DESIDERATIVAS

Que el desencanto no opaque tu mañana. Que el infortunio del “mal nacer” no siegue la inocencia que habita en cada infante. Que la certeza del porvenir se expanda en la medida que la experiencia deje alguna arruga como legado en tu semblante. Que el alimento que da el amor infunda de nuevos bríos el palpitar que sientes, pulsando inquieto…allí, a cada instante.

MÁS SOBRE EL S11

La realidad de este mundo tan loco no cambia tanto con el paso de los años. No hablo de las circunstancias, hablo de la manera en que nos comportamos, o más bien, de la manera en que se comportan los poderosos y quienes manejan nuestras opiniones y destinos. La relatividad de lo que está “bien” o “mal” según la conveniencia del momento es más que evidente. 

Les dejo a consideración este texto de Eduardo Galeano, quien en el 2001 hizo este profundo análisis sobre esta sociedad de valores tan volátiles; a pesar de los años transcurridos, está tan vigente como cuando lo escribió. Cambien el nombre de los teatros y de los actores (algunos siguen siendo los protagonistas) y verán qué bien se ajusta a los diarios de ayer, hoy y mañana.

Teatro del Bien y del Mal

Eduardo Galeano

09/25/2001

En la lucha del Bien contra el Mal, siempre es el pueblo quien pone los muertos. Los terroristas han matado a trabajadores de cincuenta países, en Nueva York y en Washington, en nombre del Bien contra el Mal. Y en nombre del Bien contra el Mal, el presidente Bush jura venganza: Vamos a eliminar el Mal de este mundo, anuncia. ¿Eliminar el Mal? ¿Qué sería del Bien sin el Mal? No sólo los fanáticos religiosos necesitan enemigos para justificar su locura. También necesitan enemigos, para justificar su existencia, la industria de armamentos y el gigantesco aparato militar de los Estados Unidos. Buenos y malos, malos y buenos: los actores cambian de máscaras, los héroes pasan a ser monstruos y los monstruos héroes, según exigen los que escriben el drama.

Eso no tiene nada de nuevo. El científico alemán Werner von Braun fue malo cuando inventó los cohetes V-2, que Hitler descargó sobre Londres, pero se convirtió en bueno el día en que puso su talento al servicio de los Estados Unidos. Stalin fue bueno durante la Segunda Guerra Mundial y malo después, cuando pasó a dirigir el Imperio del Mal. En los años de la guerra fría, escribió John Steinbeck: Quizá todo el mundo necesita rusos. Apuesto a que también en Rusia necesitan rusos. Quizá ellos los llaman americanos. Después, los rusos se abuenaron. Ahora, también Putin dice: El Mal debe ser castigado. Saddam Hussein era bueno, y buenas eran las armas químicas que empleó contra los iraníes y los kurdos. Después, se amaló. Ya se llamaba Satán Hussein cuando los Estados Unidos, que venían de invadir Panamá, invadieron Irak porque Irak había invadido Kuwait. Bush Padre tuvo a su cargo esta guerra contra el Mal. Con el espíritu humanitario y compasivo que caracteriza a su familia, mató a más de cien mil iraquíes, civiles en su gran mayoría. Satán Hussein sigue estando donde estaba, pero este enemigo número uno de la humanidad ha caído a la categoría de enemigo número dos. El flagelo del mundo se llama, ahora, Osama Bin Laden. La CIA le había enseñado todo lo sabe en materia de terrorismo: Bin Laden, amado y armado por el gobierno de los Estados Unidos, era uno de los principales guerreros de la libertad contra el comunismo en Afganistán. Bush Padre ocupaba la vicepresidencia cuando el presidente Reagan dijo que estos héroes eran el equivalente moral de los Padres Fundadores de América. Hollywood estaba de acuerdo con la Casa Blanca. En esos tiempos, se filmó Rambo 3: los afganos musulmanes eran los buenos. Ahora son malos malísimos, en tiempos de Bush Hijo, trece años después.

Henry Kissinger fue de los primeros en reaccionar ante la reciente tragedia. Tan culpables como los terroristas son quienes les brindan apoyo, financiación e inspiración, sentenció, con palabras que el presidente Bush repitió horas después. Si eso es así, habría que empezar por bombardear a Kissinger. El resultaría culpable de muchos más crímenes que los cometidos por Bin Laden y por todos los terroristas que en el mundo son. Y en muchos más países: actuando al servicio de varios gobiernos norteamericanos, brindó apoyo, financiación e inspiración al terror de estado en Indonesia, Camboya, Chipre, Irán, África del Sur, Bangladesh y en los países sudamericanos que sufrieron la guerra sucia del Plan Cóndor.

El 11 de setiembre de 1973, exactamente 28 años antes de los fuegos de ahora, había ardido el palacio presidencial en Chile. Kissinger había anticipado el epitafio de Salvador Allende y de la democracia chilena, al comentar el resultado de las elecciones: "No tenemos por qué aceptar que un país se haga marxista por la irresponsabilidad de su pueblo". El desprecio por la voluntad popular es una de las muchas coincidencias entre el terrorismo de estado y el terrorismo privado. Por poner un ejemplo, la ETA, que mata gente en nombre de la independencia del País Vasco, dice a través de uno de sus voceros: Los derechos no tienen nada que ver con mayorías y minorías. Mucho se parecen entre sí el terrorismo artesanal y el de alto nivel tecnológico, el de los fundamentalistas religiosos y el de los fundamentalistas del mercado, el de los desesperados y el de los poderosos, el de los locos sueltos y el de los profesionales de uniforme. Todos comparten el mismo desprecio por la vida humana: los asesinos de los seis mil seiscientos ciudadanos triturados bajo los escombros de las torres gemelas, que se desplomaron como castillos de arena seca, y los asesinos de los doscientos mil guatemaltecos, en su mayoría indígenas, que han sido exterminados sin que jamás la tele ni los diarios del mundo les prestaran la menor atención. Ellos, los guatemaltecos, no fueron sacrificados por ningún fanático musulmán, sino por los militares terroristas que recibieron apoyo, financiación e inspiración de los sucesivos gobiernos de los Estados Unidos. Todos los enamorados de la muerte coinciden también en su obsesión por reducir a términos militares las contradicciones sociales, culturales y nacionales.

En nombre del Bien contra el Mal, en nombre de la Única Verdad, todos resuelven todo matando primero y preguntando después. Y por ese camino terminan alimentando al enemigo que combaten. Fueron las atrocidades de Sendero Luminoso las que en gran medida incubaron al presidente Fujimori, que con considerable apoyo popular implantó un régimen de terror y vendió el Perú a precio de banana. Fueron las atrocidades de los Estados Unidos en Medio Oriente las que en gran medida incubaron la guerra santa del terrorismo de Alá. Aunque ahora el líder de la Civilización esté exhortando a una nueva Cruzada, Alá es inocente de los crímenes que se cometen en su nombre. Al fin y al cabo, Dios no ordenó el holocausto nazi contra los fieles de Jehová y no fue Jehová quien dictó la matanza de Sabra y Chatila ni quien mandó expulsar a los palestinos de su tierra. ¿Acaso Jehová, Alá y Dios a secas no son tres nombres de una misma divinidad? Una tragedia de equívocos: ya no se sabe quién es quién. El humo de las explosiones forma parte de una mucho más enorme cortina de humo que nos impide ver. De venganza en venganza, los terrorismos nos obligan a caminar a los tumbos. Veo una foto, publicada recientemente: en una pared de Nueva York, alguna mano escribió: Ojo por ojo deja al mundo ciego. La espiral de la violencia engendra violencia y también confusión: dolor, miedo, intolerancia, odio, locura. En Porto Alegre, a comienzos de este año, el argelino Ahmed Ben Bella advirtió: Este sistema, que ya enloqueció a las vacas, está enloqueciendo a la gente. Y los locos, locos de odio, actúan igual que el poder que los genera. Un niño de tres años, llamado Luca, comentó en estos días: El mundo no sabe dónde está su casa. El estaba mirando un mapa. Podía haber estado mirando un noticiero.

AQUEL S11

Precipitándose hacia el espanto

el mundo – mudo testigo-

se asombra

mientras el humo

el estupor y el terror

ocupa para siempre el sitio

donde alguna vez

estuvieron dos Gemelas.

No fue el dos mil

el fin del siglo.

Fue en ese once fatal

que culminó un milenio.

COLLAGE DE DOS RETRATOS

AQUEL PRIMER ENCUENTRO

Paso displicente, cigarrillo en la diestra, sonrisa socarrona, mirada seductora que juega a dejarse llevar. 

Vestido verde con flores blancas de cinco pétalos, parejitos. Aroma de lavanda en vuelo, acompañando su andar. Tarde de domingo de fiesta. Aniversario de pueblo que invita a festejar. 

Peinado a la gomina, cuidadosamente alisado hacia el costado. Traje recién planchado que cae como pintado. Manos suaves, varoniles, predispuestas al hábito de acariciar. 

Rítmico juego de andar pausado alrededor de la plaza. Esperado recreo, con el deseo de recompensar. 

Jazmín en el ojal. Recién afeitado… impiadoso aroma del perfume que atestigua impecable estampa de consumado galán. 

Aventurados pensamientos desplegando un sueño posible. Retrato proyectado de lo que quiere ser y quizás, de su brazo, pronto alcanzará.

Corbata con rayitas de cuatro colores, apenas un detalle que no logra conciliar. 

Lágrimas olvidadas bajo un cielo sin soledades, tiempo que se abre lejos de la nostalgia que se va. 

Musiquitas de ayeres que vuelan por la calle, se van haciendo el silbido que elige el ganador. 

Novelón romántico aguardando ser autografiado.  Mil suspiros ansiosos por dejar de ser sueño y amar. 

Excitante reflejo de sí mismo proyectado en los ojos de ella, quien con disimulo, no para de mirar.

Últimas gotas de sol en la vereda, el día que agoniza anunciando ya la noche, que en su esplendor, está por comenzar…

Antesala de infiernos fue en ella ese verano: promesas incumplidas que nunca sanarán.

Pasarratos distante, para él, el mismo tiempo. Muy pequeño recuerdo… uno más para guardar.

RETRATO DOS (actualización aclaratoria)

Nota: visto y considerando que no logré modificar en forma acertada la original imagen de Carlos Gardel (mi intención no fue describir a Gardel, sino a un estereotipo suyo de aquellos años) sino que todos interpretaron que efectivamente era él el de la foto, aprovecho para subir también la imagen sin distorsiones que edité primeramente (podría ser una buena oportunidad para jugar al juego de los 7 errores! jejeje...pero no)
Dicho sea de paso y agradeciendo el excelente recibimiento que han tenido estas dos últimas entradas, creo oportuno aclarar que en la próxima intentaré armar un "collage" entre ambos personajes relacionándolos en una historia (pura ficción, desde ya).
Muchísimas gracias a todos por su tiempo y amabilidad.







Peinado a la gomina, cuidadosamente planchado el cabello desde la frente hacia la nuca, con raya al costado, tan derecha que parece dibujada. Camisa irreprochablemente blanca, almidonada. Gemelos dorados con detalles de nácar, no muy discretos, aunque elegantes. Traje de domingo, recién planchado. Ni una pelusa en la solapa. Le cae como pintado. Corbata con rayitas de cuatro colores, única fisura en su impecable traza. Jazmín en el ojal estratégicamente colocado para tapar la sombra que alguna vez le imprimiera una lágrima inoportuna. La tez recién afeitada, acicalado con unas gotas del perfume que alguien especial le trajera de la capital. Sonrisa socarrona, verde mirada seductora que juega a dejarse llevar. Manos suaves, varoniles, sin durezas, predispuestas a las caricias. Uñas cuidadas…de manicure. Confortante reflejo de sí mismo proyectado en el espejo del recibidor. Impecable estampa de galán forjado, mimado y envidiado. Encendedor de oro…otro regalo…memoria de una historia que hace mucho culminó. Cadena en el llavero con iniciales enlazadas, registro de otra fecha que ya se olvidó. Billetera de cuero, esperando ser llenada, aguardando sobre el aparador en la estancia principal. Musiquitas de ayeres que vuelven por la radio, se hacen el silbido que elige el ganador. Últimas gotas de la lluvia que agoniza en la vereda anunciando que está pronto el sol en su esplendor. Paso displicente, bríos renovados, cigarrillo en la diestra…y aires de gran señor.

RETRATO UNO

Tarde de lluvia serena, más bien garúa. Fin de siesta de pueblo adormilado. Paredes descascaradas de pieza de pensión. Olor a naftalina disimulada tras la colonia de lavanda. Vestido verde con flores blancas de cinco pétalos, parejitos. Cadena y cruz de oro al cuello. Un solo anillo con pequeña perla en anular derecho. Taza de té humeante recién preparado. Algunas masitas de coco haciéndole compañía. Rítmico paso del tiempo remarcado por el tic tac del reloj de péndulo. Ansiosa espera, con la certeza de no ser recompensada. Novelón cursiento aguardando, sobre la carpetita tejida al crochet de la mesita de la entrada. Página marcada con cinta ancha de raso prolijamente recortado. Revistas varias, de modas y variedades. Sillón de pana descolorido heredado de tía venida a menos. Un par de cuadros con bailarinas sempiternas pasadas más de una vez de madre a hija. Lejanos pensamientos desplegados ante el ventanal mojado. Imagen de lo que quiso ser y no ha sido, colgado en la pared en forma de retrato. Lágrimas de un cielo que sabe de soledades y un tiempo que se quedó en la nostalgia. Suspiros entrecortados en la tarde resquebrajada, aguardando lo que nunca llegará ni se anima a ser buscado.

TUTOR DE RECUERDOS

Para los desmemoriados… Para los que con flojera en breve se pierden inciertos, fortuitos entre los sutiles hilos de lo que fue su crónica. Para los que tristes, huérfanos, sollozan ante el implacable tiempo que diluye y añeja el detalle de su propia historia. Para los equívocos, los que con desidia al cabo sucumben ante el impiadoso sesgo subjetivo de la desmemoria. Para los que sienten que no es suficiente el breve retorno frente a un acotado álbum con tesoros de viejas ausencias. Para ellos, flagrantes y eternos nostálgicos, testigos inciertos de gestos secretos, -sutiles instancias que forjan su esencia- Para ellos, reitero, qué bueno sería si a la par que el débil rostro que guardamos -casi diluido- de lo que fue perfecto, también poseyéramos a modo de ayuda los buenos oficios -la amable presencia- de un bien ponderado tutor de recuerdos. Un fiel memorioso, un guía certero, que al fin nos permita, por su sortilegio, conservar en detalle aquellas sonrisas, ese breve reflejo… esa piel…las caricias… la dorada inocencia. Sensaciones pasadas, que el tiempo disuelve con sus inclemencias y al fin en nosotros -malos referentes- junto con la bruma que acerca la muerte, sin querer perdemos en el subconsciente.

EL PRODIGIO DE LAS ARTES - Parte Final

Parte Final: EL ESTALLIDO

Pasaron los días y la muchacha continuaba añorando aquella mirada que la enamorara a más no poder. El joven, en cambio, no dejaba de imaginar distintas artimañas para conseguir que el viejo artista lo admitiera como discípulo.

Fue una tarde de primavera, ideal para los amores, cuando ambos jóvenes taciturnos se cruzaron nuevamente en la plaza del poblado. Instantánea fue la luz que brotó de los ojos de la muchacha al ver a su galán. Muy veloz también llegó a la mente del muchacho la idea que surgiera al ver el rubor de su tímida enamorada: quizás fuera atinado intentar un acercamiento a través de la joven, tal vez con la excusa de visitar a su hija pudiera quebrar la barrera que el genial artista sostenía a su alrededor…con el correr de los días quizás lograría caerle en gracia y convencerlo para que aceptara ser su mentor.

Sin tapujos ni pudores el decidido joven emprendió entonces el camino hacia su venerado ídolo a través del corazón de su hija, sin considerar siquiera que en el trayecto hacia su tan ansiado sueño, podría lastimar los sentimientos de la incauta muchachita. Fueron varios los meses durante los que logró, gracias a su fingido interés, tener acceso a la casa del genial artista. Sostuvo la fascinación de la muchacha mediante la aparente concordancia de intereses y sueños. Buscó elogiar la producción artística de su anfitriona emulando con sus propios trazos los que brotaban de la paleta adiestrada de la joven pintora. Consiguió también en varias oportunidades sugerirle la posibilidad de ponerse también él bajo la tutela del consumado maestro, instando para que la joven intercediera ante su padre para que le permitiera sumarse a las clases que habitualmente éste le dedicara en exclusividad a su hija.

La insistencia del pretendido enamorado fue sutil, tuvo la cautela de no mostrar abiertamente todo el caudal de su real interés, matizando sus sugerencias con palabras dulces y edulcoradas promesas idílicas destinadas a convencer a la candorosa muchachita.

A diferencia de lo que se pudiera imaginar, los ardides entretejidos por el inescrupuloso muchacho no obtuvieron los resultados por él esperados. La joven, inexperta en amores pero muy sabia en sinceridad y genuina entrega, comprendió al fin, los reales intereses que habían llevado hasta su puerta a su pretendido galán, y en lugar de aceptar la experiencia como derrota, decidió encauzar la decepción hacia horizontes más positivos.

Al tanto de todo lo sucedido desde el comienzo, el viejo artista, conmovido por la ilusión destruida de su hija, festejó en silencio la actitud y fortaleza de la muchacha ante su primera decepción amorosa, consiguiendo enfrentar ese mal trance sin dejar que el engaño y el desaliento la llegaran a vencer. Al ver la penuria que su pequeña logró enfrentar con tanta dignidad y entereza, sintió en su interior reverdecer ese viejo resplandor que creía perdido hacía años y comprendió que ninguna de sus más logradas obras podían compararse siquiera con el más grande tesoro que la vida le había otorgado: una hija nacida del amor…nada podía ser más preciado ni más bello.

Luego de desprenderse de la carga de su engañoso enamorado, la joven concentró todo su ímpetu y genio en lograr volcar sobre la tela sus conjugadas emociones: pasión, ilusión, inocencia…desencanto, tristeza, compasión y desengaño…superación, decisión, fuerza, coraje…una a una las pinceladas surgían con la claridad que inunda los corazones honestos. La técnica y la inspiración se entrelazaron entonces asumiendo el mando de su particular genio interpretativo. Sin emulaciones, sin complejos, sin pretendidas apariencias, simplemente se dejó llevar por el espíritu de lo que de su interior brotaba, con autenticidad, fuerza y sentimiento. Así nació lo que desde siempre su adusto padre presentía: un genuino talento agazapado en su interior, aguardando latente ser despertado. Al fin sucedió. El desengaño fue el detonador y la inspiración afloró abriendo paso a los primeros trazos destellantes.

Contemplando con orgullo el recién confirmado talento de su hija, por vez primera logró expresarle, como pudo, su sincero amor paternal tantas veces escamoteado. Mientras una lágrima escapaba de sus ojos habitualmente resecos, contemplando complacido la tela recién estampada, se fundió con la joven en un sincero y profundo abrazo silencioso. Ese sólo gesto bastó para que ambos artistas, uno genial, la otra recién consumada, se sintieran entrañablemente ligados en ese momento tan especial del que el hombre tantas veces hablara y nunca antes había logrado compartir.

A modo de síntesis magistral de lo que acaban de experimentar, el tantas veces incomprendido mentor, volcó en letras la clarificada definición de lo que entendía por ser artista:

“Algunos intentan en vano copiar la realidad, captar en detalle todas sus cualidades, sin darse cuenta que eso es imposible. Los buenos artistas comprenden que la clave está en la reinterpretación de lo que nos rodea y nos habita. Nada trascendental nace si no es desde adentro. Solamente los pocos espíritus elegidos que llegan de tanto en tanto a nuestro mundo, consiguen, con su obra privilegiada, participar directamente de la creación, alcanzando en ciertos puntos culminantes de su vida, el éxtasis prodigioso de la perfección…”

Luego de leer, emocionada, aquella abierta aprobación hacia su trabajo por parte de su amado padre, correspondiendo a la ternura de ese íntimo gesto de intercambio, la joven se animó a completar el iluminado pensamiento del eximio artista con otra esquela, persistiendo en la postura que tantas veces intentó transmitirle y a la que nunca antes obtuvo respuesta:

“…imperdonable entonces es negar al mundo el privilegio de ser testigo de semejante prodigio. Una vez nacida, la obra excelsa no pertenece ya a quien la engendra, es la humanidad misma quien debe asumir la tutela de su existencia.”

Dicen, quienes tuvieron la fortuna de verlos de cerca, que a partir de ese día, el atelier de los artistas vio duplicada la producción de sus extraordinarios tesoros…maravillas que nunca más fueron destruidas.

(fin)