CADA JUEVES UN RELATO: EL PIC NIC

 Me sumo con este relato a la convocatoria juevera que, desde su blog, esta semana nos hace Mar. Para leer todos los textos, dar clic aquí.

EL PICNIC

Lo que importa es la actitud, se dijo, y con gusto y dedicación comenzó a juntar algunas frutas maduras de un arbusto bastante espinoso que crecía junto al risco, consiguiendo llenar el rústico cesto hasta la mitad. Después, con la técnica que había perfeccionado a lo largo de tantos meses infructuosos, logró atrapar tres pececitos de aspecto sabroso que mantuvo protegidos del sol con una hoja que arrancó justo antes, cuando trepó la única palmera hasta alcanzar el coco más grande que recordaba haber visto nunca.

Celebró con sencilla emoción lo generosa que se le prodigaba la madre naturaleza en ese día especial -su cumpleaños- y dirigiéndose con presteza al punto más bello de la playa, se dispuso a disfrutar de su picnic tal como lo había planeado.

Extendió la escueta tela a cuadros sobre la arena y allí dispuso los comestibles recién recolectados. Se permitió un momento de íntima satisfacción antes de comenzar el ritual de paladear sus manjares, contemplando con regocijo la magnífica vista que desde allí, la inmensidad del océano le brindaba. Se sintió pleno, afortunado, esperanzado. Y esos pensamientos lograron revitalizar su ánimo, bastante alicaído durante las últimas semanas.

Con sincero gozo fue saboreando uno a uno los pececitos que asó sobre la fogata trabajosamente montada, después, una a una las carnosas frutas, que a esa hora le supieron a mieles, todo oportunamente regado con el agua de coco que calmó su sed bajo el sol tajante. Justo antes del atardecer, se decidió a disfrutar del mar, nadando tranquilamente por un largo rato, dejándose llevar por las olas dóciles que rompían en la orilla. Después, juntó los restos del festín y se felicitó por la insólita ocurrencia de hacer un picnic a modo de celebración. La vida es solo una y merece disfrutarse, pensó, mientras sacudía la tela a cuadros contra el viento, para que la arena no se le metiera en los ojos.

Cuando la luna ya se alzaba sobre el horizonte, volvió, resignado, a desmontar el mástil que había improvisado hacía más de un año en lo más alto de su isla desierta. Ató nuevamente el deshilachado trapo a modo de bandera izándolo hasta el tope y rezó, mientras lo hacía, para que alguna vez la tripulación de algún buque que navegara por esos rumbos lo viera, llegando al fin a rescatarlo.