UNA DE TANTAS HISTORIAS...

Para culminar esta serie de entradas alusivas al pasado reciente de mi pais, les dejo un cuento (total ficción, aclaro) que si bien no podría decir que está entre mis mejores logros, fue escrito (hace ya bastante) buscando contar cómo la Historia colectiva de una sociedad, marca a fuego, e incluso destruye las pequeñas historias personales de quienes son protagonistas (quizás involuntarios) de nuestros pasados más negros. Aprovecho para agradecerles muchísimo por sus comentarios y su constante compañía. HISTORIAS DE DESAPARECIDOS (versión libre sobre la historia de un país) Detrás de una verja se levantaba la casa. Estaba ya bastante despintada, era evidente que en ella había hecho estragos el paso del tiempo. Tal vez en otros años habría sido blanca, y azul fueron sus ventanas y sus puertas. De los rosales del jardín, tan sólo quedaba uno, muy alto y desgarbado por los años que llevaba sin podar. Apenas alguna rosa amarilla se alzaba al cielo despegándose en vano sobre el muro medianero, allí donde se adivinaba que en otra época estuvieron colgados prolijos maceteros con crisantemos y petunias. Sólo un hombre mayor habitaba ya la casa; apenas se lo veía salir cerca del mediodía, cuando llevando en la mano un viejo bolso descosido, se dirigía hasta el almacén de la esquina para comprar alguna cosa y después, casi sin cruzar saludo con los vecinos, volvía a encerrarse solitario, en el caserón entristecido. Pero no siempre había sido así; hacía tiempo, el jardín se poblaba de flores en primavera: perfumadas y coloridas, las macetas alegraban las paredes y la galería, y sobre la verja, enmarcando los rosales, trepaba una inolvidable madreselva. Era quizás, la casa más linda de la calle, no sólo porque estaba bien pintada y cuidada, sino sobre todo, por la alegría de las personas que la habitaban: un matrimonio con hijos ya grandes y casados que esperaban los domingos para reunirse en la casa todos juntos, llenando los rincones con la risa de chicos que no paraban de jugar y correr. Eran cinco, tres varoncitos y dos mujeres. Dos de los varones eran hermanos, y las nenas y el otro varón más pequeño, eran sus primos. Los dos abuelos parecían ensancharse de felicidad y orgullo cuando llegaban sus nietos, se preparaban desde el día anterior, comprando golosinas y hasta algún pequeño juguete para agasajar a los chicos. Los días más cálidos, el hombre se animaba y hacía un asado en la parrilla del fondo y el olorcito hacía despertar las ganas de invitarse solo y así sumarse a aquella fiesta dominguera. Durante diez años más o menos se mantuvo invariable el ritual festivo, los chicos crecían y los mayores acumulaban canas pero rejuvenecían por dentro. Después vinieron los años difíciles. Los chicos se hicieron jóvenes inquietos, idealistas y soñadores. Cuatro de ellos siguieron estudiando, el menor comenzó a trabajar temprano, mientras crecía su preocupación por las injusticias que veía en las calles y en el trabajo. Siempre solidarios entre ellos, cualquier problema que uno tuviera, entre los cinco lo enfrentaban, discutiendo y compartiendo, haciendo un frente común, no había quien pudiera separarlos. La vida siguió su curso, sus estudios, sus parejas y sus trabajos comenzaron a exigirles más tiempo, menos domingos con asado, más días sin verse. La vida en el país se puso difícil, eran los llamados “años de plomo”; las injusticias reclaman resolución, los ideales urgían para transformarse en lucha cotidiana. Los juegos y risas de la niñez pasaron a ser charlas en el café o en la facultad; la política se les hizo carne, un calidoscopio de ideas los fue transformando y por fin un día, los cinco se vieron separados en bandos diferentes. Los dos menores aumentaron su compromiso con sus ideas, bueno o malo, apostaron a todo o nada, y por pertenecer al bando de los que perdieron, sin nada se quedaron; el más pequeño perdió hasta la vida y de su hermana no quedó ni el rastro. La casa se entristeció hasta los cimientos, fue ahí que perdió los colores, de repente, como cae un rayo, un día se tiñó de grises y quedó apagada para siempre. Igual que la abuela, que una mañana de invierno se cansó de los dolores de la vida y se negó a despertar. La madreselva se secó, también lo hicieron dos rosales, uno por cada nieto. Infructuosa fue la búsqueda desde comisarías a juzgados, la desaparecida no fue vista, decían los funcionarios. Poco apoco la familia perdió la nada que les quedaba de esperanzas y así, de aquellas fiestas de encuentros domingueros solamente quedaron las fotos. Pasaron algunos años, el país siguió sangrando, dos de los nietos mayores se casaron y dejaron las raíces para remontar en vuelo por otros cielos, allá en España, donde habían quedado enterrados los abuelos del abuelo. Domingo tras domingo se instaló el invierno y aquella casa de ensueños perdió toda su vida. Siguieron su paso los años, las canas se instalaron en las sienes de todos, el abuelo quedó esperando, como quien espera un imposible, que un día una carta llegue con noticias de su nieta, la que nunca aparecía. -Está loco, decían los vecinos- la chica está muerta, como su hermano. Pero el hombre pasaba sin escuchar, haciendo oídos sordos a la desesperanza. Los tiempos difíciles se llevaron nombres y destinos. Parecía por fin que comenzaba un nuevo principio aunque para el viejo, los mañanas no tuvieran ya mayor sentido. Una tarde cualquiera de aquella primavera sonó el teléfono. –Será uno de los chicos, desde España- soñó el abuelo; no era su cumpleaños ni pascua ni navidad, ocasiones singulares en que le teléfono sonaba felizmente, trayéndole las voces de su pequeños, pero igualmente algo dentro suyo saltaba inquieto sin poder controlarlo. Tuvo que sentarse, le temblaban tanto las piernas que estuvo a punto de caer. De inmediato reconoció esa voz, la de su otra nieta, la que sabían desaparecida. Las palabras ni brotaban por el llanto, la alegría le respiraba por los poros y no le dejaba hacer preguntas…y tantas tenía!!! - dónde estás?- apenas alcanzó a decir. – estoy bien, quedate tranquilo!! – su pequeña le respondió, - estoy viajando de vuelta, llego mañana!!! De la emoción quedó llorando aún después de terminar la llamada, solo, sentado frente a la ventana del comedor, la que da al jardín. Recordó de improviso aquellos días felices, cuando todos estaban juntos alrededor de aquella mesa tan chica entonces, tan enorme ahora. Por un momento sintió que el tiempo dejaba de jugarle sucio, soñó que tal vez, algún día no muy lejano, pudiera reunir otra vez a su familia en aquella casa, la que nunca estaría igual de feliz, porque faltaban algunos, pero se consolaba en que ahora sí podría recordar los días lejanos con esperanza y buenos recuerdos. Esa noche fue interminable, se conjugaban la alegría por el próximo encuentro, la ansiedad de que se hiciera por fin de día, la angustia de saber y suponer todo lo que su nieta habría sufrido y el deseo, ese enorme deseo de que la felicidad que alguna vez tuviera, volviera otra vez a aquella casa. Pasó la mañana y no hubo noticias, luego las primeras horas de la tarde, sin animarse a dormir su habitual siesta por miedo a no escuchar el teléfono o el timbre de la puerta. Caminaba de un lado al otro inquieto como un animal en una jaula. -Cómo no le había pedido un número telefónico dónde ubicarla!, - pensó- y al segundo corrigió- pero si está en viaje!!, a dónde podría llamarla!. En esos pensamientos estaba cuando de repente suena el timbre. Se levantó de un salto tirando casi la silla donde estaba sentado. Se dirigió hacia la puerta intentando ver algo desde la galería, pero era inútil, la verja interrumpía la silueta que se adivinaba y nada podía suponer. Unos ojos queridos le sonrieron inmediatamente, una sonrisa cálida que parecía regresar de otro tiempo le hizo brillar el alma. Era su nieta!!, la tan amada, la que infructuosamente buscaron por tanto tiempo, las palabras sobraban en aquel momento de abrazos, el ritual de miradas comenzó en seguida, buscando respuestas de aquellas preguntas que no se animaron a pronunciar. Siguieron las risas, los besos, los recuerdos gratos, no quisieron que los miedos empañaran el momento. Hablaron de todo lo bueno que se perdieron de compartir. Quisieron que el reloj festejara con ellos, desde ese momento las horas volverían a ser esperadas, sería deseado el día cuando finalizara la noche y desde ahora ella dejaría de estar poblada por los fantasmas desmembrados del tiempo que se fue. La tarde dejó de llenarse de sol para vestirse de estrellas y mientras una a una de luces se encendían, en la casa que ayer fue tristeza, la alegría dejó de estar ausente porque desde ese momento la soledad se dispuso a morir.

POR LA MEMORIA - 24 de marzo

Debe la memoria ser selectiva olvidando del pasado lo sombrío? Es ignorancia o cobardía, evitar conocer lo que lastima? Si en el recuerdo está la tortura, la crueldad, la tormenta del odio, es bueno querer olvidar y así borrar cicatrices? aquellas que se quedaron, a fuego marcándonos los horrores de la historia que se ha sufrido? Si recordarlas ayudara para que nunca se repitan no es cultivar con el odio las mentes de quienes ignoran, es apostar a un futuro renunciando a los errores. No hay injusticia que cese si se pierde la memoria.

AUSENCIAS (24de marzo . Día de la Memoria)

AUSENCIAS (dedicado a los desaparecidos y a los sobrevivientes de todas las dictaduras)

Entre el hoy
y el ayer,
un enorme vacío…
No estás…
No están tus ojos…
y el dolor no se duerme
ni acepta su derrota.
Mirando el pasado,
en el que sigue aún
tu mirada constante
y tu mano en la mía,
mi hoy no acepta
el desconcierto
de no encontrarte
...ni que alguna vez
pueda cerrarse
esta herida.

Muestra fotográfica: Ausenc as http://www.gustavogermano.com/

Ausencias busca y encuentra en la complicidad de los familiares su razón de ser. En su actitud militante, los familiares de las víctimas reivindican, posando ante la cámara, el espacio que también debía haber sido ocupado. Y en ese vacío, vemos a aquellos que ya no están. (Horacio Verbitsky)

24 DE MARZO - DÍA NACIONAL DE LA MEMORIA

A modo de conmemoración del 33º aniversario del golpe de estado en Argentina (fecha que se cumplirá mañana, 24 de marzo) voy a ir publicando sucesivamente algunos textos que fui escribiendo a lo largo de mi no muy extensa experiencia en la blogósfera. Todos tienen una gran carga emotiva que me impulsaron, en su momento, a intentar transmitir algo de lo que significaron aquellos dolorosos años para quienes tuvimos el desafortunado privilegio de ser testigos de esa parte tan negra de la historia argentina. Ya sean testimoniales o ficticios, en prosa o en verso, con mayor o menor vuelo poético, intentaré mostrar desde aquí un trocito más del complejo período desgarrador denominado “Proceso de Reorganización Nacional”, eufemismo urdido por la dictadura para intentar justificar lo que fue un salvaje e impune genocidio.

UN POCO DE HISTORIA Y ALGUNOS NÚMEROS

24 de marzo Día Nacional de la Memoria - Por la verdad y la justicia
Todo comenzó a la una de la madrugada del 24 de marzo de 1976 cuando el general José Rogelio Villarreal le dijo a Isabel Martínez de Perón: “Señora, las fuerzas armadas han decidido tomar el control político del país, y usted queda arrestada”. El día Nacional de la Memoria por la Verdad y la justicia es la fecha en la que se conmemora en la Argentina a las víctimas políticas de la autoproclamado Proceso de Reorganización Nacional.

Centros clandestinos de detención
Existieron 340 centros en todo el país. Allí se detenía, torturaba y asesinaba a personas. Funcionaban en locales civiles, dependencias policiales o de las propias fuerzas armadas. Casi todos tenían una estructura similar: una zona para interrogatorios y torturas y otra para alojar a los detenidos. La Escuela de Mecánica de la Armada fue el centro más emblemático de todos. Ubicada en Buenos Aires, ocupaba 17 hectáreas y funcionó desde antes del golpe militar hasta fines de 1983. Allí había una maternidad clandestina donde se apropiaban de los niños dados a luz por las prisioneras embarazadas.

Desaparecidos
Es el nombre con que se conoce a las víctimas de la desaparición forzada durante la dictadura militar. Es considerado un delito de lesa humanidad. Este método fue utilizado por todas las dictaduras militares latinoamericanas en el marco del Plan Cóndor en Sudamérica y el Plan Charli en América Central.

Números de la memoria
30.000 desaparecidos fueron los que hubo durante el proceso, según organismos de derechos humanos, según Conadep, la mayoría eran jóvenes menores de 35 años, obreros y estudiantes.
62 % de los desaparecidos fueron detenidos en sus domicilios particulares ante testigos presenciales.
70 % de los desaparecidos eran varones
30 % mujeres, el 3 % de ellas estaban embarazadas
62 % desaparecieron de noche
32 % a la luz del día

Mujeres en la resistencia
Cuando la sociedad aún no había comprendido en su real magnitud el accionar de la dictadura más dura y represiva de la historia argentina, fueron un grupo de mujeres silenciosas y desesperadas quienes comenzaron a reunirse todos los jueves en la Plaza de Mayo de la ciudad de Buenos Aires aliadas entre sí frente al dolor de haber sufrido el arrebato de sus hijos, estudiantes y obreros que sin orden judicial alguna, fueron secuestrados por los grupos de tareas de las fuerzas de seguridad y mantenidos en cautiverio en forma ilegal y secreta. El ejemplo de lucha y perseverancia de aquel primer grupo de madres se fue extendiendo hacia las distintas ciudades del interior del país, llegando con el correr del tiempo a trascender las fronteras consiguiendo que sus emblemáticos pañuelos blancos se reconocieran en todo el mundo como símbolo de lucha y reclamo de justicia.

Madres de plaza de mayo
Asociación formada durante la dictadura para recuperar con vida a los detenidos desaparecidos, inicialmente, y luego establecer quienes fueron los responsables de los actos de lesa humanidad y promover su enjuiciamiento. Están divididas en dos grupos: el mayoritario presidido por Hebe de Bonafini y denominado Madres de Plaza de Mayo y Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora, presidido por Lola Morales de Cortiñas.

Abuelas de Plaza de Mayo
Tiene como finalidad localizar y restituir a sus legítimas familias todos los niños secuestrados desaparecidos durante la última dictadura, crear las condiciones para prevenir la comisión de ese crimen de lesa humanidad y obtener el castigo correspondiente para los responsables. Está presidido por Estela Barnes de Carlotto.

ALGUNAS VECES

Cuando descubro que va creciendo en el mundo tanta miseria, cuando veo que a pesar de lo pasado nada ha cambiado, que sigue siendo cruel la humanidad en sus pecados, a veces, hundida en la sinrazón de los pesares, pierdo por un momento la confianza y me dejo llevar por la inquietud de no imaginar un mejor mañana. Por fortuna (hasta ahora siempre) después consigo atarme otra vez a un sueño y puedo volver a ponerle alas a mi esperanza.

GENERACIÓN ROBADA

Sobre la tendencia a la segregación y al racismo se puede, lamentablemente, escribir mucho. Sobran los ejemplos pasados y presentes de aberraciones que se vienen cometiendo contra aquellos a los que se considera distintos o inferiores.
Hace poco vi una película que me hizo conocer una situación terrible que desconocía, y que además, nos es contemporánea.
No se trata de actitudes discriminatorias de los llamados “regímenes totalitarios” ni de grupos de fanáticos fundamentalistas que llegan al poder. En este caso, se aborda la manera en que Gran Bretaña consideró a los aborígenes australianos desde la época en que se apoderó de sus territorios; esta situación estuvo vigente hasta 1970. En esos momentos, en aquellas latitudes y sin que el resto del mundo se diera prácticamente por enterado, el gobierno australiano venía aplicando una política aberrante contra los aborígenes.
Se trata de la limpieza étnica que el gobierno australiano realizó durante gran parte del siglo pasado para conseguir que los aborígenes (de piel negra) fuera eliminándose progresivamente debido al entrecruzamiento racial.
Esta política la hacían en nombre de salvaguardar sus propios intereses, ya que se consideraba que la raza aborigen pura no era apta para la integración, que eran menos inteligentes y que por lo tanto no eran aptos para ejercer por sí mismos sus derechos, necesitando ser representados por funcionarios del gobierno quienes “los protegían” y a quienes debían dirigirse para solicitar permiso para cualquier actividad que pretendieran hacer, desde las más trascendentes, como por ejemplo casarse, hasta las más irrelevantes por ejemplo comprarse zapatos. En nombre de esta “protección” buscaban el “perfeccionamiento” de la raza, considerando que en tres generaciones que se mestizaran consecutivamente, las características predominantes de la raza negra desaparecerían totalmente.
Por esta razón, los hijos mestizos (producto de las relaciones ocasionales y de las violaciones a las que las mujeres aborígenes eran sometidas por hombres blancos) eran secuestrados del seno materno y llevados a sitios de “educación” donde se los entrenaba como mano de obra barata, tanto para el servicio doméstico como para otras labores.
Se trató de una asimilación forzosa llevada a cabo en cumplimiento de leyes del Commonwhealth. De esta manera y controlando que los “entrecruzamiento” no se dieran con aborígenes puros, se pretendía "que la raza aborígen no se fuera blanqueando", alejándola totalmente de sus vínculos familiares y culturales.
Se les prohibía hablar su idioma, dormían en catres amontonados en grandes dormitorios al cuidado de religiosas y enfermeras, los sitios de “residencia” eran “campos de concentración” donde el más pequeño incumplimiento de las normas era castigado con encierro o con golpes.
De esta manera, pequeños de distintas edades (hasta bebés) eran cruelmente separados de sus madres en forma definitiva, sin que siquiera pudieran verlos esporádicamente; por el contrario, se convirtieron en una generación sin raíces familiares, creciendo en la ignorancia de sus orígenes y culturas; muchos, además, sin saber quiénes eran ni dónde habitaban sus padres biológicos.
Para protegerlos, sus verdaderos padres los escondían, los “oscurecían” con cenizas, tratando de que no fueran vistos por las autoridades blancas, ya que tenían el respaldo legal de quitárselos y darlos hasta en adopción.
Semejante atrocidad se fue repitiendo en nombre de su “beneficio” y perduró hasta 1970. Recién en los años 90 se conoció el drama de la llamada “generación robada” de los aborígenes australianos.
Entre 1910 y 1970 fueron más de 100.000 los niños y jóvenes separados a la fuerza de sus familias y puestos bajo la tutela de órdenes religiosas y familias blancas con el pretexto de protegerlos y educarlos en los valores occidentales .
En 1997 una comisión parlamentaria realizó un informe que publicó titulado “Devolverlos a casa”, donde se recomendaba al gobierno australiano compensar económicamente a los afectados por las políticas de “genocidio y asimilación forzosa” que sufrieron los llamados niños de la generación robada.
En su momento, el primer ministro John Howard rechazó la propuesta por considerarla” impracticable”.

En Tasmania (territorio también bajo las leyes del Commonwhealth) la situación de otros cientos de miles de niños mestizos ha sido la misma que en Australia.

Testimonio: "Cada mañana nuestra madre aplastaba carbón y lo mezclaba con grasa animal, luego nos cubría la piel con la mezcla para que cuando vinieran los guardias creyesen que éramos negros. Nos decía: estad siempre atentos y si veis venir a gente blanca, corred al campo y escondeos y quedaos muy muy quietos, o meteos en un tronco o un desagüe donde no os puedan ver. Si nos pillaban por sorpresa, las madres nos embutían en sacos de harina. Nos aguantábamos los estornudos como podíamos, pues sabíamos que si el hombre blanco nos pillaba se nos llevaría para siempre."

Películas que tratan el tema:
http://www.labutaca.net/films/15/generacionrobada.htm
http://noticias.labutaca.net/2008/05/19/trailer-de-australia-nicole-kidman-y-hugh-jackman-protagonizan-el-ambicioso-regreso-de-baz-luhrmann/

RECUERDO Y OLVIDO

Desde aquí, a la distancia y mirando hacia atrás puedo admitir que fuiste importante. Ahora ya, sin resentimientos ni fraudes ni mentiras elegiría recordarte. Seleccionaría, - eso sí - los mejores momentos los amaneceres, paisajes y alegrías que en su tiempo descubrimos. Las lecciones… las palabras… y los versos que juntos aprendimos. Guardaría en primorosos arcones junto con tus cartas, las dulzuras de cada segundo que con amor compartimos. Pero tal vez cuando todo eso acabe, cuando traer a mi mente tu mirada distante signifique más dolor que alegría, entonces, sin dudarlo, antes que tener llanto en esta vida, entonces y sólo entonces, con tristeza... …elegiría olvidarte. (que tengan todos un muy feliz sábado!)

GRIS Y SOLO COMO UN UNO (nueva versión)

En tus manos… despojos. Andrajos de vida fútil sin pasiones ni espejos, cubiertos en bruma hostil con solo presente eterno; insípido y mal gastado, hoy te marchitas sin sueños. Gris y solo como un uno por no animarte a vivir, devastando, te vas por dentro recelas del cielo añil y envidias pasiones nuevas, aunque sólo ilusión, implora, tu corazón macilento. Inerte y oxidado lo tienes aunque presto por salir cuando decidas usarlo, no temas dejarlo lucir como un tesoro preciado: él sólo no muestra fulgor si te lo dejas guardado.