2 de 3, BORGES: LISTA DE PARTICIPANTES

 

Y asoman los valientes!

CONVOCATORIA JUEVERA PARA ESTA SEMANA: 2 de 3, BORGES

 Agradeciendo a la querida Nuria por la dedicación puesta en conducirnos, tomo de ella el pase y lanzo ya mismo la próxima consigna.

Esta semana les propongo elegir dos de los párrafos que aquí les dejo (extraidos de distintos cuentos de Jorge Luis Borges) y a partir de lo que ellos sugieran, armar una historia de alrededor de 350 palabras, que los incluyan  en forma armónica y coherente. 

PÁRRAFOS A UTILIZAR (2 de 3)

* El patio es el declive por el cual se derrama el cielo en la casa. Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

* Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos...

* Cuando se acerca el fin, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras.

El relato tendrá título, estilo y temática libre, encabezando con la imagen que les dejo y destacando de alguna manera visible las frases utilizadas. 

A medida que publiquen podrán dejarme sus enlaces aquí, y el jueves armaré la lista de participantes. Recuerden que la convocatoria está abierta a todo quien quiera sumarse, publicando, visitando y leyendo todos los textos enlazados. Recuerden mantener reciprocidad de lectura y comentarios y enlazar al blog convocante (en este caso, el mío) desde sus publicaciones .

Espero les entusiasme la propuesta.

P.D

quien quiera ofrecerse para anfitrionar futuras fechas jueveras, me lo dicen aquí o por mail

CADA JUEVES UN RELATO: TIEMPO Y NOSTALGIA

 Me sumo con este breve aporte a la Convocatoria Juevera que nos deja Nuria desde su blog. Pasar por allí para leer todos los relatos.

ESA NOSTALGIA

 

Sabe a mieles

nuestra nostalgia

cuando aflora con la inocencia

de quien regresa, después de mucho,

trayendo néctar de antiguas flores

recolectadas de aquellos prados

que ayer trotamos

en plena magia

de juventud.

 

Nos sana a veces

hilando lazos

que nos sostienen en plena marcha,

con las caricias que nos dejaron

-y la poesía de antigua data-

viejos amores nunca olvidados

que siguen vivos

pese a no estarlo

en plenitud.

 

Pero es dañina

la muy melosa

cuando persiste agazapada

en la juntura de nuestros párpados

sembrando lágrimas sin abstinencia

negando irse sin lastimarnos

siendo flaqueza

en vez de instarse  

como virtud.

CADA JUEVES UN RELATO: CORBATA VOLADORA

 Escrito de un tirón, luego de varios días de intentar inspirarme, aporto este texto -que pretende ser divertido- a la Convocatoria Juevera de esta semana. 

Para leer todos los relatos, pasar por el blog de Patricia y Rosana.

ALLI EN EL SUELO

Aún con su nudo atado, sobre el suelo sucio de la plaza despoblada la veo. Rastro desechado de una formalidad caduca que no fue –o no quiso- ser protagonista de un suceso consensuado que salió mal, tal vez inconcluso… o quizás –¿por qué no?- felizmente descartado cuando su propósito logró vencer la barrera impuesta de la compostura.

¿De qué acontecimiento fuiste protagonista, arquetipo de la elegancia masculina, capaz de imponer su presencia en actos solemnes en donde la incomodidad no tuerce la voluntad de ser aceptado, camuflado o sometido? ¿Por capricho te usaron para aparentar solvencia o, simplemente, por cumplir las normas que apartan y excluyen? ¿Fue por sugerencia de algún comedido que apareciste en el cuello de quien te portaba o por el impulso de ¨estar presentable¨ acorde a la cita que alguien enfrentara por fuerza, desgracia o ilusión, cercana a un cambio del destino?

Se me hace que fue forzada tu elemental prestancia, corbata transitoria, apenas un guion pautado en la cuestión de aptitudes recetadas dentro del juego de formulismos a los que uno debe someterse si pretende vivir en sociedad y actuar en consecuencia. No estabas aún en trance de ser descartada, por lo que se aprecia en tu rasado. No te pueblan hilachas delatoras ni han sido manchados tus hilados coloridos. Aunque cuanto a gustos cualquier diseño podría ser cuestionable, no podría decirse que el tuyo haya sido el causal de tu descarte: dentro de todo resultas aceptable en cuanto a formas, colores, grafismos y tamaños. Los he visto mucho peores. Insulsos, ridículos y hasta detestables.  

Creo que fue por alivio el dramático tironeo que culminó en tu descarte. ¿Quizás una última materia aprobada luego de fracasar en varias oportunidades? Eso justificaría el jolgorio exteriorizado apenas escapar del examinador, arrancando de cuajo la hipócrita obsecuencia impuesta desde una corbata. Extirparla debió gritar rebeldía. Agitarla al viento, señal de éxito, elixir de alegría. Bravuconear sin recato el triunfo ante la autoridad vencida, merece la pena. Es humano. Muy entendible. Aunque después venga el problema de tener que dar explicaciones a quien pagó o prestó el corbatín descartado, que se destiñe ahora bajo el sol con miedo a ser pisoteado sin consideración ni clemencia.

CADA JUEVES (ya viernes) UN RELATO: COMENTAMOS PERO NO JUZGAMOS

 Confieso que esta vez la consigna me resultó bastante dificultosa y no sé si he dado en la tecla de lo que Tracy nos propone en su convocatoria. De todos modos no he querido dejar de participar y aquí les dejo el dislate que fue surgiendo a partir de algunas de las frases que debíamos utilizar como disparadores. NO ME JUZGUEN jajaja ni mucho menos lo tomen en serio.

NUNCA HE SIDO TOLERANTE

Nunca he tenido la sensación de formar parte de algo y eso hizo que me recluyera en un mundo imaginario en el que tan solo yo imponía las reglas, alejándome de todo sin siquiera haberme marchado. Por un tiempo allí he estado contenido, aunque nunca me he sentido satisfecho. Ni mucho menos, feliz.

Un buen día desperté -sin que supiera el motivo- más hastiado que de costumbre, comprobando que absolutamente todo alrededor me molestaba: la luz, la oscuridad, el silencio, los ruidos, el encierro, el aire libre, mi respiración, mi mirada, mi apatía, mi intolerancia, mi incertidumbre… cada aspecto de mi solitaria intimidad se volvió siniestro y la voluntad de convivir conmigo mismo poco a poco fue menguando al punto de desaparecer.

Hoy estoy a punto de probar lo que desde que nací he venido presintiendo: el problema no es el mundo, soy yo mismo quien aquí no encaja y por lo tanto, para acabar con esa incómoda discrepancia, he decidido dejar de existir.

Sé que a nadie va a importarle porque ni a mí mismo ya me importa, pero por las dudas les digo: no me juzguen. No están en posición de hacerlo. Son menos que nada. Insignificantes. Absurdos. Orates. Breves circunstancias. Minúsculos corpúsculos sin razón ni sentido. No merecen ser mis pares. Hasta nunca. Adiós!

CADA JUEVES UN RELATO: PRIMER BORRADOR

 Apenas leer la propuesta juevera que nos deja Ibso desde su blog, tuve la honesta intención de convocar a mis musas para que me ayudaran a escribir un texto creativo y humorístico que respondiera a la consigna tan sugerente que nos guía esta semana. No lo logré. Tengo que reconocerlo, aunque voy a echarle la culpa a las chicas (al fin de cuentas para eso las tiene uno!). Pero como igualmente no quiero faltar a nuestra cita, se me ocurrió aportar una especie de ¨contrato vacacional¨ surgido en mi familia hace unos años, cuando mis hijas eran pre-adolescentes y resultaban ser muy reacias a las fotos que yo insistía en tomar como recuerdo durante cada viaje. Aquí les dejo, entonces, la versión definitiva (me tomo la licencia de que no sea el primer borrador) de aquello que surgió como un juego y contribuyó a saldar ciertas rispideces que solían surgir por aquel entonces. Espero lleguen a leer en la imagen con claridad y se diviertan:

ENCUENTRO JUEVERO. CIERRE DE CONVOCATORIA

Llegado el domingo, agradeciendo la muy nutrida concurrencia y recomendando recorrer con atención la Lista de Participantes (hubo varios demorones que fueron agregados casi al cierre) doy formalmente concluido este encuentro que me ha correspondido conducir, celebrando que la propuesta haya sido tan bien recibida. 

Les invito entonces a sumarse el próximo jueves bajo el anfitrionazgo de nuestro amigo Ibso, quien será el encargado de conducirnos y proponer nuevo tema.

CADA JUEVES (YA VIERNES) UN RELATO: TÍTULOS EXTRAVAGANTES (mi aporte)

Me sumo con este relato a la convocatoria juevera de esta semana.

SUTIL DESTINO DE LAS COSAS OLVIDADAS

 

- No me olvides- dijo, mientras le acercaba un ramito de flores de igual nombre y sus palabras comenzaban a disgregarse como un suspiro elevado por la brisa.

Sostenido en el silencio aquel momento comenzó a evaporarse y por un impulso del que no tuvo casi noción, decidió, en un breve rapto de locura, sostenerse a él mientras ascendía sutilmente hacia una extraña dimensión. Una totalmente distinta a la rutinaria de complejidades acotadas y palpables resoluciones a las que estaba acostumbrado.

Aquel universo paralelo al que iba siendo transportado junto al manojo disperso de flores y palabras -recién nacidas y ya olvidadas-  resultaba ser tan arcaico como la inconstancia humana, esa condición quebradiza y vulnerable como la razón, la fe o la esperanza, que habitan en algún momento en los corazones y que al siguiente, desaparecen o se transforman sin prurito ni recato en lo opuesto que venían a sostener.

Allí, apenas entrar, arrumbados entre las cenizas impalpables de un pasado sin noción de nombres, fechas o lugares, logró vislumbrar los rastros desvirtuados de los gestos, promesas y palabras dichos al pasar, como formalidad o compromiso expresado sin consistencia en algún momento de su vida. Los intuía acumulados en cantidad, sin orden ni jerarquía, momificados y olvidados, unificados en su vaguedad.

Entre las sutiles sombras de su memoria poblando aquel mundo desvaído, pudo distinguir también un montículo de objetos olvidados, despojados del valor que alguna vez tuvieron y que por algún motivo, su corazón distraído había dejado de preservar y honrar como alguna vez ellos merecieron. Su primer juguete, aquel lápiz mordido con figuras ribeteadas que tanto atesoraba en primer grado, la figurita difícil del primer álbum completado, el moño blanco de su primera comunión, la baldosa con el hombrecito azul que regenteaba el zaguán de la casa de sus abuelos, la libreta en la que garabateara sus primeros versos, la servilleta doblada en forma de flor que le entregó en secreto a su primera novia… Apenas se reconocían allí, casi imperceptibles, sin que alguna vez se hubiese preguntado él por sus destinos, diluidos con el paso del tiempo junto a los rastros de su antigua inocencia.

Saberlos allí, abandonados en su orfandad como si nunca hubiesen sido importantes, lo conmovió de una manera extraña, remota, casi ajena a su identidad… que ahora también se sentía flotar sobre la nada sin significado… porque tampoco a él, ya nadie recordaba.