ESTE JUEVES, UN RELATO: Zapatos

Sumándome a la propuesta que desde su blog nos hace Dorotea. Pasar por aquí para leer todos los relatos participantes.

ZAPATOS

Taconeando nerviosismo

dos sandalias se entretienen

por debajo de la mesa

remarcando en su impaciencia

el vago ritmo sostenido

que les llega desde el piano.

Disimulan con reparo

la inquietud que les deviene

al saber que ya es la hora

y no han llegado -hasta el momento-

los zapatos convocados

a esa cita a escondidas

que han propuesto con descaro.

Repasando con prudencia

el  fulgor de sus hebillas

con la punta del mantel que

acaricia sus tobillos,

las sandalias se complacen

por el dejo acharolado

que remarca la figura

de unos pies que en su lisura

hoy sacuden la modorra

de mujer siempre calzada

con zapatos distendidos.

Esta vez son los tacones

-tan agudos como agujas-

los que anuncian que está lista

la mujer, para aventuras.

Tan ansiosos como ellos

dos zapatos masculinos

de impecable contundencia

y elegante pespunteado

se aproximan a la mesa

sosteniendo una disculpa

por el rato que ha pasado

más allá de lo acordado.

Por debajo de la mesa

de aquel bar de enamorados

toqueteándose las puntas

ahora juegan a los besos

cuatro pies que han hallado

-bajo influjo de la luna-

ese par que les faltaba.

ESTE JUEVES UN RELATO: AMAZONIA

Esta semana nos convoca Cecilia, desde su blog. Para leer todos los relatos, dar clic aquí.

Nota: mi historia se inspiró en una nota periodística que leí hace poco y que enlazo dentro del texto. 

foto: Sofía Ruzo

Siente que su cabeza va a explotar por la conmoción. El zumbido en sus oídos es tan intenso que hasta intentar andar le provoca náuseas. Las ideas y recuerdos parecen flotar en su cabeza de forma caprichosa, sin orden ni estructura lógica y poco es lo que puede hacer para tratar de comprender lo que pasó. Sólo sabe por instinto que tiene que alejarse de aquellos restos humeantes lo antes posible. El intenso olor a combustible lo invade todo, incluso los jirones que le quedan de su ropa. El chisporroteo de lo que fuera el tablero de control se intensifica alrededor del cuerpo del piloto que yace inerme sobre él. Se llamaba Joao, o así creyó entenderle cuando salieron de Iquitos, cuando lo contrató para la misión.  Una misión absurda y peligrosa, le habían dicho sus colegas, pero su testarudez fue algo que la caracterizó desde pequeña e intentar hallar el mítico río hirviente fue una meta que se impuso desde el comienzo de su carrera.

En el mismo momento en que advierte la profunda herida en su pierna derecha, otro cuchillazo de dolor le llega sobre su hombro: lo que quedaba del avión acaba de reventar a sus espaldas lanzando los restos del fuselaje muy lejos y un trozo de metal candente la atraviesa como metralla. Con el estallido se fueron también los registros de su ansiado descubrimiento, la ubicación exacta del río legendario y los detalles del chamán que guarda, fiel y sabio, sus secretos.

Sumamente débil y totalmente aturdida por la fiebre, siente que sus sentidos alcanzan otra dimensión, descubriendo en todo lo que le rodea mucho más de lo aparente.

Se deja caer sobre un mullido colchón de hojas podridas y hormigas gigantescas que no detienen su faena ante su presencia, mientras con la mirada acompaña a algunos guacamayos que se alzan hacia el cielo brumoso. Sería bueno poder volar con ellos. Sobrevolar la espesura y remontar el río serpenteante que se abre paso entre la selva intrincada que alimenta. Agua y jungla, cielo y vida, todo en equilibrada armonía infinita.

Cuando llega la noche también se apagan sus esperanzas. Piensa que quizás es mejor así, morir en lo profundo de la espesura sin revelar al mundo su descubrimiento. Preservar de la insensata avidez de la civilización aquella maravilla que la Amazonia y su gente han sabido mantener protegidos por tanto tiempo. Después de todo, morir habiendo podido cumplir un sueño no es morir en vano. Es haber logrado darle un sentido trascendente a su vida y haberlo alcanzado en el corazón verde del planeta representa para ella aún mucho más.

ESTE JUEVES UN RELATO: AROMAS DE SEPTIEMBRE

Sumándome a la propuesta de Moli, dejo mi aporte personal.

Los septiembres de mi infancia olían a azahar de limoneros, a promesas de naranja y a dulzor de primavera. Solían traer la brisa del río, el sol hasta el patio y –seductor- el perfume de blancas fresias nuevas.

Más tarde, soplidos rebeldes de mi adolescencia despuntaban en plenitud en otros septiembres, cargados de floridas revoluciones con cuestionamientos irreverentes, disipando así el aroma de mi candidez.

Por el rumbo del camino compartido descubrí nuevas delicias con primaveras soñadas, estrenando soles y techos propios con nuevas flores sembradas.

Proseguí otros septiembres estrenando fragancias en mi camino de iniciadas maternidades, descubriendo nuevos aromas a través de las esencias de dos risas inocentes.

Pero hubo una primavera que la brisa del río dejó de ser perceptible, que el sol del patio se cubrió de nubes y las fresias del jardín nacieron marchitas. Esa vez el aire trajo aroma a llanto. Sentí que el mundo se hundía bajo mis pies y que los perfumes amados se volvían insulsos cuando de repente, casi sin aviso, aquel septiembre amargo… moría mi madre.

ESTE JUEVES UN RELATO: MENTIRAS

Convoca Juan Carlos desde su blog. Dar clic para leer los aportes de tod@s l@s participantes.

Mi texto: MENTIRAS

Mentiras atadas a los recuerdos de un pasado que el amor propio intenta disimular. Disfraces ingenuos que nos inventamos. Registros adulterados de lo que quiso ser y apenas logró insinuarse bajo la espuma de una apariencia forzada que -vista desde la distancia- resultaría hoy, ser muy humillante. Versiones inventadas como alternativas a un silencio vergonzoso que huele a culpa.

Lamentable salida ante el laberinto de viciadas frustraciones cruzadas… Y sin embargo la estrategia que se labra nuestro instinto de supervivencia es esa, clara y obscena: negar, mentir, evocar con groseras distorsiones los sucesos dolorosos de los que fue testigo y protagonista, justificándose quizás en la supuesta imposibilidad de haber hecho otra cosa más que observar y callar desde lejos.

La debilidad que nos imponen los miedos que llevamos a cuestas a veces se encarga de velar con la desmemoria lo que en realidad deseamos ignorar para salvar nuestra propia autoestima.

Resulta ser complejo y enredado el camino que nos trazamos a lo largo de nuestra vida cuando agazapados en la comodidad de la necedad y la ignorancia, decidimos no enfrentar la verdad más allá de la superficie que elegimos diseñar.

CIERRE DE LA CONVOCATORIA

Agradeciendo a tod@s quienes se sumaron narrando, leyendo y/o comentando, doy por cerrado este encuentro juevero sobre HISTORIAS DEL MOULIN ROUGE y cumplo con darle el pase a la querida Dorotea, quien propone el nuevo tema desde su blog. Los invito a participar.
Además, aprovecho para despedirme, ya que estaré ausente por unos días.
Que tengan una muy linda semana!

HISTORIAS DEL MOULIN ROUGE

HISTORIAS DEL MOULIN ROUGE

Luces de colores irreales quiebran la penumbra del Moulin mientras la música bulliciosa insiste en hacer olvidar los pesares y los miedos de quienes acuden allí, disimulando con glamour sus soledades tras la bohemia y la fantasía.

Como máscaras, sus rostros dibujan gestos exagerados de fingidas alegrías. Sus sueños inalcanzables se diluyen bajo el sopor del alcohol que unifica tanto a ricos como a pobres, hastiados todos de sus vidas chatas de horizontes imprecisos. Cada quien con sus defectos carga a cuestas el desasosiego por las quimeras perdidas y todos se vuelven añil, humo, rouge, luces, juegos y mezquindades rehuidas.

En la noche y por refugio de unas horas, las personas se reinventan un destino, aunque bien saben todos que al salir nuevamente el sol cada vida retomará su fatídica rutina. No es magia real o paraíso deseado lo que hallan bajo los fulgores centellantes, sólo es una apuesta a la ilusión, una breve reconciliación con las mil promesas incumplidas.  

Entre tantos, un tullido, quizás el de apariencia más insignificante, desde su mesa observa con ojo sensible y sosegado el impiadoso transcurrir de solitarios buscando su puñado de amor entre lentejuelas y fatuos fuegos vanos. Todos se saben vulnerables dentro de ese juego, pero sólo muy pocos, como él, se animan a descarnar con sincera misericordia el verdadero rostro de la bucólica nocturnidad que pueblan tantos locos, artistas y descastados errantes.  

Para leer más relatos inspirados en las pinturas de Toulouse, ver la entrada anterior

ESTE JUEVES: RELATOS DEL MOULIN ROUGE

LISTA DE PARTICIPANTES

PROPUESTA JUEVERA PARA EL 25 DE JULIO

Hola a tod@s!

Nuevamente me toca conducir un encuentro juevero y esta vez se me ha ocurrido buscar inspiración en la obra del genial Toulouse Lautrec, en los lugares del Paris del SXIX que retrata, sus personajes, sus historias (ficticias o reales), en fin, lo que les surja a partir de las magnificas imágenes que aquí les dejo. Espero les entusiasme la idea y surjan muchos relatos.

Como siempre, traten de no pasarse de las 350 palabras, me avisan a partir del miércoles para enlazarlos y recuerden mantener la reciprocidad de comentarios. 

Que tengan una buena semana.

HISTORIAS DEL MOULIN ROUGE