...un personaje nacido de mi mano...
Llegado el domingo, agradeciendo a tod@s quienes participaron del encuentro, doy por finalizada la cita de esta semana y cumplo en dar el pase a la querida Dorotea, quien será la encargada de proponer nuevo tema y conducir el próximo encuentro juevero al que están tod@s invitad@s. Tengan un excelente inicio de semana.
Me tomo la libertad de aportar otro texto reeditado para sumar a esta convocatoria juevera
SUCEDIÓ
EN UN COLECTIVO
He odiado los largos viajes
en colectivo desde que debía levantarme a las cinco y media de la mañana para
llegar a tiempo al colegio que se encontraba a más de una hora de mi casa. Los
detesto, más aún en esos momentos en que la gente viaja apiñada como sardinas
en lata, resignados y dolientes hacia el monótono destino al que cada quien ha
apostado en su vida. Ya sea de ida como de vuelta, sumergirme dentro de un mar
de extraños bostezantes en su letargo mañanero o su regreso claudicante me ha
resultado siempre tan fastidioso como deprimente. Sólo el rítmico reflejo de
las luces mortecinas que se apagan o se encienden sobre los vidrios empañados
logra sacarme de la pegajosa futilidad que me envuelve en esos momentos.
Fue durante uno de esos
tramos de intrincadas elucubraciones que la vi por primera vez, hace ya mucho
tiempo. Y aclaro que digo “la” por pura intuición, ya que, si me pongo a
pensar, sólo un leve gesto de femenina suavidad que alcancé a percibir bajo su
inalterable mirada me hace suponer que pertenezca a ese sexo. Por todo lo
demás, nada en su exterior denota algún género. Ni su vestimenta, ni sus
movimientos, ni su voz, que jamás he escuchado. Totalmente rapada, sin cejas ni
pestañas advertibles, según sea la luz del sol que incida en el momento, un
dejo breve de cabellera rojiza enmarca su cabeza que se alza desafiante sobre
el elegante cuello que evoca al de un cisne. Una sonrisa indescifrable a modo
de Mona Lisa llevan sus labios finos, siempre inmutable ante lo que pase a su
alrededor. Sólo yo parezco percibirla camuflándose entre los demás rostros,
observándolo todo, como si el evaluar la conducta de la gente fuera su única
intención.
He llegado a pensar que no
es humana. Tal vez sea un ángel o un extraterrestre. Una vez le descubrí un
tatuaje en el antebrazo izquierdo, una especie de código QR impreso sobre su
piel, por lo que comencé a fantasear con que se trataba de un androide -o
quizás fueran varios, idénticos- intercalándose entre la gente para
observarnos. Tan sólo en una oportunidad la vi demostrar empatía con alguien a
quien le habían sustraído la billetera y ella, sin que nadie más lo notara, se
las ingenió para provocar la caída del ladrón desbaratando así el robo. En esa
oportunidad descarté que fuera un ser maléfico, idea que, confieso, se me cruzó
en un principio. En otra ocasión la vi observar un accidente callejero sin
inmutarse. Su pasividad en esa circunstancia me hizo mirarla con cierta reprobación
que sin duda advirtió. Esa fue la única vez que cruzamos directamente nuestras
miradas por unos segundos. Los suficientes como confirmarme que algo
extrasensorial la rondaba, pudiendo percibir los pensamientos ajenos. Esa idea
me descolocó de raíz, lo reconozco, volviéndome totalmente vulnerable frente a
ella.
Lo cierto es que desde hace
mucho tiempo la vengo encontrando en mis largos trayectos interurbanos, a veces
de día y otras, por la noche. Siempre disimulando ambos que notamos nuestras
respectivas presencias. Siempre cuidando de no dar una señal equívoca por la
que el otro pueda acercarse demasiado.
Así nos hemos manejado hasta
hoy, en este extraño y solitario trayecto en el que sólo ella y yo -más allá
del chofer autoexiliado en su música- compartimos viaje.
Creo que no fue casualidad
que al subir se sentara justo detrás de mí, próxima su insondable sonrisa a la
zona más sensible de mi nuca, que ahora se eriza por el temor que, más allá de
toda lógica, su íntima cercanía me provoca anunciándome un fin trágico. No sé
bien si será el de ella o el mío.
Me sumo a la convocatoria juevera de esta semana con un breve texto reeditado que bien podría titularse:
ENCUENTRO AÑORADO
Aromado a café
aún persiste
en mi mente
tu recuerdo
por las tardes,
cuando después
de la pausa breve
de una siesta
apenas dormitada
apareces, leve
en la penumbra,
ofreciendo compartir
aquel momento
por siempre
inigualado.
Madre,
en ese instante
tu presencia adquiere
-otra vez-
la consistencia
íntima
de un aroma
tan real
como añorado.
Hola a tod@s!
Nuevamente tengo el gusto de conducir uno de nuestros encuentros literarios y el tema que se me ha ocurrido proponer para esta ocasión, resulta ser -precisamente- ese: ENCUENTROS. Con la cualificación que más les guste y se adapte a su historia, intentando no superar las 350 palabras y respetando las normas de Tésalo, los invito a sumarse a esta nueva cita que, espero, les resulte interesante y atractiva. A partir del miércoles podrán ir subiendo sus aportaciones, las que enlazaré a partir del jueves en una entrada especial. Recuerden respetar la reciprocidad de visitas y comentarios, enlazar el blog convocante (en este caso el mío) como así también especificar que se participa del envento encabezando con el título y la imagen propuesta.
CADA JUEVES, UN RELATO: ENCUENTROS
Me sumo a la propuesta juevera de esta semana con un texto ya publicado que espero no recuerden jeje. Para leer todos los aportes, pasar por la Trastienda de Mag.
BLANCO Y NEGRO
Él tiene la piel tan negra que
llega a ser invisible durante la noche. Ella, luce un cutis tan níveo que
aparenta no tener sangre circulando por sus venas.
Él gusta de vestir vaporosas
ropas blancas, sueltas e informales cubriendo sus músculos definidos. Ella suele
enfundarse en ajustadísimos e insinuantes vestidos negros, al más puro fifties
style.
Él acostumbra llevar oscurísimos
anteojos negros de sol a toda hora. Ella también lleva gafas oscuras, pero las
prefiere con gruesos marcos blancos y puntiagudos.
Él deja volar sus sueños de
músico de jazz todas las noches frente a las teclas albinegras en un sonado pub
de moda cerca del centro. Ella suele pavonear sus curvaturas frente a las
vidrieras de ese mismo pub luego de sus usuales prácticas de ajedrez.
Él tiene como capricho no pisar
las baldosas oscuras cuando cruza la plaza frente al río, esa que luce vistosas
lajas en damero, negras y blancas, en sus diagonales. Ella acostumbra
entretenerse con imaginarias partidas ajedrecísticas cada vez que cruza despreocupada
esa misma plaza.
Él es adicto al cine
monocromático de los años gloriosos del Hollywood de los cincuenta. Ella,
aficionada a la fotografía urbana, idolatra a los fotógrafos clásicos de los
sesenta.
Él suele dar de comer a un
pequeño gatito negro que visita su ventana cada mañana. Ella lleva todo el
tiempo entre sus brazos un precioso caniche blanco que parece un peluche de
juguete.
Una noche, antes de su acostumbrada
sesión de jazz, salteando las baldosas negras de la plaza que da justo en
frente del río, él divisó desde lejos a la seductora dueña de ese precioso caniche
blanco.
El caniche, de repente, saltó de
los brazos de su dueña y comenzó a juguetear alrededor del músico de jazz. La
cuerda del caniche se enredó entre los blanquísimos pantalones de él. Ella,
enfundada en uno de sus más atrevidos vestidos negros, le pidió disculpas.
Él reconoció en las travesuras
del caniche el mismo espíritu divertido de su gatito negro. Ella sonrío por
ello y quedó prendada de la sonrisa
franca de él, que se dibujaba como la luna blanca sobre el cielo oscuro de esa
noche.
Comenzaron hablando sobre sus
mascotas. Siguieron haciéndolo sobre la plaza, el rio, el capricho de no querer
pisar las baldosas negras, las partidas imaginarias ajedrecísticas… luego siguieron
charlando de jazz, del cine de los años gloriosos, de las fotografías en blanco
y negro de los sesentas…
Él luego la invitó a escuchar su piano
en el pub cercano. Ella le hizo prometer que la acompañaría más tarde a ver la
muestra de fotografías que exponía muy cerca.
Él se olvidó de no pisar las baldosas
negras. Ella dejó de concentrarse en imaginarias partidas de ajedrez.
Sobre el damero de baldosas de la
plaza junto al rio, él y ella se alejaron dibujándose sobre el cielo de esa
noche en equilibrada sintonía.
ADIÓS
Apenas leve, sin vergüenza
ni rastro de arrepentimiento.
Aquel adiós fue la mejor
de sus postergadas decisiones.
No hizo falta mucho tiempo
para que pudiera comprobarlo.
La dulzura de la libertad
arribó a su vida sin que la culpa
pudiera sojuzgarla
y festejó
en compañía del viento
que la vida celebraba
acariciando sus curvas,
mientras, en lo alto,
como reivindicación y bandera
ondeando sin pudores
…la tiránica faja
fue desterrada!
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“…Las cosas
se duplican en Tlön; propenden asimismo a borrarse y a perder los detalles
cuando los olvida la gente. Es clásico el ejemplo de un umbral que perduró
mientras lo visitaba un mendigo y que se perdió de vista a su muerte. A veces
unos pájaros, un caballo, han salvado las ruinas de un anfiteatro…”
Y es que en aquel secreto mundo de espejos vedados, lo que
llamamos aquí realidad, resulta ser apenas
una ilusión, una abominable versión del
universo que sólo persiste y se multiplica mediante la torpe intervención
humana, mediación gestual que se organiza a partir de la mera naturaleza
palpable de las cosas. La fe que sostienen los sabios de aquel mundo de
idealistas, luego de reflexionar en profundidad sobre la diferencia intrínseca de
lo que es y lo que se aparenta, es que nada existe en realidad
más allá de lo que se piense o se recuerde, porque lo que vemos no es sino pura
manifestación de un pensamiento. Incluso nosotros, las personas -autoproclamados
seres pensantes por antonomasia- no resultamos ser más que simulacros del más
primordial de los Pensamientos.
Sumándome a la propuesta de Sindel de esta semana 28
La metamorfosis fue tan sutil y
tan lenta que le llevó años tomar conciencia del espanto que en realidad le estaba sucediendo. Primero fue el tener que eliminar
toda su ropa ajustada y las faldas cortas. Después, dejar de maquillarse, o de colorear
al menos la blancura de su piel macilenta. Más tarde fue dejar de estudiar y de
planear nuevos riesgos. Nada debía de distraer su atención fuera de su hogar recién
constituido, o de su marido-infierno, quien todo lo veía, juzgaba y presentía
más allá de los muros ciegos entre los que su juventud se opacaba. Después vino
el primer golpe. La primera advertencia antes de descargar en ella la frustración
de su masculinidad insana. Le sucedió el destrato, las humillaciones, las sonrisas
irónicas frente a los demás buscando sojuzgarla. Se volvió sumisa, callada,
insegura. Olvidó su ayer, sus juegos y su risa. Dejó de tener inquietudes, de
hacerse preguntas, de interesarse por la vida, los sueños y por todo lo que le
estaba prohibido. Un día despertó y sin expectativas, no se reconoció frente al
espejo. Ya no era ella quien se asomaba mirándose detrás de aquellos ojos
grises. Sólo resultó ser cáscara eso en que se convirtió y se disolvió -sin
lágrimas- cuando comprendió su infortunio.
Me sumo a la propuesta juevera de esta semana excusándome por no haber podido acortar más mi texto, que, como me suele suceder, supera las 350 palabras sugeridas. Los invito a leer todos los aportes visitando el blog de Dorotea
EL TOPO (término empleado en jerga militar o policial para designar a enemigos o espías infiltrados en organizaciones ya sea delictuales o de seguridad)
La agencia de espionaje estaba
convulsionada. Sin lugar a dudas su propio sistema de seguridad estaba siendo vulnerado y pese a haber
revisado una y otra vez todas las posibles fugas, nada concreto encontraron. El
hackeo a distancia quedó totalmente descartado, ya que la tecnología que
utilizaban en sus comunicaciones era la más sofisticada e inviolable. La
conclusión lógica que todos se negaban a admitir resultaba ya evidente: había
un topo entre sus propias filas y
debían hallarlo de inmediato, de otro modo la razón de ser como organismo de
inteligencia perdía todo sentido. La psicosis sobre la existencia de un doble
agente llegó al punto que cada quien sospechaba del resto, aun de los
compañeros más cercanos con quienes habían compartido misiones peligrosas. Sin
querer admitirlo cada uno fue repasando en secreto los puntos débiles que
recordaba del modo de trabajar de sus colegas, buscando descubrir alguna
infidencia que delatara su doble juego a la hora de espiar. Todos resultaban, a
la luz del análisis de sus propios compañeros, sospechosos de venderse al mejor
postor. Ni hablar de los funcionarios jerárquicos nombrados por vínculos políticos.
Hacia allí confluían la mayor parte de las sospechas, ya que a las notables
falencias que los subordinados fueron descubriendo en sus jefes, se les
superpusieron la envidia y las quejas acumuladas durante años de insatisfacción.
La agencia entera entró en un proceso de discordia y sospecha permanente, haciendo
imposible la sana y habitual tarea del espionaje.
Como los datos seguían siendo
robados pese a todas las medidas preventivas tomadas, desde los altos mandos
decidieron remover a los agentes novatos, aquellos que apenas contaban en sus
fojas de servicios una o dos misiones menores que no garantizaban aún su compromiso
con la agencia. Echaron también a los que estaban a punto de jubilarse. Tanto
unos como otros resultaban ser fácilmente permeables a un incentivo económico
que los sedujera. Optaron más tarde por dejar cesantes a las agentes mujeres,
el latente machismo dominante entre los espías salió a la luz apenas surgió la
excusa del libre sospechar. Pese a la evidente disminución de personal, el robo
de información sensible continuó, por lo que los jerarcas agudizaron la purga. Los
agentes que seguidamente exoneraron fueron los que estaban bajo terapia
psicológica: la inestabilidad emocional no resultaba ser garantía de integridad
profesional.
Cuando al fin llegó la orden de
cerrar definitivamente la agencia, quedaba en actividad apenas un puñado de
incondicionales que los jefes no se animaron a acusar. Al fin, todos debieron
salir a buscar trabajo en la actividad privada.
Mientras los eximios ex agentes
empaquetaban sus pertenencias y se deshacían de los viejos archivos
comprometedores, una señora muy mayor de gruesos anteojos, algo renga y regordeta -que desde siempre venía ocupándose del aseo de los sanitarios-
disimulaba entre baldes y escobillones su enorme satisfacción al ver culminada
su misión sin ser descubierta.
Sumándome a la propuesta de Sindel de esta semana 27 (inspirándome en una tragedia personal de alguien que conocí)
LABERINTO
Perdida
dentro del laberinto de sus pensamientos
no logra encontrar un rumbo
que calme su angustia existencial.
Se asusta. Se arrepiente. Duda. Insulta.
Especula y llora frente a la encrucijada
que le indica cordura
o desvarío
entremezclados, sin clara señal.
En el espejismo que atrapa sus días
lo incierto reina y se disuelve
la certeza que sueña alcanzar.
Desde la telaraña que tiende a su paso
la locura que blinda su verdad
una nueva bifurcación abre a su paso
apenas definida por un delgado umbral:
vida o muerte esta
vez es la disyuntiva
y abierto, el inminente final.
