CADA JUEVES, UN RELATO: LAS PUERTAS DEL CIELO

Sumándome a la propuesta juevera de esta semana que nos deja Campirela desde su blog, me ha surgido el siguiente texto a partir del cuento homónimo de Julio Cortázar que quizás conozcan. Me disculpo por haberme excedido en la cantidad de palabras y los invito a leer todos los relatos participantes.

LAS PUERTAS DEL CIELO (inspirado levemente en el cuento de Cortázar)

Los observo afanarse todas las mañanas, presurosos, cada quien ensimismado en la estrecha chatura que le ha tocado en suerte y no puedo dejar de sentir cierta ternura y conmiseración al verlos contentarse con tan poco. No es que no valore su esfuerzo cotidiano y su filosofía de no pretender más que lo que puedan lograr sin molestar al otro, pero viéndolos desde mi perspectiva de quien ha logrado despegar, no puedo dejar de pensar que su extrema sencillez, lejos de resultar una virtud, a la larga termina siendo un contrapeso indeseable en esa oquedad que habitan. Es sano tener una cuota de ambición. Es bueno esmerarse en dar un salto más alto de lo esperable. Si bien no está garantizado el éxito, al menos la posibilidad de avanzar está latente y saber que existe esa opción resulta, en sí mismo, una motivación para hacernos sentir diferente. Pero no la advierto en ellos. Apenas logro verles algún destello que los encienda cuando están de fiesta, como esta noche, sumergidos en esta sonora melancolía que contagia. Bajo las luces parpadeantes de la pista, arrinconado en una mesa junto al escenario, veo que ya se ha ubicado la orquesta. La melodía dulzona comienza a levitar junto a la enredadera florecida que penetra -con su esencia- la rancia realidad que se disipa mientras comienzan a llegar los bailantes en pareja o en pequeños grupos, vestidos todos con sus mejores galas. Ellos, enfundados en el único traje que reseñan como dominguero, -disimuladas las hebras sueltas y alguna mancha porfiada que se ha negado a desaparecer con la nafta blanca- ensayan poses de compadrito sosteniendo con desdén el cigarrillo tosco recién encendido. Ellas, mientras tanto, empolvadas y enjugadas  generosamente en agua de colonia, avanzan como gatas en celo, encaramadas con gracia sobre los tacones aguja con los que intentan forzar una estatura que las iguale a las modelos estilizadas de las revistas.  Mientras el alcohol, la música y el humo comienzan a unificar los rostros, empiezo a verlos como monstruos: especie indescifrable de caricaturas trazadas con gruesos trazos, entreveradas en sus sudores intentando reinventarse en medio de un paraíso que me sabe a infierno. Siento que no pertenezco a todo aquello. Aunque les entiendo los gestos, las palabras y las muecas, compruebo que entre ellos existen otros códigos, lenguajes sugeridos que les elevan sin que yo pueda alcanzarlos. Me siento excluido, relegado, imperfecto. Caigo en la cuenta que ellos al fin han logrado entrar en el cielo mientras yo, macerado en otras prioridades, me he quedado definitivamente atrás.