PROPUESTA JUEVERA PARA ESTA SEMANA: 9 FRASES Y MEDIA

Hola juever@s!

Agradeciendo el pase de nuestra amiga Neuriwoman, quien la semana que culmina ha debutado como anfitriona de nuestros eventos, cumplo con la misión de proponer nuevo tema para este jueves 17 de abril que ya se asoma.

Para esta ocasión he seleccionado al azar (iba abriendo caprichosamente algunos libros que tengo en casa) esta serie de pensamientos elaborados por escritores destacados alrededor del tema del paso del tiempo, la naturaleza humana y los presagios que creemos interpretar. Como verán jugué también con la cantidad y haciendo un guiño (vaya a saber por qué) a la afamada película, se me ocurrió que fueran nueve las frases y una “mitad” que dejo abierta a su criterio y gusto.

Con todo este material les propongo dejar “florecer” las palabras de la forma que prefieran. Ya sea como título, como frase insertada, como sucesión de pensamientos entrelazados, deberán utilizar -uno, algunos o todos- los elementos de la selección que les dejo para elaborar un texto de temática, forma y estilo libre intentando no superar las 350 palabras. Como siempre, siguiendo las normativas que aquí recuerdo, a partir del miércoles podrán ir publicando sus relatos encabezándolos con la imagen que les dejo y haciendo referencia a nuestra convocatoria. El jueves iré armando la lista de participantes a partir de los links que oportunamente me dejen y así oremos disfrutando de todos los textos surgidos de la propuesta. Espero les entusiasme la consigna.

L@s espero

 

Y estas son las 9 frases (y media) seleccionadas:

 

Parece una broma, pero somos inmortales (Julio Cortázar)

He venido sólo para decirte que anoche tuve un sueño contigo (Gabriel García Márquez)

Volví a casa con la sensación de una absoluta soledad (Ernesto Sábato)

La palabra “tiempo” rompió su propia cáscara (Virginia Woolf)

¿Qué maldad acecha en el corazón de los hombres? (Woody Allen)

Un sueño no es en sí más que una sombra (W. Shakespeare)

Nuestra mente es porosa para el olvido (Jorge Luis Borges)

Una amenazante figura vestida de militar hablaba sin mover los labios (Lovecraft)

Tal vez un vago presagio asió su garganta con guante de seda (Manuel Puig)

Nada tan engañoso como… (Artur Conan Doyle)

P.D 1

L@s invito a proponerse como anfitriones para las fechas libres aquí explicitadas

P.D 2

Sigo invitándoles a conocer mi blog de juegos

CADA JUEVES, UN RELATO: EL GRAN VIAJE

 Dada a la pereza (momentánea, espero) de mis musas, me sumo a la convocatoria juevera de esta semana que nos deja Neuri desde su blog, con un relato ya publicado. Pasar por aquí para leer todos los textos participantes.

EL RETORNO

Desde antes de esconderse el sol se percibía algo inquietante en el ambiente. Señal mucho más preocupante que la habitual certeza de ser observados desde la jungla que enmarca la playa, más allá del tosco fuerte construido a las apuradas. Los hombres se mostraban turbados y temerosos, azuzados por el hambre y la desazón tanto como por el indisimulable ansiedad que aumenta aún más por las noches, cuando la oscuridad absoluta lo envuelve todo y el aullido de las bestias se mezcla con los chillidos velados de los salvajes. Aquellas tierras bárbaras no se parecían en nada al paraíso que les habían prometido y si a esa desilusión se le sumaban la fiebre y las pestes con las que el nuevo mundo los había recibido, las ganas de emprender el largo viaje de retorno sin más ganancia que la de conservar la vida, a más de uno se les cruzaba como una posibilidad cada vez más tentadora.

Allí en el corral la inquietud no era menor. Habiendo pasado tanto tiempo encerrados bajo cubierta a merced de las inclemencias de un mar impiadoso, el hecho de permanecer aun expectantes aguardando la incierta posibilidad de ser cabalgados más allá de lo inmediato, a todos se nos hacía ya intolerable.

De improviso cayó la primera flecha. Certera e intempestiva, atravesando el pecho del guardia más expuesto. Después llovieron las otras. Igual de mortíferas e inesperadas, con el aditamento del fuego que las transformó en incendiarias. Una de ellas se clavó junto a nuestras patas y de inmediato el caos se apoderó de todos transformando el campamento en un infierno descontrolado. A fuerza de dar coces logramos volcar los maderos entre los que estábamos encerrados, y mientras los gritos de dolor, guerra y espanto se multiplicaban a nuestras espaldas, un puñado de yeguas jóvenes instintivamente comenzaron a seguirme mientras mi ímpetu contenido se liberaba en mil relinchos abriéndome paso entre aquellos salvajes que, sobre los otros hombres, avanzaban matando y muriendo.

Al fin, la luz de un nuevo sol despuntó en el horizonte, lejos ya del olor a carne quemada y aullidos destemplados. Una nueva tierra se abría ante nuestros ojos, inmensa y prometedora, aguardando ser recorrida con libertad y enjundia. Hacia los cuatro puntos cardinales nos dirigimos luego, crines al viento, haciendo caso omiso de dueños, látigos o enemigos. Llegamos así al nuevo mundo con la misión de repoblarlo.

(Los caballos poblaron el continente americano en tiempos remotos, tal y como acreditan vestigios arqueológicos. Pero se extinguieron hace unos diez mil años por causas desconocidas. Su historia en el Nuevo Continente volvió a comenzar con la orden de los Reyes Católicos de mandar a sus nuevas posesiones veinte caballos y cinco yeguas. Estos animales llegaron a la actual República Dominicana en el segundo viaje de Cristóbal Colón, que zarpó de Cádiz el 25 de septiembre de 1493)

CADA JUEVES UN RELATO: Misterios sin resolver

 Me sumo con esta delirante interpretación del famoso manuscrito Voynich a la convocatoria juevera de esta semana, siguiendo la propuesta que la querida Campirela nos deja desde su blog. Pasar por aqui para leer todos los textos participantes.

LAS ILUSTRACIONES DEL MANUSCRITO

Lo había conseguido. Al fin, después de toda una vida de trabajo y concienzudas investigaciones: el compendio de todo lo que había descubierto estaba casi listo.

Después de la elaboración teórica descifrada a partir de todo lo observado interpretando los enmarañados vínculos existentes entre los cientos de especies recolectadas a través de bosques, llanos y montañas, el estudio del cielo y sus movimientos y de los flujos del cuerpo humano, el trabajo de toda su vida -ese que quedaría como testimonio para las futuras generaciones- estaba al fin allí, sobre su mesa de trabajo, explicado con la mayor claridad que su pluma logró expresar.

No fue fácil la decisión de escribir sus conclusiones en su lenguaje natal, ese dialecto tribal casi olvidado prácticamente desconocido en las tierras que ahora habitaba. El esfuerzo por dejarlo escrito con caracteres semejantes al aprendido en el monasterio dentro del que venía trabajando, le agregaba un valor extra a su legado.  La intención de demostrar que todas las variantes de la vida sobre la Tierra estaban destinadas a seguir siendo entrelazadas hacia evoluciones futuras, se vería reforzada en ese gesto de mezcla idiomática, expresado para la posteridad como mensaje subyacente en su obra magna. Además, el sistema encriptado de escritura daría protección extra al abad y a las monjas que venían arriesgándolo todo con sus colaboraciones secretas.

Acariciando las suaves vitelas apenas rasgadas por los cuidados trazos de su caligrafía, el viejo alquimista imagina los folios completados por las primorosas imágenes que –pronto- la gran ilustradora del convento se encargará de realizar entre sus letras.  Con ajustados trazos y cuidados detalles la artista reproduciría fielmente las hierbas que debían recolectarse, cómo deberían tratarse los jugos, como así también las posiciones de los astros en el cielo señalando el momento adecuado para realizar la inmersión, esa que venía concretándose en baños rituales dentro del convento.

Fue casualmente que su inicial búsqueda de la inmortalidad lo llevó a escudriñar profundamente los secretos de la Naturaleza, dando por azar con el elixir de una renovada juventud en el que las monjas se sumergían regularmente y a los que el abad instaba a refrendar con rezos de agradecimiento.

No imaginó el taumaturgo, que la remozada ilustradora -espantada por los avances de un lujurioso abad totalmente alejado de los deberes monacales- decidiera huir antes de comenzar el trabajo.

Fue para disimular el traspié que el propio abad –muy mediocre dibujante- tomaría por su cuenta lo que debería haber sido laboriosa y artística tarea ilustrativa y apenas culminó siendo una superposición poco feliz de elementales estampas.

Nota: siempre me ha llamado la atención el contraste que se observa entre la rusticidad de los dibujos y la cuidada caligrafía del manuscrito Voynich

CADA JUEVES, UN RELATO: PIONERAS

Haciendo énfasis en que nunca me atrajeron los tatuajes, me dejo llevar por la imaginación y me sumo con esta interpretación de uno de las mujeres que nos deja Marifelita para inspirarnos en su convocatoria. Dar clic aquí para leer y participar.

Maud Stevens Wagner sobresale en la larga trayectoria del tatuaje por ser considerada la primera mujer tatuadora conocida. Nació en 1877 en el Estado de Kansas. Fue artista de circo, donde actuaba como trapecista, acróbata y contorsionista.

 

Fuera por arte o dolor, Maud desde niña se vislumbra como gestante de un grito que con énfasis la lleva a posar entre los raros sin rumbo.

Pionera mujer en un mundo escaso de rebeldes, cubre su piel con figuras que aprendió a realizar a la par que su hombre, Gus, la poblaba de tatuajes.

Causa loca y complicada la que, tejiendo su vínculo con el mundillo circense, la lleva a mostrarse, vistiendo con trazos de utopía  su cuerpo diminuto.

Bajo una carpa de luces convoca con desenfado a los normales del mundo, a los calmos, a los contenidos, invitándoles a fisgonear desde lejos lo que les atrae, les asusta o les repugna.

Mariposas y claveles, aves, tigres, duendes y dragones varios, desde su piel se despliegan, fauna y flora desbordante de fantasía vistiendo su carne más allá de lo correcto, más acá de lo imposible.

Asumiendo su destino de lienzo viviente, elige seguir creando en otras pieles su mundo de ensueños y quimeras. Hasta a su hija inicia, en eso de andar trazando figuras en las pieles de otros mortales, pero, vaya a saber por qué, jamás deja que su Lovetta se tatúe sobre su propia piel ningún trazo. Quizás algo de expiación o de apego al dolor o al autoflagelo entendía que había, en el fondo, en ese arte inusual por aquella época tan contradictoria.

CADA JUEVES UN RELATO: Amores de barrio

 Me sumo con este texto a la convocatoria juevera de esta semana que nos deja Dafne desde su blog. Dar clic aquí para leer todas las historias.

Nota:

Quise hacer un pequeño homenaje a la canción de Víctor Jara, Te recuerdo Amanda (que suena de fondo), aunque la historia no tenga directamente que ver con la letra

AMOR DE BARRIO

El sol despunta sobre la silueta chata del barrio. Como cada mañana, Amanda sale de su casa apenas despierta, caliente su aliento por el mate cebado con la yerba de ayer. No sabe de sueños ni de esperanzas propias. Se entretiene curioseando en el chusmerío que le salta desde el feisbuc de su hermana antes de dejarla en la parada del colectivo.

Ella sigue hacia la fábrica antes que llegue el 306. Se escapa imaginando cómo sería su vida si en lugar de haber nacido allí le hubiese tocado en otro barrio. En otro suelo. Con una realidad distinta marcándole los pies. Quizás entonces se animaría y sería como la Wanda, ensayando poses cada día frente a la cámara de su móvil nuevo, con todos los chiches que pueda uno imaginar. Pero no lo tiene. Al viejo que había comprado de segunda mano se lo robaron en primavera, y ni esperanzas de reemplazarlo por ahora. Así que apura el paso esquivando los charcos que quedaron de la lluvia de ayer.

Justo a la vuelta de la fábrica están levantando un nuevo galpón. Los obreros suelen llegar a esa misma hora y desde hace varios días uno de ellos parece estar esperándola. Se hace el distraído para no ser tan evidente, pero Amanda siente que la mira sólo a ella. Ayer, sin decir palabra, tuvo el detalle de acercarle el pañuelo que el viento le había arrancado. No hizo falta mucho para notar sus ojos posándose en los suyos. La sonrisa brotó en el instante mismo en que le dio las gracias, sin demasiado énfasis. Tampoco ella quiso ser muy evidente. Conoce el juego de las insinuaciones y más de una vez se ha llevado un chasco arrimando fuego a donde sólo había leña húmeda.

No lo ve en la esquina. Tal vez ya ha entrado o ni siquiera ha venido. Si es como su primo, de diez días, trabaja cinco y los otros, de juerga, mientras tira del hilo hasta que lo echen. Inconstantes, los hombres suelen volar bajo picoteando aquí y allá sin mirar futuro.

Pero no. Allí está. Junto a la puerta de la fábrica encendiendo un pucho. La mira fijamente animándose a una leve sonrisa mientras le pregunta si la puede ver a la salida. Ella le tira un -“puede ser”- haciéndose la difícil, sin que la ilusión se haga hueco en su corazón desgastado. A sus veinte años, ya ha pasado mucho.

CIERRE Y PASE JUEVERO

 Buen domingo a tod@s!

Agradeciendo la numerosa y creativa concurrencia, habiendo disfrutado de todos los relatos detectivescos de esta semana (y reiterando nuestras disculpas a esa pobre bibliotecaria que fue una y otra vez víctima de nuestras ocurrencias jajaaja) doy por concluido otro fructífero Encuentro Juevero, a la vez que formalmente activo el pase para nuestra compañera Dafne, quien será la encargada de anfitrionar el nuevo evento. L@s invito a sumarse con tanto entusiasmo como ya es costumbre. 

Tengan tod@s una muy grata semana!

CADA JUEVES, UN RELATO: ESCENA DE UN CRIMEN - Mi aporte

 

Pidiéndole excusas a esa pobre bibliotecaria (que viene siendo asesinada con mucha asiduidad en esta convocatoria jejee), les dejo mi aporte para este jueves de Escenas del Crimen.

P.D

pasar por la lista de participantes para leer todos los relatos

CRIMEN EN LA BIBLIOTECA

Todos los datos habían sido verificados y conducían inequívocamente a aquella rara edición del Códice Lombardo conservado en la Biblioteca de la ciudad a la que recién había arribado.

Ridiculizado por todos sus colegas, aquel ignoto profesor sentía que estaba a un paso de develar el secreto mejor guardado sobre Los templarios y sus tesoros. Si tenía éxito, recuperaría la dignidad que había perdido luego de varios estruendosos fracasos. Según sus fuentes, en el único ejemplar conocido del antiguo Códice estaba detallada la ubicación del Tesoro. La sola idea de pensar en descubrirlo le impelía un vigor desconocido, alentándolo incluso a tomar riesgos que jamás hubiese imaginado. Fue así que decidió, luego de varios intentos formales fallidos, acceder al Códice por la fuerza.

El plan era esperar a que la bibliotecaria se retirara por la entrada principal. Luego de unos minutos, él entraría por un ingreso lateral del que había duplicado la llave, para después dirigirse hacia donde se hallaba el viejo libro. Inmediatamente arrancaría las hojas en cuestión y desaparecería rápidamente por donde había entrado. La operación era tan simple que, pese a su natural torpeza, consideró que nada podía fallar.

Apenas entrar, su corazón agitado comenzó a latir a mil por hora. Sus manos torpes temblaron, haciéndole caer una y otra vez paraguas, llaves, y libreta de anotaciones, mientras sus zapatos embarrados dejaban un rastro evidente sin que él siquiera lo notara.

Avanzó en la penumbra todo lo que pudo, esforzándose por no hacer ningún ruido. Sólo se animó a encender una linterna cuando tuvo que ubicar el estante en cuestión. Sacó el Códice de su caja y, pese al apuro, con el mayor de los cuidados mutiló sólo las hojas pertinentes.

De repente todas las luces se encendieron mientras un aullido gutural comenzó a taladrarle los oídos. Con una mueca grotesca y desdibujada una bibliotecaria trasnochada surgió entre los libros dando fe de que ya había hecho sonar la alarma. En su desesperación, el inexperimentado ladrón optó por hacerla callar con lo más pesado que tenía a mano: el valioso Códice, que golpeó estruendosamente contra la cara de la susodicha desvaneciéndola de inmediato. En la caída, la nuca de la archivera pegó secamente contra el suelo anunciando un fatal desenlace.

Espantado por los sucesos, el torpe profesor se alejó de la biblioteca especulando con que nadie podría vincularlo con lo sucedido. No advirtió el infeliz, que todo el incidente había quedado grabado en las cámaras de seguridad, desde su llegada.

VISTO EL ENTUSIASMO, ADELANTO LA LISTA DE PARTICIPANTES JUEVEROS!

ESCENA DE UN CRIMEN, LISTA DE PARTICIPANTES

PROPUESTA JUEVERA PARA EL13 DE MARZO

 Bienvenid@s juever@s!

Para el nuevo evento que me corresponde conducir, se me ha ocurrido proponerles desarrollar historias surgidas a partir de lo que vean e imaginen en alguna de las siguientes imágenes. En cada una he intentado resumir las pistas con las que un eventual investigador se encontraría al revisar cada Escena del Crimen, dando pie a la historia que se les ocurra como antelación a ese desenlace trágico.

Como siempre, respetando las normas jueveras aquí explicitadas, intentando no superar las 350 palabras y dentro del estilo y forma que prefieran, l@s espero a partir del miércoles, dejándome el link de sus publicaciones con los que iré armando la correspondiente lista de participantes.

Recuerden que la reciprocidad de lectura y comentarios es parte del juego.

Tengan una muy grata semana!

CADA JUEVES, UN RELATO: ESCENA DE UN CRIMEN

OPCIONES DE ESCENAS DEL CRIMEN

P.D 1:

Se necesitan voluntarios para conducir próximos Encuentros Jueveros

P.D 2:

Les reitero la invitación para pasar y jugar

CADA JUEVES, UN RELATO: MUJERES

 Sumándome a la Propuesta Juevera que esta semana nos deja Nuria desde su blog, dejo un relato algo más extenso de lo sugerido. Sepan disculpar.

MUJERES (Una distopía no tan ficticia)

Después de la vorágine de las primeras olas, el movimiento de las feministas tocó los bordes de la orilla extrema desatando la furia de los retrógrados que veían amenazados sus camuflajes supremacistas. La prédica de las mujeres –no todas, sí muchas- llegó a tocar fibras neurálgicas del status quo y más allá de los excesos que toda revolución genera, la relación de géneros logró redefinirse en gran parte del mundo.

A consecuencia de esto, la contracorriente se disparó de la mano de los reaccionarios anti-todo que, escudados en el poder económico que los sustentaba, se instalaron con la idea de borrar de un plumazo los avances progresistas que con tanto esfuerzo se habían venido construyendo.

El retroceso se dio en todas las áreas. Con la excusa de hacer eficiente  lo que sin tapujos proclamaban querer destruir, liquidaron todos los organismos de protección estatales que encontraron a su paso. Estudiantes, jubilados, discapacitados, científicos, artistas, intelectuales. Independientemente de su rótulo partidario vieron cercenados sus esfuerzos a medida que la avalancha de imposiciones arrasaba con todo lo institucional –malo o bueno-  establecido alrededor de algún derecho.

Con eslóganes absurdos como “la justicia social es una aberración” los pretendidos innovadores desempolvaron consignas ya vetustas.  Ante la notoria apatía de las masas - hartas de anteriores fracasos- la justificación para cortar de cuajo todo lo que molestaba a los ganadores de la contienda, fue simplemente el dictamen del autoproclamado mesías local. El coro de complacientes instalados alrededor del supuesto paladín se encargó de batir palmas ante todo lo que brotaba de la boca del mandamás, sin que los argumentos empáticos que surgieran de la gente llegaran a afectarle.   De un día para el otro se vieron mellados todos los valores básicos establecidos por la sociedad para su convivencia. Se perdieron los filtros diplomáticos y los instrumentos formales fueron pisoteados por la soberbia de los dictadores. Mientras tanto la gente –no toda, sí mucha- confundida por las sucesivas incoherencias con las que se les azotaba cada día, se concentraba en su propia sobrevivencia.

Como era previsible, las injusticias y la violencia volvieron a resurgir. Nuevamente las mujeres fueron las principales víctimas. Vueltas a ser tratadas como meros trofeos decorativos o minimizadas a su función reproductiva, las féminas –no todas, sí muchas- de aquella sociedad distorsionada  volvieron a recordar su época de lucha y decidieron nuevamente empoderarse para recobrar su dignidad.

INVITACIÓN

 Hola amig@s:

Retomando poco a poco mi actividad bloguera  luego de una breve pausa vacacional, quiero invitarl@s a conocer mi nueva propuesta: CERCARE E TROVARE , que surgió como un  juego limitado a mis hijas y que luego decidí abrir al público.

El contenido del mismo, como verán, es básicamente de entretenimiento visual: cada entrada consiste en un collage dentro de una determinada habitación intencionalmente caótica e inverosímil en el que se encuentran camuflados o escondidos ciertos objetos que se deben encontrar. 

De acuerdo a lo enunciado en la lista correspondiente que acompaña cada imagen, quien quiera jugar (por el simple placer de hacerlo) deberá hallar todos los elementos que alli se detallan y si lo desean, dejan algún comentario dando fe de su visita.

Espero les divierta el juego.

Un abrazo

P.d

por supuesto nos reencontramos con la propuesta juevera de cada semana

CADA JUEVES, UN RELATO: EL AMOR, PASADO, PRESENTE Y FUTURO

 Esta semana, para sumarme a la convocatoria que nos deja Campirela para el Encuentro juevero, recurro a re editar un muy viejo texto que escribí en los albores de este blog. Les invito a leer todos los relatos jueveros dando clic aquí.

Carta para mi primer amor:

Supongo que al recibir estas líneas te llevarás una gran sorpresa. Estoy segura que nunca lo hubieras esperado. Sobre todo porque no existes (en la realidad) y ese detalle es algo fundamental a la hora de recibir cartas.

Pero, haciendo esa salvedad, y luego que lo medites un poco, comprenderás perfectamente por qué eres hoy el destinatario de esta misiva.

Sabes perfectamente que naciste cuando yo era adolescente, y lo recordarás con claridad porque también lo eras tú. Me llevabas un par de años, nada más. Lo suficiente para que tu madurez impusiera su seguridad y lo necesario como para que la juventud nos igualara. Recordarás que crecimos juntos buscando hallarnos, a la par que nos reafirmábamos en nuestras convicciones.

Te reconocería inequívocamente por la mirada. Azul, profunda, serena. Entendedora de mis inseguridades y cómplice perspicaz de mis deseos más profundos.

No harían falta palabras, porque sólo con la cercanía sabríamos lo que el otro necesitara.

Almas gemelas a punto de descubrirse, con la certeza el uno del otro, aunque nunca nos hubiésemos visto. Pero ese escollo se salvaría en cualquier momento. Era irrefutable: el destino así lo quería.

La espera fue interminable y me esforcé por no dejarme tentar por cualquier fulanito de cuarta que me dijera alguna frase bonita o me obnubilara con su presencia real, corpórea. Durante años, fui firme y supe tolerar esa cruel demora de la providencia, que -por desgracia- nunca se hizo presente.

Jamás llegamos a encontrarnos realmente, pero está de más decir que igual nos amamos, como se ama sólo una vez, con intensidad, sin mezquindades, con entrega total, sin dudas, sin reclamos, y es por eso que hoy te escribo, para confirmarte, esta vez en forma explícita, que fuiste, eres y serás mi primer amor, ese que se lleva prendido en el corazón para siempre, sin necesidad de realidades, aún después de la muerte.

CIERRE DE CONVOCATORIA

 

Habiendo llegado el domingo y luego de disfrutar de todos los relatos aportados para este Encuentro Juevero que acaba de concluir, doy por finalizado el evento, agradeciendo la variedad de textos y la nutrida concurrencia. 

Los invito a sumarse al próximo Encuentro, la semana que comienza, de la mano de la querida Campirela, quien será la encargada de conducirnos. 

Tengan un muy buen inicio de semana.

CADA JUEVES, UN RELATO. MI APORTE TIC TAC TIC TAC

 

Me sumo con un texto ya publicado a mi propia convocatoria. A veces las musas se toman vacaciones y no avisan, jaja. Pasar por el post anterior para leer todos los relatos participantes.

EL TIEMPO QUE SE ESCAPA

De niño pensaba que el tiempo era eterno. Inmenso universo de días constantes extendiéndose ante él invitándolo a recorrerlo con espíritu aventurero. Ante sus ojos nuevos, todo lo que cada día  le trajese era digno de ser explorado, pequeña maravilla de luces y sombras dispuesta a ser descubierta. Lo que estaba ante sí, lo cercano, resultaba ser óptimo alimento para el alma y el cuerpo que aguardaba con ansias crecer, esperando que llegara el momento para abrir sin restricciones las puertas de la adultez, que -para ese entonces- le estaban vedadas. Después, a medida que las obligaciones fueron ocupando lo que antes era libertad y juego, la idea de que ese tiempo no resultaba ser tan eterno como en sus inicios pensaba, fue haciéndose más sólida y esa constatación diaria le fue sembrando el temor de no poder abarcar todo lo que en su imaginación había planeado. Descubrió la necesidad de optar. Deber elegir entre varios deseos para priorizar alguno dentro de las posibilidades concretas del ahora y del mañana. Postergar. Guardar las ganas para después, para cuando sea más propicio, para cuando pueda, para cuando termine las urgencias y sea al fin hora de permitirse un sueño. No siempre se podía. O al menos así lo percibía. Y se esforzaba a cada instante buscando cómo hacer para que el tiempo real coincidiera en dimensión con el tiempo ansiado. Llegó a la conclusión que algo de perversión había en esa perpetua carrera que se desató entre él y el reloj intentando conciliar sus respectivos objetivos. Alguien o algo disfrutaba viéndolo tratar de andar cada vez más rápido y como consecuencia, más desatento a los detalles, menos sensible a las pequeñas señales que le daba la vida. Caratuló entonces al tiempo como tirano. Lo acusó de gozar, viéndole lamentar cada nueva arruga trazándose sobre su añejado caudal de ilusiones. Y aunque se empeñó en contrastarlo, notó su propio paso cada vez más lento, más quejoso su espíritu indómito y más aletargada su voluntad de rebelión. Comenzó a ver todo desde otra perspectiva, curiosamente muy parecida a la que hasta ayer había pretendido ridiculizar. Comprendió entonces que estaba viejo. Ya no estaban sus carnes firmes, ni frescas sus ganas de innovar. Confrontó entonces, irritado, al reloj que continuaba sin alterar su marcha imparable mientras en cambio su propio tic tac interior amenazaba con llegar al final. Le habló de injusticia, de sueños inalcanzados, de estrategias vanas intentando superar sus limitaciones. Lo acusó de hacer trampa. De acelerar su paso con malicia mientras él intentaba no claudicar, pero, como era de esperar, nada varió el ritmo de Cronos. Al fin, mientras daba el último suspiro, el hombre tuvo la revelación de que no había sido el Tiempo en realidad el que se le había escapado, sino que había sido él  quien no lo supo acompañar.

CADA JUEVES UN RELATO: LISTA DE PARTICIPANTES

 Y van llegando los relatos!