CADA JUEVES, UN RELATO: VERGÜENZA

 Me sumo con esta anécdota real a la convocatoria que nos hacen Rosana y Patricia desde su blog. Pasar por aqui para leer todos los relatos.

P.d hay tiempo hasta el 30 para enviarme sus fotos para la tarjeta navideña. No se demoren!

VERGÜENZA

Estábamos esperando en la sala de embarque del aeropuerto que se pasen las horas entre vuelo y vuelo. Habíamos llegado a eso de las dos de la mañana desde nuestra ciudad para tomar el que nos llevaría cuatro horas más tarde hacia nuestro destino final fuera del país.

La espera venía siendo particularmente tediosa y agotadora. El reloj parecía ralentizarse y nada servía ya para distraernos. Decidimos entonces desayunar para sacudirnos el sopor acumulado. Elegimos una cafetería muy coqueta y moderna en la que numerosas mesitas redondas rodeaban el amplio mostrador en donde se exhibían delicadas confituras.

Optamos por el clásico café gigante con medialunas de manteca. Si bien se suponía que  el servicio sería rápido y no había demasiados clientes a esa hora de la madrugada hubo que esperar un rato hasta que nos prepararan el pedido, mientras tanto ocupamos una de las pequeñas mesas a unos pasos del mostrador donde el encargado disponía la cafetera. 

Cuando al fin nuestro pedido estuvo listo, nos acercamos a la barra y nos dividimos las cosas, yo me ocupé de las medialunas y mi marido de las bebidas calientes. Muy calientes. Y en grandes vasos plásticos. Plástico lustroso.  Resbaloso. Tan resbaloso y maleable que uno de los vasos se convirtió en una especie de misil resbaladizo y caliente y salió disparado con fuerza desde la mano de mi marido hacia una de las pocas mesitas ocupadas en ese momento, justo sobre una pobre mujer distraída que intentaba beber tranquila su infusión, aislada del mundo y sin conciencia de nuestra presencia.

La cara de espanto de esa pobre mujer bañada en café hirviendo de pies a cabeza no la olvidaré en mi vida. Tampoco el grito mudo que brotó de su boca mientras nos miraba con odio e impotencia. Sacudiéndose como pudo los rastros de semejante afrenta y callándose para sí los insultos variopintos que sin duda cruzaron por su mente, se alejó de allí con suma hidalguía, sin que su dignidad sufriera más desquicios que los ya padecidos. Valoré su nobleza. Merece destacarse. Ni siquiera la obscena mancha marrón que quedó estampada en su antes blanquísimo pantalón logró inmutar su andar sereno y digno alejándose de nosotros.

Nos quedamos sin palabras deseando hacernos invisibles. Conteniendo la vergüenza todo lo que pudimos deglutimos lo que quedaba de nuestro pedido y nos escabullimos discretamente entre la multitud que ya se disponía a abordar nuestro vuelo, rogando -con toda la fuerza de nuestros corazones- que aquella mujer manchada no estuviese entre los convocados.

CIERRE, PASE Y REITERACIÓN

 

Hola a tod@s!

Llegado el domingo, habiendo culminado otro estimulante encuentro juevero al que les agradezco haberse sumado con entusiasmo, doy formalmente culminado el evento recomendando repasar la lista de participantes, ya que hubo agregados de último momento. 

Cumplo entonces con el pase de batuta juevera a las chicas del blog Artesanos de la Palabra, quienes son nuevamente las encargadas de conducirnos la semana que se inicia. 

Aprovecho para recordarles que tienen hasta el 30 de noviembre para enviarme sus respectivas fotos (con buena definición, de medio cuerpo o cuerpo entero) para sumarse a la tarjeta navideña de este año, haciendo la salvedad que quienes, por cualquier razón particular no deseen mostrar su rostro, tienen la opción de enviarme una foto de ESPALDAS jajaja, será divertido! Por lo demás, les reitero mi recomendación de enviarlas a la brevedad a mi correo moni_fr_123@hotmail, acompañadas con el respectivo link de su blog.

L@s espero.

CADA JUEVES UN RELATO: PALABRAS DE OTROS

 Con algo de atraso en las lecturas, dejo mi aporte para esta convocatoria y reitero la invitación para sumarse con su foto a la tarjeta navideña que estoy confeccionando. Están tod@s invitad@s. No se demoren.

RECUERDO

 

Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo. Te veía desde lejos mientras tu espalda dibujaba un interrogante en mi futuro. Me dejabas ahí, plantado en mi destierro luego de haberte sacudido todo lo que mi egoísmo y tu resentimiento fueron sembrando entre nosotros. Verdades a medias, secretos borrosos, excusas inventadas después de rasgar nuestros egos malheridos.

-En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones- me disparó tu orgullo implacable dejándome sin más palabras que las que se había acabado de llevar el viento.

Me sentí tan miserable como bien me describiste, mirándome con sorna desde tu silencio. Aterido por el frio que dejó tu portazo recordé de pronto, nuestro primer beso. No brotó entre campanas ni hizo temblar la tierra, menos proscribió soledades que se taparon sin arrepentimientos. Cada uno tenía su pasado encerrado dentro de sí mismo y así quisimos dejarlos, macerando en ese olvido forzado en que se fragua el hastío. Fue en ese momento cuando comenzó a desvirtuarse todo, como un disfraz de apariencias con el ruedo mal cosido. Las hilachas nunca se cortaron aunque jugamos a no querer verlas en el espejo, quizás para no asustarnos de nuestro propio reflejo. Fue un juego de imbéciles porque en el fondo sabíamos que nada bueno nace si no se limpia el terreno en donde se plantan las semillas.

-Cada acto de amor es un ciclo en sí mismo, una órbita cerrada en su propio ritual- te animaste a pregonar – y el nuestro aquí ha acabado- sentenciaste sin dudar. 

–¿Alguna  vez fue amor?- te pregunté. No supiste qué contestar. Aunque siempre aseguraste que la verdad es raramente pura y nunca simple, deberías haber podido responder con certeza. Al menos para mitigar la amargura con la que me ibas dejando envuelto.

Mientras tu silueta se empequeñecía más y más hundiéndose en el horizonte, te sentí extrañamente cerca. Me pareció absurdo, contradictorio.

Hoy, ahogado en el vacío de la que fue nuestra casa, por primera vez pronuncié tu nombre en pretérito. Me estremecí por dentro como nunca antes. Fiel a tu recuerdo puedo asegurar que sólo aquello que se ha ido es lo que nos pertenece, y aún mía te recuerdo.

CADA JUEVES, UN RELATO: PALABAS DE OTROS

 LISTA DE PARTICIPANTES

DOS CONVOCATORIAS

Buen domingo tengan tod@s, amig@s!

Agradeciendo el pase de nuestra amiga Mari - a quien felicito por la impecable conducción- formalmente cumplo por el lanzamiento de la Convocatoria Juevera para esta semana a la que he titulado PALABRAS DE OTROS.

Esta vez la consigna es bastante simple: utilizar las frases de célebres escritores y pensadores que les dejo a continuación, para inspirarse y construir sus propias historias. Cada quien decidirá si utiliza una, varias o todas, si titula con ellas o si las incluye en la propia trama. Con libertad en cuanto a género, temática y estilo, intentando no superar las 350 palabras, cada participante aportará una historia que tenga que ver con la/las frases elegidas resaltándolas adecuadamente para evidenciar su inclusión. A partir del miércoles podrán ir publicando sus aportes y dejándome sus respectivos links para después, el jueves, poder armar la lista con todos los aportes. Recuerden que la participación en el reto requiere respetar las recomendaciones jueveras, dentro de las que se incluye la reciprocidad de visitas, lecturas y comentarios.

PALABRAS DE OTROS PARA INSPIRARNOS

La verdad es raramente pura y nunca simple. Oscar Wilde

Sólo aquello que se ha ido es lo que nos pertenece. J.L. Borges

Cada acto de amor es un ciclo en sí mismo, una órbita cerrada en su propio ritual. M. Benedetti

En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones. Cortázar

El infierno está vacío, y todos los demonios están aquí. Shakespeare

Cada uno tenía su pasado encerrado dentro de sí mismo. V Woolf

Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo. Juan Rulfo

Mantén siempre tu cara hacia el sol y las sombras caerán detrás de ti. W. Whitman

La seguridad es, básicamente, una superstición. Helen Keller

La violencia es el último recurso del incompetente. Isaac Asimov

P.D

Aprovecho la ocasión para invitarlos nuevamente a participar de la ya tradicional TARJETA NAVIDEÑA BLOGUERA de este año, que publicaré el 8 de diciembre para que puedan llevarsela a su respectivos blogs, si gustan. Aunque todavía no he pensado el diseño, los convoco, si desean sumarse, a que antes del 30 de noviembre me hagan llegar sus fotos (medio cuerpo o cuerpo entero), actuales, de buena definicion, incluyendo el link de su blog y el seudónimo si lo tuvieran. 

De más está decir que la invitación está abierta a todos los blogueros (no sólo los jueveros). Dentro de lo posible les pido que no demoren con el envío asi tendré más tiempo para ir armando el collage. Les reitero mi mail: moni_fr_123@hotmail.com 

Que tengan una muy buena semana!

CADA JUEVES, UN RELATO: ETIQUETAS DE VINOS

 Me sumo con esta historia nacida por puro azar, a la original propuesta que nos deja Mari, desde su blog. Dar clic aqui para leer todos los relatos.

VIEJAS VENDIMIAS

Frida se sorprendía a sí misma tarareando alguna melodía inverosímil cuando alguna evocación  no deseada se despertaba en su mente disparando añoranzas que decidía ocultar. Era una especie de reflejo, una tensión impulsiva que sin pensar demasiado usaba como estrategia para tapar recuerdos y alinear sus pensamientos en los momentos en que su ego maltrecho buscaba reconstruirse.  Sacha no sabía de ese recurso, por lo que más de una vez se preguntaba a que se debía que aquella mujer casi sin palabras, de repente se despachara con un trozo de canción añeja, ya pasada de moda que nada tenía que ver con el momento. Siendo su mascota, la gata malandra debería comprender ese tipo de cosas, sobre todo compartiendo raíces con ella, de su Mendoza natal. Pero no lo imaginaba, como tampoco sabía de aquel viejo amor nacido en otras riberas. La dama había sabido enterrarlo, o por lo menos había intentado ocultarlo bajo la hojarasca de su silencio cotidiano.

Frente al mar bravío, entre cardos, perdices y colibríes, Frida dibuja con una rama sobre la tierra colorada. La gata mira curiosa el dibujo, no alcanza a descifrar los trazos. Por momentos cree reconocer una máscara con la mirada punzante. Parecen los ojos de un puma, entrecerrados, vigilantes. Sacha se siente inquieta y ajena. Como sapo de otro pozo. No sabe por qué pero aquello le suena a preludio, a anticipo de revelaciones antiguas hasta hoy sofocadas. Para darle jaque mate al sortilegio que aquel juego de trazos hubiera podido invocar, ella ahora se expone frente a su ama en su faceta más juguetona, olfatea sus zapatos, rueda y ronronea con gatuna malicia y sin esmerarse en el disimulo, borronea con sus patas cualquier rastro del recuerdo que Frida haya intentado evocar sobre el suelo polvoso. No sabe por qué pero la intuye mejor así, sin remembranzas poderosas que alejen a su dueña hacia otras vendimias, más lozanas, más apasionadas, menos silenciosas.

Sacha siente que si la nostalgia atrapa a la mujer definitivamente, su espíritu remontará vuelo y se elevará por las alturas sin que ella -limitada felina- nunca más pueda alcanzarla.

CADA JUEVES, UN RELATO: LA CAJA MISTERIOSA

 Me sumo con este relato a la convocatoria juevera de esta semana que nos deja Demiurgo desde su blog. Dar clic aqui para leer todos los aportes.

 

DE TURBIO CONTENIDO

La caja extraña venía con la obscena cara de un payaso exagerando un rictus delirante sobre la portada. Con letras grandilocuentes, enmarcando el rostro de torva mirada, ofensas e insultos advertían sobre la pretensión disruptiva del  personaje que se anunciaba como contenido principal del paquete que se exponía, sin mayor explicación, a la vista de todos quienes pasaban por allí, asfixiados por la locura de un mundo en el que casi todo venía colapsando.

Pese a lo grotesco de la imagen, muchos transeúntes se detuvieron frente al inusual envoltorio buscando curiosear en la letra chica de las instrucciones que figuraban, bastante incongruentes, en la etiqueta que sellaba el bulto. La inusual estrategia publicitaria cumplió desde el inicio su objetivo: el paquete llamaba la atención y la mayoría de las personas se detenían a observarlo.

Luego de revisarlo por todos los costados, gran parte de los paseantes huían espantados al leer el mensaje enunciado por aquel rostro perturbado, auto celebrándose entre insultos y groserías. Sólo algunos marginales festejaban la sarta de delirios que se leían como fondo en el papel vistoso que envolvía un contenido que aún se mantenía sin desenvolver.  

Con el paso de los días, sin que casi nadie lo advirtiera ni se preguntara cómo, la estrambótica caja fue aumentando de tamaño casi al punto de estallar. Sin que la intolerancia fuera ya un hecho reprobable, a causa de los trastornados postulados que se exhibían indecorosamente en lo que ya era una mole, la población fue dividiéndose en bandos irreconciliables: lo que uno de los sectores declamaba, pasó a ser motivo de ofensa y delirio para el otro bando. El caos y el enfrentamiento creció a niveles nunca vistos entre la gente de aquel sitio, transformándose pronto en tierra de fanatismos y venganzas.

De improviso la caja enorme se desenvolvió por sí misma, ante la mirada incrédula de los oponentes y el delirio místico de los más irracionales seguidores. El monstruo que de allí surgió fue mucho más espantoso de lo que aún los más pesimistas esperaban. El loco payaso salió de su sopor clamando ser dueño y señor de todo lo creado, esgrimiendo razonamientos absurdos para validar su rol profético con el que se dispuso a destruir, entre vítores y aplausos, todo lo que odiaba.

A pisotones limpios aplastó a propios y adversarios desatando una de las masacres más tremendas de la historia. Fueron pocos los sobrevivientes. No lo lograron los inocentes, los más íntegros, ni los más aptos. Apenas un puñado de obsecuentes consiguió esquivar los pisotones de aquel muñeco demente que también murió al final, aplastado por su propia caja.

CADA JUEVES, UN RELATO: NUBES

 Con algo de retraso, me sumo a la convocatoria de esta semana que, desde su blog, nos dejan las chicas de Artesanos de la Palabra.

 

NUBES DISTÓPICAS

Las infernales nubes avanzaban lentamente asfixiando el mundo a su paso. Las formas voluminosas adoptan aspecto de monstruos, de calaveras sangrantes, de ancestrales muertos levantándose de sus tumbas. El hombre, incrédulo, los observa desde lejos vislumbrando el irremediable final aproximándose sin que hubiera escape ni refugio. ¡Qué extraño todo! ¡Qué destino impensado el suyo! Ser testigo de la culminación anunciada de una civilización infame poniendo fin a su existencia por el puro capricho de unos locos pretendiendo ser dioses. Necios. Demonios inclementes. Homicidas incuestionables arrastrándonos hacia la perdición. ¿Por qué se los permitimos? ¿Cómo fue que no reaccionamos a tiempo? ¿En nombre de qué argumentos el auto-exterminio se constituyó en alternativa inexorable?

Desde las raíces profundas de su ya anciana identidad llegan, de improviso, otras nubes, mucho más blancas, diáfanas, luminosas. Cargadas de aromas de lluvia fresca arriban desde sus recónditos recuerdos de niñez feliz, la esperanza pura de alguien que recién asomaba a la vida y tenía aún el poder de imaginar belleza a su alrededor. Un mundo bello, sano, posible en aquellos días en donde todavía los sueños de paz poblaban las almas y las mentes de una generación que surgía.

 ¿A dónde se fueron esas nubes? ¿Se disiparon sumergidas bajo el insano discurso de quienes llegaron alegando mandatos de odios, negaciones y supremacías ofensivas? ¿Se disolvieron, impotentes, ante nuestra tozudez sustentada por ideologías consumistas, absurdas y suicidas? ¿Dónde se fueron las flores, los sueños, las reivindicaciones humanistas?

No pudo, la vida, lograr contrastar el avance de las mentalidades retrógradas que trocaron los valores más dignos en declamaciones incongruentes. Se nos acabó la cordura, pisoteada por las imposiciones de los dementes a los que seguimos como borregos. Resultó ser mucho más inmediata la caída de lo que creímos los incautos que supusimos -con ingenua mansedumbre- que todo se iría acomodando luego de las arbitrariedades primeras. Pero no. No fue así. Y la imbecilidad se hizo crónica y no salimos nunca más de esa trampa pegajosa que todo lo impregna.

Ahora, en el minuto final justo antes que nos cubra la letal nube tóxica, no tiene sentido ya reflexionar ni lamentarse. El daño está hecho. El mal ha ganado la partida.