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domingo, 9 de agosto de 2009

TRES PERSPECTIVAS - Parte 2






ALFRED (BOSIE) 1920

Arrumbado en el sillón de su estudio, abstraído en sus pensamientos, contempla desde lejos el jardín de su mansión. Al detenerse en las antiguas estatuas que enmarcan la entrada, su mente divaga hasta los días en que otros adonis, - aquellos de carne y hueso- acaparaban su atención.

Alguna vez escribió: “All good poetry is forged slowly and patiently, link by link, with sweat and blood and tears.” (Toda buena poesía es forjada lentamente, con paciencia, vínculo por vínculo, con sudor, sangre y lágrimas.) y como la poesía, él consideraba que la vida del propio artista debería fraguarse de esa manera, poco a poco, con amarguras y placeres, decantados y bebidos según se vayan sucediendo en la vida.

Quizás para quien decida juzgarlo resultará ése un postulado que nada tuvo que ver con lo que estaba siendo en definitiva sus días, sobre todo al considerar las circunstancias que marcaron su juventud, enlazando su destino al del aquel genial escritor que tanto lo marcó, tanto en su vocación como en sus afectos. Ese estigma lo llevó siempre muy presente aunque no quisiera admitirlo.

Luego del mal trance de aquel juicio y la condena pública a su condición, debió sobrellevar la fama que se le endilgara de frívolo y desagradecido, de vacuo e indolente.

No fue fácil soportar esa carga aún cuando lo hiciese rodeado de comodidades, y lujos. Su cárcel era de oro y como tal la entendía.

Sus obligaciones como miembro destacado de la nobleza le impidieron ser tal como siempre se sintió y debió asumir su vida como una condición injustamente impuesta por una sociedad hipócrita que todo exige y casi nada da.

Siempre se asumió como un muchacho triste. La omnipresencia de su padre y su vida disipada solían ahogarlo durante aquellos días en que comenzaba a descubrir nuevos horizontes.

Melancólico buceador en el arte y la belleza decidió sumergirse en la hondura del mundo de las letras donde conoció a aquella alma que lo rescatara de las profundidades de su tristeza perenne, animándolo a experimentar y experimentarse, a soltarse en vuelo sin atarse a los límites de la realidad de la incomprensión y el hastío que los rodeaba. Él también le propuso adentrarse en nuevos juegos. Su juventud le brindaba la frescura y el privilegio que su partenaire compensaba con dinero.

En aquellos primeros años quizás, logró paladear algo de felicidad. Pero no supo ni pudo prolongarla. La tiranía del mandato de su casta le cortó las alas dejándole sólo la limitada posibilidad de libertad que le dieron siempre las letras. Aún así, su vida se vio envuelta por la infelicidad de quien se sabe ajeno a un mundo que nada tiene de comprensivo y en cambio, es muy pródigo en hipocresías.

Desde siempre debió aparentar lo que no era, asumiéndose de la forma que quisieron que fuera. Hasta tuvo que casarse y engendrar un hijo, estereotipo fatuo de una sociedad que nada entendía de verdades trascendentales y que sólo sabía de compromisos y absolutismos.

Su vida se mantuvo en un constante ir y venir entre un pasado añorado y negado y un presente que se le muestra cada vez más gris. Como consuelos breves por su inquietud en la búsqueda de la perfección y el reconocimiento de su talento, intuye que algunos de sus versos lograrán trascender al tiempo, llegando quizás a mitigar el yugo que quedará por siempre enlazado a su cuello. Víctima de quien quiso, obsesivo, someter sus sueños y sus vuelos a la contundente fuerza de su genio, intenta, como puede, hacerse un lugar bajo su sombra.

Mirando extasiado el crepúsculo recuerda, casi sin quererlo aquellos versos que le dedicara hace un mar de siglos precisamente quien lo deslumbró alguna vez y que después, terminó siendo su carga y su castigo:

“My Own Boy,Your sonnet is quite lovely, and it is a marvel that those rose-leaf lips of yours should have been made no less for music of song than for madness of kisses.Your slim gilt soul walks between passion and poetry.I know Hyacinthus, whom Apollo loved so madly, was you in Greek days”. (Mi muchacho, Tu soneto es absolutamente delicioso, y es un portento que esos labios tuyos, rojos como pétalos de rosa, hayan sido hechos tanto para la música o el canto, como para la locura de los besos. Tu alma delgada y áurea camina entre la pasión y la poesía. Sé que Jacinto, al que Apolo tan locamente amó, fuiste tú en los días griegos).



3 comentarios:

amelia dijo...

çQuerida monica, amiga que soy de maricones salidos del armario, antes y despues del destape, solo conozco sus almas, ninguno de ellos conoci casados, pero si alguanos jefes, pero esos no eran amigos, eran jefes y mariconas casados por conveniencias, yo solo era una joven niña que no sabia, no puedo opinar donde no vivi esa mentalidad ni acuerdo,
yo no lo hubiera aceptado, pero he aceptado otras bajezas en nombre del amor, no se, salvese quien pueda y maricon el último como decia mi padre,
solo queda la obra de el, nada de su esposa ni amigos, solo su obra
un abrazo

Cecy dijo...

Realmente es dificil la vida del poeta, encierra un mundo, y mas allá de su condicion, siempre vive a traves de sus versos. Es triste, pero tambien asi le gusta, eso es lo que creo.

Besos.

Voy llegando de a poco pero voy llegando..

Neo, para que no te alcanzo, jajaj

LARA dijo...

Difícil si, la tarea del poeta, pero es que nadie se lo propone. es que así resulta.
Estreno blog propio y la gente que conozco es estreno también.
Me gusta tu estilo.

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