CADA JUEVES, UN RELATO: Ilustraciones demiúrgicas

El siguiente texto surgió espontáneamente a partir de una de las imágenes aportadas por el amigo Demiurgo para inspirarnos en su convocatoria. Fue concebido como una total ficción y de ninguna manera alude a su persona. Los invito a pasar por su blog para leer todos los aportes jueveros de esta semana.

(la imagen que me inspiró)

COLLAGE DEMIÚRGICO

De los retazos de su vida reciente conserva sólo un manojo de tibios recuerdos. Pocos, no más de los que caben en una mano. Nada pasional que logre encender la memoria o el corazón al punto de lo que alguien como él podría soñar. Apenas logran transmitir la calidez suficiente para no tener que sobrevivir sin decir alguna vez creí ser feliz aunque luego se disipó la quimera y eso a veces le alcanza para inventar un juego de idas y vueltas más allá de la soledad absoluta en que casi siempre se sumerge. Dispuestas sobre un registro ilegible de rostros esfumados y siluetas borrosas afloran con nitidez algunas palabras que pretenden ser pistas de sus camufladas experiencias: “memoria de amores difíciles” “mi ideal no es para todos” “carta de Tea” y desde allí pretende sostener el punto de partida de una nuevo mundo en el que apuesta a la reconstrucción integral de sus ilusiones. Desde las miradas de aquellos perfiles femeninos que reinan en su tierra de ensueños, algo inquisidor lo asalta sin tapujos cuando se anima a confrontar sus musas de antaño. No es fácil enfrentarse a sus propios miedos, pero lo intenta. Nadie puede decir que no insiste o que no se las ingenia para salir adelante más allá de tantos huecos negros y pinceladas grises que componen su historia. Si la voluntad es un dogma, si la persistencia es una virtud, él ya se ha ganado un nombre entre los de su raza, intrépidos hacedores de mundos primordiales. Apostando siempre a las fuerzas creadoras, el Demiurgo solitario dispone que sus personajes vuelvan a vivir su historia en el espacio acotado de su imaginación y desde allí, renace él mismo en su fe y su identidad, siempre dispuesto a reinventarse.

Y YO ESTABA ALLI...

Sumándome al reto juevero de esta semana que nos propone Mag desde su blog, aporto la siguiente historia, algo extensa y bastante delirante que espero les guste. Pasar por La Trastienda para leer todos los relatos

 

Por alguna razón recóndita que no conozco y sobre la que no se me ha permitido decidir, desde los inicios de los tiempos en que los primeros homo sapiens se han parado erguidos sobre esta Tierra, yo he estado aquí. A veces como testigo privilegiado, algunas otras como actor secundario sin referenciar y otras muchas, como anónimo participante dentro de las muchedumbres que llevaron a cabo importantes transformaciones dentro del trazado de la evolución humana en este planeta. Desde el comienzo, en los momentos claves en que la intervención de Los Otros fue concretada -ya sea por experimentación o como intromisión programada- he tenido la inexplicable oportunidad de asistir a los acontecimientos claves que se han llevado adelante a lo largo de milenios. Sin saber por qué las leyes de la muerte no se han aplicado en mí, he sido parte de las primeras alteraciones genéticas a las que fuimos sometidos aquel primer grupo de homínidos que vagábamos torpes y errantes sobre la superficie incipiente de los continentes actuales, y sobrevivido hasta ahora para poder contar nuestras experiencias. Aún recuerdo el pavor que sentimos al ser introducidos en esas instalaciones relucientes que no comprendíamos y donde aquellos extraños nos recibieron con condescendencia. Conservo frescos en mi memoria los primeros pensamientos lúcidos que tuve después de las alteraciones a la que mi cerebro fue sometido. Me maravilló poder razonar de una forma nunca antes alcanzada. Al miedo básico inicial le siguieron las preguntas y las dudas, las deducciones, las posibles respuestas, los intentos fallidos y los ansiados éxitos. La intervención foránea en nuestra naturaleza fue tan sutil, que aún hoy no me resulta claro discernir qué logros alcanzamos como especie por nuestros propios medios y a cuáles fuimos inducidos. Recuerdo puntualmente el día que entre varios llegamos a la conclusión de cómo debería ser una piedra para rodar y ser útil transportando cosas. No fue un invento de uno, como quizás se pudiera suponer. Fue una experimentación lograda con la asistencia de varios de nosotros impulsados por la necesidad de concluir una tarea antes de que anocheciera y las bestias nos asediaran. La satisfacción posterior a semejante logro fue celebrada con todo el grupo e inmortalizada después en varios garabatos que el más callado del clan plasmó con determinación en el corazón de nuestra cueva. Con confusión y gran tristeza los vi partir uno a uno. Con alegría celebré los nuevos nacimientos. Con gran incredulidad comprobé que a mí -en cambio- nunca me llegaba la hora de morir y aunque en un primer momento por ello fui venerado, más tarde fui expulsado y temido como algo maligno. A partir de ese día comprendí que mi posibilidad de vida en cada lugar tendría un tiempo acotado -justo el necesario para no levantar sospechas sobre mi anómala capacidad de sobrevivencia- y mi tarea sería llevar registro de cada logro en que me tocara participar. A estas alturas puedo decir que han sido innumerables. Estuve presente el día que un ingenioso sumerio observó asombrado como se habían conservado con precisión las huellas de un pequeño ave en el suelo arcilloso en un vado del Éufrates. A partir de allí le surgió la idea de estampar sus propias marcas sobre un trozo de arcilla que preparé afanoso. Después, entre ambos, ideamos que cada marca tuviera significado, primero un concepto, luego un sonido. Y así nació la primera aproximación a la escritura. No está en mi forma de ser adjudicarme la exclusividad del logro, pero esa vez la recuerdo como una en la que más activamente participé. Hoy, transcurridos tantos años que ya ni quiero apuntarlos, tengo guardados en mi memoria cientos y cientos de maravillosos momentos en que la humanidad logró torcer el trazado de su suerte y que por designio de quienes nunca más he vuelto a contactar, he intentado testimoniar con justeza, pese a la incomprensión y el desprecio al que me siguen sometiendo mis congéneres. Frente al plato de sémola fría, pastosa y desabrida que me dan aquí por almuerzo cada día, intento en vano narrar mi historia a todo quien quiera escucharla, pero, pese a mi entusiasmo y mi preciosidad en los detalles, todos se empeñan en ignorarme o simplemente llamarme loco.

CADA JUEVES UN RELATO: OJOS QUE NOS VEN

 De la mano de Dorotea me sumo a un nuevo encuentro juevero que un cuento bastante turbio, jeje. Pasen a leer todos los relatos, dando clic aquí.

 

RATAS

Aquí otra vez, fuera de mi refugio. Intento acomodar mis ojos a esta luz cegadora que contrasta tanto con la amable penumbra a la que estoy acostumbrado. Por suerte la monocromía sigue dando desahogo a mi visión inquieta y logro desenvolverme con comodidad recorriendo los rincones de este descuidado cuartucho de hotel perdido en el medio de la nada. Doy uno o dos pasos sin dejar de observar todo a mi alrededor y aguardo con prudencia. No suele haber predadores bajo techo, pero uno nunca sabe. Más vale ser precavido. Al viejo Rati lo atrapó una vez un gato en un desván de dos por dos y no pudo contarla. En nuestro caso, la experiencia de uno vale para todos, y si es mala, más todavía: se transmite de generación en generación para que los nuevos no caigan en las mismas trampas en que cayeron sus mayores. Vamos evolucionando, lento, pero aprovechamos el aprendizaje. En eso no somos como los humanos que suelen tropezar dos veces con la misma piedra. Su especie es individualista y engreída. Creen que la experiencia ajena no vale de nada y que cada cuento en el que se embarcan empieza desde cero, sin considerar lo que ha habido detrás ni lo que vendrá luego. No asumen las consecuencias de sus propios errores y siguen empeñados en hacer su vida tal como ellos creen merecerla, cueste lo que cueste. No saben adaptarse. Quieren seguir comiendo rico y variado aún en época de sequía. Desperdician agua y alimentos en temporada de bonanza y después, cuando los recursos menguan, no se resignan a comer cualquier cosa. Nos miran torcido si andamos hurgando entre los restos de sus propias inmundicias, como si fuésemos nosotros quienes las hubiésemos producido… como ahora este fulano: me mira con asco y desprecio. Intenta arrojarme con impotencia uno de sus mugrosos zapatos aun sabiendo que ya le queda poco. Suena incomprensible esa reacción considerando que ha sido él mismo quien hace un par de horas se ha abierto las venas con un cuchillo de cocina y lentamente ve transcurrir lo que queda de su vida frente a él mientras su sangre tiñe la despeluchada alfombra que tapa la entrada a mi guarida. ¿Qué se creía? ¿Qué matarse aquí tendría algo de encanto y poesía? Pareciera que así lo ha pensado por los garabatos que ha dejado sobre un papel a modo de despedida. Habla de un amor despechado y de la incomprensión a la que fue sometido su corazón enamorado. Allá él, si no pensó que hubiera sido mejor elegir un medio más rápido y definitivo para acabar con su vida. Hubiese sido más certero pegarse un tiro. Aunque fuere más obvio y brusco, la muerte le llegaría de inmediato si afinaba la puntería. Ahora ya es tarde. Intenta desesperado –ya casi sin poder moverse- que su olor no nos atraiga a su alrededor con la inmediatez a la que la falta de alimento nos obliga: la colonia ha aumentado y los recursos escasean. Las crías están hambrientas y rápidamente todos salimos de nuestros escondrijos ansiosos por comer. ¡No puede pretender que las panzas vacías vayan a aguardar a que finalmente él termine de morir para recién entonces comenzar a desguazar sus partes blandas!

CIERRE DE CONVOCATORIA

 

Agradeciendo a tod@s quienes se sumaron de una u otra manera a este encuentro juevero entre humos y penumbras, doy por finalizada la reunión que me ha correspondido dirigir, dando el pase formal a la querida Dorotea, quien desde su blog nos propondrá nuevo tema para el próximo encuentro. Tengan una muy buena semana!

CADA JUEVES UN RELATO, Mi aporte

Sumándome a mi propia convocatoria:

HISTORIA ENTRE HUMOS Y PENUMBRAS

La luz temblorosa de la lámpara quiebra la penumbra de la habitación en donde el hombre se sumerge en sus reflexiones como un poseso. Entre humos rancios de viejos cigarros consumidos y uno nuevo que recién se enciende, sus dedos ágiles y amarillentos de tabaco se dedican a teclear sin detenimiento la rémington nunca jubilada. Las palabras fluyen sin ser repasadas o censuradas. Más bien se convocan con autonomía ante la invocación súbita de un pensamiento que se dispara en medio de la negritud que todo lo rodea. Un vaso a medio llenar completa el paisaje, mientras en el arcaico tocadiscos suena la voz cascada de Gary B.B. Coleman dando marco a la trama que aflora desde el submundo de frustrados noctámbulos. Ahora parece llover tanto afuera como adentro. Resbalan las gotas frías por el vidrio de la única ventana que se adivina en la habitación. La melancolía lo invade todo y una historia oscura de amores negados y traiciones varias se despega de la mente del frenético escritor para imponerse sobre el papel entre nubarrones de alcoholes y lágrimas. “La luz temblorosa de la lámpara quiebra la penumbra de la habitación en donde el hombre se sumerge…”escribe, y como un torrente de ansiedades contenidas, las sensaciones se echan a andar liberándose del encierro forzado al que por tanto tiempo fueron sometidas. Como en una expiación, entre tragos y cigarros devorados la escritura se descalza de vanas apariencias, y la autenticidad de los sentimientos de aquel hombre que narra, logra calmar tanto sus culpas como sus penas. Por momentos el humo se disipa y leves destellos se destacan en el iris de sus ojos. No es furia, es necesidad que se desboca haciendo que el relato curse la liberación total de su desconsuelo. Pese al dolor que reflota, se siente satisfecho de haber podido hallar las palabras justas para contar su historia, y más allá de pensar si alguna vez tendrán o no lectores, se complace en comprobar que por fin ha logrado convocarlas en armonía, rescatándolas del ostracismo al que fueron desterradas por tantos años de impotencia y duelo.

(pasar por el post anterior para leer todas las historias participantes)

ENCUENTRO JUEVERO "Historias entre humos y penumbras" - Lista de participantes

 Adelantándome a lo previsto, la lista de participantes

PROPUESTA JUEVERA PARA EL 5 DE AGOSTO

 

 Buen domingo para tod@s!

Después del muy gentil pase que me ha dado la querida Mag desde su blog, nuevamente me corresponde anfitrionar un nuevo encuentro juevero. Esta vez  la consigna parte de proponerles EL AMBIENTE narrativo, después los personajes, las circunstancias y la trama corren por su cuenta y la de su creatividad, que a estas alturas afortunadamente hemos ido comprobando que es mucha y logra abarcar todos los géneros. De esa forma, el nuevo título que nos convocará la próxima semana será HISTORIAS ENTRE HUMOS Y PENUMBRAS que deberá intentar no superar las 350 palabras de extensión. Como siempre, se respetarán las Normas de Tésalo y a partir del miércoles podrán ir publicando en sus blogs sus historias, me avisan dejándome el link de las mismas y el jueves iré armando con ellas la lista de participantes. Recuerden que están tod@s invitados y la reciprocidad de lecturas y comentarios deberá respetarse.

Les dejo el link de nuestro blog Inventario Juevero para que se mantengan al tanto de las viejas y futuras convocatorias. Les recuerdo que es nuestra amiga Cass la encargada de organizarlo actualizando el orden de los anfitriones y los temas propuestos. Pueden contactarse con ella a través de su mail  <escrivivianrodriguez@gmail.com> si les interesa conducir algún jueves.

Que tengan una muy buena semana!

CADA JUEVES UN RELATO: ALTER EGO

 Esta semana es Mag quien nos invita a escribir sobre ese "otro yo" que a veces aflora sorprendiendo nuestras vidas. Les dejo mi aporte y les invito a leer todos los textos participantes.

ALTER EGO

Cada día después de trabajar sobreexigida en dos empleos distintos, agotada y cansada de aguantar maltratos y exigencias varias, ella llega al fin a su  casa buscando distenderse un rato bajo la ducha caliente. Intentando recuperar fuerzas mientras el agua gentil la recorre, una a una recuerda con nitidez cada hostil circunstancia que ha debido enfrentar a lo largo de su penosa jornada.

Mientras se seca con la toalla gastada, cada uno de sus músculos le recuerda a través de su cansancio la fatiga a la que fue expuesto. Frente al espejo de la resignación, contempla el dibujo de sus arrugas, la profundidad de sus ojeras, la tristeza de su rostro, el abandono de su cabellera. Acerca de improviso su cara ensimismada a la inmediatez de su figura reflejada: hay algo distinto que cree ver en lo profundo de su mirada y le llama la atención. La luz amarillenta que remarca la sombra de sus pliegues le agrega dramatismo a la expresión que se descubre. De repente su habitual reflejo parece ser otro hacia el que va mutando con miedo y asombro. Aflora en aquellas pupilas algo cercano a la insania o la malicia. Retrocede por instinto al descubrirlo.

No puede decir que todo es ajeno en aquella que se asoma juzgándola con escarnio desde la superficie espejada. Mucho de sí misma reconoce apenas fijar con atención la mirada. No niega que siente cierta atracción por aquel personaje maquiavélico que la contempla con gran sorna y le reprocha su pasividad ante el maltrato y el conformismo sin queja. Con modo prepotente la tienta ahora para cambiar su actitud ante la realidad aplastante a la que se somete cada día. Juega desde su reflejo con su orgullo pisoteado y la desafía a soltar de una vez por todas a este “otro yo” que mantiene desde siempre bajo cuatro llaves por temor a quebrar los mandatos debidos. Habitualmente sometida, no sabe qué responder, cómo negarse ante los contundentes argumentos que su intimidante reflejo le impone.

Con locos pensamientos dándole vueltas en su cabeza, cena algo rápido y se va a dormir, mientras sigue paladeando la idea de animarse por fin a frenar los abusos y el maltrato, las malas maneras, la prepotencia de sus superiores… y esa posibilidad le hace esbozar -con  perfidia- una sonrisa.

A la mañana siguiente, con la inquietante experiencia de la víspera ya olvidada, bebe su taza de café a las apuradas, mientras se viste y prepara. Dispuesta a salir se detiene a contemplarse por última vez frente al espejo del recibidor y ahí la ve: nuevamente esa, que la asusta e insiste en no reconocer, la observa y la interpela con la mirada. No puede disimular esta vez el rechazo y el miedo. Comprende que nada puede hacer: hoy será la otra, la del reflejo, la que irá en su lugar a trabajar sabiendo de antemano lo que a sus abusadores les espera.