco canoso que no para de hablar por su celular haciendo gestos ampulosos, la vistosa morocha que ensaya sus poses seductoras aprovechando el espejo sobre el mostrador, el perpetuo gesto de asco de la vieja sentada frente a su mesa… todos bosquejados dentro de la misma servilleta.

De improviso, el sopor. Esa leve ensoñación que llega como otras veces, sin que se sepa bien el por qué. Su cabeza apenas recostada sobre la pared y los ojos entrecerrados, como extasiados, mientras atraviesa el umbral de ese Plano Onírico donde siente que encaja mucho mejor que aquí, donde debería pertenecer. Por fin, se siente liberado. Ávido, mira su alrededor buscando provocar el acontecimiento. Se concentra. Delinea mentalmente la silueta felina, el rostro seductor, los labios húmedos… ¡La consigue! Duality avanza hacia él, decidida a celebrar el reencuentro.

CADA JUEVES UN RELATO, DE NUEVE SILUETAS, ELIGE UNA

 Me sumo con este texto a la convocatoria juevera de esta semana que nos deja Myriam desde su blog. Dar clic aquí para leer todos los aportes.

LA SILUETA DEL GATO

El gato filósofo mira la luna naranja con devoción. Piensa que su encanto velado es más que su belleza aparente -que, en ciertas noches de atmósfera mágica y cielo estrellado, alcanza su máxima expresión-.

De veras cree que hay un gran poder oculto en esa presencia astral observándolo todo desde lo alto. Mucho de sabiduría. Serenidad de ancestro que ha alcanzado el conocimiento más allá de lo que nuestra pequeñez imagina. De ahí su éxtasis al contemplarla al final del día mientras ella asciende hacia el cenit de su recorrido para luego sufrir la sutil transformación que la lleva a fundirse con el alba en el momento justo en que el primer rayo de sol quiebra la negritud.

Cuando cae en esos trances, el felino no piensa en nada que no sea trascendencia. Se olvida de sus dueños, de los techos de chapa, de las persecuciones tontas. Se pierde en las rutas estelares que percibe infinitas. Medita y se deja llevar por las ensoñaciones hacia un futuro incierto o hacia el pasado melancólico. Se entretiene en descifrar las señales secretas que le envían otras almas con el parpadeo de las estrellas. Logra comprender el significado íntimo que toda esa magia le otorga a su simple vida gatuna. Se percibe al fin dentro del universo.

La silueta del gato en la rama se recorta con nitidez sobre el disco noctámbulo sin que el felino tenga conciencia de ello. A la vista de quien sepa observar, su figura resulta ser esencial en el paisaje de la noche.

CADA JUEVES UN RELATO: GRATITUD

 Me sumo con este breve texto a la convocatoria juevera de esta semana. Para leer todos los relatos, pasar por el blog Lugar de Encuentro, de María José.

GRATITUD

Estaba el viejo amargado en un rincón quejándose de todos los achaques con los que -decía- la vida se había empeñado en castigarlo en sus últimos años. Otro viejo, más sabio y empático, quiso hallar la forma de entusiasmarlo en alguna tarea que le cambiara la perspectiva frente a lo inevitable y le sugirió llevar una libreta en donde cada tarde anotarían juntos, luego de recordarlo lo más pormenorizadamente posible, alguna cosa bella u amada por la que se mereciera dar gracias al destino. Al principio el amargado se negó por considerarla una actividad estúpida e inútil, pero después, ya que era poco lo que tenía por hacer entre comida y siesta, decidió dejarse llevar por la nostalgia y logró rescatar del arcón de sus recuerdos más de una historia bella que revivió en detalle mientras con dedicación iba anotando primorosamente cada buen recuerdo que volvía a paladear. Tímidamente primero, con más entusiasmo después, a medida que pasaban las tardes juntos ambos viejos fueron enumerando una larga lista de hechos y sucesos vividos que consideraron motivo más que suficiente para sentirse agradecidos luego de un largo trajinar.

ILUSTRACIONES RELATADAS- CIERRE DE CONVOCATORIA

 

Agradeciendo a tod@s quienes de una u otra manera se sumaron a esta nueva convocatoria juevera y recomendando repasar la lista de participantes para leer a los rezagados, doy formalmente por finalizado este grato encuentro que me ha tocado conducir. Le doy entonces el pase a María José, quien desde su blog Lugar de Encuentro, será quien nos proponga tema y nos conduzca la próxima semana. 

Y COMO LAS MUSAS ME HAN SIDO GENEROSAS, UN SEGUNDO APORTE

 CADA JUEVES UN RELATO, ILUSTRACIONES RELATADAS

Paz Boira

LA CUEVA

Los siento venir. Sé que me persiguen aunque no les conozco las caras. Agitado por la extenuante  huida a través de la espesura mi corazón parece querer salirse de mi pecho. Alcanza apenas a oxigenar la sangre que pulsa incierta corriendo por mis venas. Mis pulmones se inflan intentando aquietar los latidos que pulsan todo mi ser como un tambor guerrero. Temo que los escuchen. La  desesperación me embarga. Ansío un escondite  seguro en donde guarecerme buscando escapar de ésta que – intuyo- parece ser mi última cacería. Busco en vano sumergirme en el follaje pero no encuentro un rincón lo suficientemente espeso. Camino a tientas, espalda contra las rocas, procurando evitar que los perros me olfateen o los hombres me vean. Sin haberlo advertido a simple vista, la que parecía ser apenas una grieta entre las rocas resulta ser más profunda. Una inesperada abertura disimulada entre las paredes pétreas. Me sumerjo en ella pese a la oscuridad absoluta que reina en su interior. Ni una luz ni un sonido ni una señal que me guie mientras avanzo a duras penas por ella. No advierto por dónde piso ni logro ver la profundidad que tiene. Palpo con incertidumbre  una roca lisa y vertical que adivino al tacto. Me quedo unos segundos abrazado a ella buscando ordenar mis pensamientos. Por fin mis ojos se acostumbran a la negritud y logro tener idea de lo que me rodea: restos de una antigua fortificación tal vez, construcciones viejas derrumbadas invadidas por la selva desde tiempos inmemoriales.  Unos tenues rayos de luz natural se filtran por restos de lo que parecen ser vidrios coloreados. Iluminan lo suficiente como para lograr distinguir definidos trazos sobre las antiguas rocas.  Pese a lo arcano y rústico de aquellas representaciones logro identificar lo que narran: muchos humanos persiguiendo ferozmente una presa. La presa arrinconada no me resulta ajena. Más bien me siento identificado en aquellos trazos: el gran porte, el lomo curvado, las extremidades extendidas mostrando las garras afiladas. Temo comprobar que la historia no acaba bien para la ella: sobre una losa horizontal coronada por una especie de cúpula la noble bestia es sacrificada. El humano que aparenta ser el que dirige la ceremonia alza en su mano algo como un puñal, un arma afilada con el que culminará la ofrenda. La crudeza de lo que representa me estremece. Vuelvo a sentir el terror recorriendo mi espalda, como recordándome que un gran peligro está cerca. De repente, una luz: primero una antorcha, después otra y luego más de veinte. Inmediatamente todos me rodean y la sorpresa me lleva a maniobrar con torpeza. Caigo al suelo con impotencia. Me descubro atrapado. Sé con certeza lo que al final del ritual sobreviene.

CADA JUEVES, UN RELATO: ILUSTRACIONES RELATADAS - Mi aporte

 Inspirándome en la siguiente imagen -cuyo autor desconozco- me sumo a mi propia convocatoria. 

Para leer todos los relatos, pasar por el post anterior.

ENTRE TANTOS (sensaciones de un conflictuado)

Entre tantos, entre miles…uno. Uno en soledad perdido entre semejantes, entre ajenos, entre cientos de individuos bien distintos. Navegando a su ritmo en medio de aquel mar de ansiedades, el solitario revalida su convicción de no pertenecer a aquel mundo en que todos parecen combinar entre sí sabiendo con claridad hacia dónde dirigirse.  Cada quien con sus fortalezas y sus ansiedades, entre sus urgencias y sus tonterías, cada quien camuflado según se estile y según sean sus posibilidades, continua -pese a todo- andando hacia adelante, buscando alcanzar sus objetivos.

Él, mientras tanto, tan obvio en su contraste, se sumerge cada vez más en la oscuridad del que siente como su fracaso.

CADA JUEVES UN RELATO: ILUSTRACIONES RELATADAS

LISTA DE PARTICIPANTES