Me sumo a la convocatoria que nos deja Marcos desde su blog, con un texto autorreferencial escrito hace ya varios años, en un momento crítico de mi vida. Pasar por aquí para disfrutar de todas las historias.
CATARSIS
Si bien eran
veinte –tan sólo- los días transcurridos desde aquel desgarro irreparable en el
que la vida la había sumergido, pese a todos sus esfuerzos, no lograba
recomponer con claridad los rasgos de aquel rostro cotidiano que, sin aviso, se
le había ido para siempre. Esa incapacidad de recordar con justeza y
definición, le acentuaba su profundo y devastador sentimiento de impotencia y
pérdida.
Recién en ese punto de su duelo puedo soltarse un
poco en medio de sus urgencias por reacomodar su vida y la de los otros. Apenas
ahora disponía de un poco de tiempo para ahondar en su interior, intentando
recuperar algún hilo desde donde sostenerse y sobrellevar como pudiese algún
consuelo que se pudiera inventar. Había estado hasta ahora sobrepasada, desmoronada bajo los restos de ese mundo que
se les vino abajo a todos de golpe y para siempre.
Dolor. Mucho
dolor…
Pensó que tal vez en ese estadio de su intento de
recomposición pudiese ir surgiendo
-quizás camuflado bajo una austera tercera persona- un tibio entretejido
de palabras que le sirviera para algún alivio… para intentar entender, para
buscar sobrellevar, para conseguir aceptar…
Curiosamente,
nunca antes de la muerte de su madre, la había pensado niña, correteando en
compañía de aquellas dos hermanas –amadas tías- también diluidas ya bajo las
nubes de la desmemoria.
Pero fue así que
la primera noche después del entierro la vislumbró –apenas- en la semi-penumbra
de un corredor indefinido en algún momento que, supuso, fuera marco de aquella
infancia en trío que nunca ella conoció ni imaginó hasta ahora. Correteaban las
tres, entre risas breves, oscuras, apenas iluminados sus rizos y sus moños y
sus vestidos añejos entre los polvos del tiempo. Así quiso, en el desconsuelo
infinito de su orfandad, adivinarla en presente –efímera pero certeramente- en
su irremediable tránsito hacia la inmensidad de lo eterno.
Dolor. Mucho
dolor…
Su madre partió
de improviso. Sin casi aviso. Sin disturbios. Sin distracciones. Sin pérdidas
de tiempo. Sin prolegómenos. Sin despedidas. Sin exteriorizaciones. Sin atraer
la atención. Sin alborotos. Como fue siempre su costumbre.
Coherente hasta
el final calló al máximo esa puntada en su corazón que se instaló y se la llevó
en unas horas –no muchas- burlando la impericia de un médico inepto que ni se
dio por aludido al revisarla y rotular como nerviosismo los síntomas de un
infarto que la atacó sin conseguir alterar las que desde siempre fueron sus
rutinas: hasta preparó con esfuerzo la cena para la que sería su última noche.
Dolor. Mucho
dolor…
Ella, su hija,
no llegó para despedirla. Logró besarla, eso sí, aún tibia… minutos después que
su hermano quebrara la noche con su llamado de desesperación y angustia.
Dolor. Mucho
dolor…
Pasan los días,
uno tras otro… y el trajinar de las prioridades de lo que queda no ha dado
pausa para sacar con palabras lo poco que con rabia, impotencia, resignación o
incomprensión busque aflorar.
Dolor. Mucho
dolor…
En sus días
últimos, su madre añoraba mucho más de lo habitual a sus propios muertos. Lo
demostraba con más tristeza. Con gran inquietud. Con algo de miedo. Pensaba en
sus hermanas. Las extrañaba. Y en sus padres… todos idos… y quizás sentía ya no
poder seguir. Lo disimulaba, eso sí. Siempre. Porque sus nietas –sobre todo- eran
la vida. Y nombrarlas y estar pendiente de ellas era su impulso.
Pero al fin
quiso el cansancio ser más que su impulso… y se fue, así sin más… y los que se
quedaron, se sintieron romper por dentro como si el universo entero se hiciera
trizas y entre esos restos que se les acumularon de repente no encontraban la
forma de volver a empezar.
Y en eso están,
aún, recomponiendo. Reubicando, replanteando, recuperando, desechando,
sobreponiendo, intentando rescatar y conservar.
Por qué -se
pregunta- quiso su madre o el destino o su subconsciente, hacer que su añorada
imagen llegara hasta ella como aquella niña lejana y borrosa de otro tiempo, de
la que casi nada supo y aún sentía como desconocida. Quizás haya sido porque su
madre misma, recién traspuesto el umbral que separa la vida de la muerte,
ansiaba retornar a ese estadio primero de su niñez en el que se le mostraba
retozando con sus hermanas, niñas como ella, en la semi-penumbra de la
irrealidad que ahora su hija luchaba por intuir.
Para los que se
van y los que quedan… tal vez exista una especie de filtro en el que se nos
queden –si lo buscamos-preservados y sostenidos los momentos y los afectos
realmente trascendentes.
A pesar de lo
doloroso del vacío que nos dejan las ausencias, quizás logren sobrevivir
siempre allí, en un estadio inmaterial en el que nunca se pierdan del todo los
amores y los recuerdos, los sueños y las bondades…
Quizás sea eso
la muerte después de todo: una forma piadosa que nos da la vida en su final
para volver a sentir aquello que ya se fue y tanto nos duele no volver a
encontrar.
Mirando hacia
atrás, buscando bucear en sus viejos textos –quizás como si existiera la
posibilidad de descubrir alguna premonición de advertencia- la mujer se queda
releyendo alguno de sus últimos escarceos presuntamente literarios, mientras se
sumerge otra vez en la blandura de la tristeza honda que la embarga.
Somos transitorias
chispas reflexivas
intentando su noción
de lo que es el fuego.
Restos estelares
-polvo compactado-
que alguna vez
fue cielo
y más tarde, tierra…
y es hacia esa tierra
que otra vez un día
-luego de un instante-
en polvo volverá.
¿Qué cosa somos
más que momentáneos
puntos de conciencia
en el infinito?
Breves variaciones
…leves desinencias
que tiene el Verbo vivo
en su conjugar.
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