CADA JUEVES, UN RELATO: LO QUE PENSAMOS CUANDO NADIE NOS MIRA

 Me sumo con este relato a la convocatoria juevera de esta semana que nos deja Campirela desde su blog. Pasen por allí para leer todos los relatos.

CONSTRICCIONES 

La fiesta avanza y el griterío aumenta. Las composturas fingidas buscan un remanso y hacia un rincón sosegado la pobre se dirige conteniendo la desesperación de no soportar más su faja. Que en realidad no es suya. Se la prestó su prima Haideé, más solvente que ella en eso de resolver redondeces indeseadas con artilugios no quirúrgicos para situaciones festivas.

Entre chicos inquietos que corretean pateando muebles e invitados ella avanza, copa en mano, impostando una mueca sostenida ante los muchos conocidos que se va encontrando a su paso. Imposible buscar alivio en el toilette. Está que desborda.

-Una esquina poco iluminada- clama en silencio. Con una penumbra poco concurrida, se conforma. Pero las pocas que encuentra están ya ocupadas: algunas, por tíos borrachos y otras, por parejitas traviesas enfrascadas en sus coqueteos. Ella los mira con sorna, sabiendo por su experiencia que lo bueno siempre concluye. Tarde o temprano, cuando menos se lo espere. Recuerda a propósito a su novio Abel, el de la cara inflada, y a aquel regordete amigovio que la acosaba a deshoras y terminó siéndole infiel aunque por suerte no se enteró ni la lora. Farsantes. Inconstantes. Fantoches impresentables que no merecían las horas invertidas en contentarlos. Como ahora. Esa fiesta tan esperada en la que puso todo de sí  aguardando ser encandilada por algún galán dispuesto que quisiera conquistarla. Ansiosa, anheló por días el encuentro, bosquejando una sonrisa: unos ojos penetrantes, una voz gruesa y muy dulce… Tan dulce como ese pastel que no pudo negarse a probar cuando llegaron los postres. Ayyy qué poco autocontrol se reconocía! Qué flexible era en sus convicciones! Es que se perdía ante lo dulce, ya se tratara de tortas o de hombres. Pero nada. Esa noche, ni un suspiro. Ni una mirada lasciva. Nada que merezca destacarse más allá de dos primos chistosos que la hicieron sonrojar festejando una caída.

Por fin el sanitario se despuebla. Hacia allí va, como bólido disparado sin puntería: casi se lleva puesta la mesita con el jarrón que decora la puerta frente a la cocina. Para el último tramo de la carrera ya ha perdido cualquier rastro de dignidad que pudiera haberle quedado. Hasta los rulos se le han desacomodado.

Con desesperación se apresura a desabotonar el vestido de organza recién estrenado y ya sin pudor, se desajusta la faja. -¡Al fin libre!- Bufa sin tapujos, mientras uno de los botones sale despedido como su autoestima chocando contra el espejo.