A MODO DE WESTERN - MI APORTE

Me uno con este relato de historias paralelas a mi propia convocatoria, me disculpo por no haber logrado acortarlo más. Pasar por el post anterior para leer todos los aportes

EL FORASTERO

El viento azota sin piedad las pocas matas que crecen entre las piedras. La silueta turbia de un jinete se recorta sobre el horizonte alterando la tranquilidad de una lagartija solitaria que se asoma entre las grietas.

El rostro del hombre se parece a una de las rocas que se perfilan desde lo alto: tajante e inmutable resguarda su templanza junto a antiguos secretos que ha sabido ocultar.

Avanza hacia el pueblo que se adivina a lo lejos, entre las nubes del polvo que se arremolina a su paso. Los años han labrado su paciencia con silencio y constancia, templando su carácter como las aguas de un rio que fluye sin apuro entre las piedras que socava.

Junto al último trozo de tabaco que encuentra en sus alforjas, mastica sin apuro la vieja venganza que espera -en breve- poder concretar.

UN ALMA DESTERRADA

Allí, arrinconado en la destartalada casucha de piedra que corona su trozo de tierra, él aguarda sin resistencia la muerte. Sólo algunos asuntos pendientes asoman en su conciencia intentando alertar su instinto dormido. Se sabe traidor. Hacedor de mil bajezas que seguramente resurgirán del pasado buscando cobrar venganza. Un rostro conocido resucita desde ese otro tiempo que intentó olvidar. Alguien, alguna vez muy cercano, al que abandonó en el peor momento y que –presiente- aparecerá de pronto reclamando cobrar lo que se le debe.

UN ROSTRO PÁLIDO

Entre los personajes del pueblo ella debe ser la más invisible. Si bien algunos conocen su nombre por haberlo oído en forma indirecta, pocos saben quién es en realidad y qué hace allí. Su invariable atuendo oscuro de extrema sobriedad remarca la imagen circunspecta que su rostro pálido proyecta. Una extraña pieza fuera de lugar ajena al desparpajo que brota de la taberna por la que insiste pasar con regularidad, como si intentara buscar algo, o constatar desde lejos la impudicia de ese mundo salvaje y violento que tanto le repugna.

LA HORA SEÑALADA

Al fin, la suerte y las circunstancias han hecho que acreedor y deudor coincidan en tiempo y lugar para cerrar viejas heridas. Frente a la taberna, hoy, uno de ellos caerá tras el estampido de un disparo, sellando el final de su vida.

El más rápido de los dos desenfunda y vierte, de inmediato, la sangre de su contrincante sobre la calle barrosa. Con la misma mirada gélida de antes de empezar el duelo, el ganador enfunda, nuevamente su arma asesina. Se apresta a alejarse del pueblo luego de concretar impávido, su venganza.

Inesperadamente, una potente voz de mujer rompe el silencio mortal del final del duelo y grita, desafiante, el nombre del forastero que recién ha obtenido su desquite. El recién llegado se detiene, sorprendido, buscando entre el puñado de curiosos la voz que lo intima. La ubica, la reconoce, intenta sojuzgarla con su mirada más impía. No lo logra. Ni logra tampoco desenfundar antes que ella saque -de entre sus ropas parcas- el arma con el que otra postergada revancha cancelará su vida.