Agradeciendo la nutrida participación, me sumo con este texto a mi propia convocatoria. Reconozco que no fue fácil enlazar con coherencia todos los pares de palabras, pero por suerte algo salió, jeje.
Pasar por el post anterior para leer todos los relatos.
SIN TÍTULO
Allí en la alto de la colina,
como un elefante milenario guardando antiguas
memorias, se yergue una vieja ermita.
Custodiando la entrada como mudo regente, un ángel de humilde prestancia e imberbe expresión de infante, observa sin mirar a los pocos
que traspasan el umbral de aquella estancia sombría.
Quedan afuera lo superfluo y lo urgente. Sólo se acoge lo inmortal y lo infinito.
Un tractor
chirriante se pierde al fin en el horizonte disolviendo así el último factor profano de la tarde.
El cielo se despuebla de nubes. La
tierra, de labores y viandantes.
Se arrodilla y santigua una joven viuda frente a la antigua virgen que corona en su soledad el altar de la
capilla.
Ni la una ni la otra conocen de
oropeles ni brocados. Conmueven ambas por la dureza y sobriedad de sus pobrezas al igualarse en la
sencillez de sus recatos.
Con el sol aún lejano del poniente, sube desde el patio
terroso un vaho caliente
que parece ser el soplo del averno.
Intenta el capellán menguar el fogoso
castigo cerrando
con firmeza los postigos. La muchacha cancela por
un momento su plegaria, como quien recela hasta de su propia sombra.
Lanza una disculpa muda el mulato clérigo hacia la rezadora, mientras
que -carente de relato- alcanza a la virgen nívea la mejor flor del jardín
recién brotado.
Reposa la flor su aroma en la frescura del agua mansa, mientras la enviudada esposa borda en silencio sus plegarias.
Muere la tarde, al fin, entre lamentos de campanario. La luz
sangrante se trueca en noche sacramentando todo lo allí rezado.
Se persignan en silencio capellán y devota orante. Se alejan
ambos, cada cual hacia el silencio de sus propias soledades.
Quedan solos -igual que ellos- la blanca virgen y el mustio
ángel, custodio tácito de aquella sacra morada.
