CADA JUEVES (hoy viernes), UN RELATO: LLUVIA DE ESDRÚJULAS

 Me sumo con este delirio a mi propia convocatoria. Pasar por el post anterior para leer todas las historias.

LLUVIA DE ESDRÚJULAS

Cerca de la constelación de Géminis, en un planeta inhóspito y apenas habitado, luego de varios periodos ininterrumpidos de sequias y vientos tórridos, la única luna que giraba a su alrededor quedó estática en un punto del firmamento, transformando aquellas tierras en un sitio eternamente húmedo y lóbrego, casi sin animales, donde la lluvia se instaló a perpetuidad.

Como presencia tímida al despuntar el día, a veces llegaba a pasar desapercibida y la gente, atrapada aún entre sueños pálidos y eclécticos pensamientos, se preparaba -resignada y apática- a enfrentar sus monótonas tareas cotidianas sin que la módica llovizna interfiriera en sus rutinas.

Los adultos en la pacifica villa, con el paso de los años, aprendieron a ignorar el tono lúdico del rítmico golpeteo sobre los cristales, pero los más pequeños, ávidos por descubrir cualquier tópico que les ayudara a comprender el espíritu mágico de las cosas, se las ingeniaban para agudizar sus oídos tratando de interpretar el cántico atávico de los aguaceros.

A veces, observando desde el pórtico de sus casas, los niños se entretenían viéndola dibujar con trazo efímero, sobre el empedrado irregular, fantásticos paisajes de otros tiempos e híbridos de aspecto pérfido y tétrico… alguna vez descritos en sus místicos significados por un viejo lunático de nórdica ralea al que todos evadían por sus escándalos.

El cáustico personaje, último sobreviviente de la hecatombe que determinó el cambio cíclico que ocultó el sol para siempre, habitaba en máxima soledad una gran cámara teñida de   cúrcuma y decorada con muérdagos y serpientes bífidas, repleta de documentos sin epígrafe y  libros apócrifos, todos ellos auténticos registros de estética dudosa y elásticas moralejas que el anciano conservaba con devoción.  Los escritos, que hablaban de la vieja civilización, tan solo resultaban ser sórdido refugio para cucarachas y curiosos sin brújula.  

Un sábado sin vientos ni relámpagos, una joven médica llegó dispuesta a interrogar al sobreviviente sobre los fenómenos que terminaron con el viejo mundo, pero las respuestas que buscaba jamás salieron de la boca del impávido archivador, quizás porque él mismo no las conocía.

Sólo una tarde particularmente melancólica, el anciano le dio un consejo que la joven interpretó como muy pertinente:

-El secreto está en la lluvia. Hay que interpretarla. Cada vez que llueve con placidez ella se esfuerza por advertirnos… para que la catástrofe no se repita-