RECORTES DE TRES SOLEDADES - 2

RECORTE 2: FRUSTRACIONES DE UNA VIDA El viejo no insiste, sabe que ese no es el camino. Cuando él era joven, llevando encima sus propios pocos años, nada lo irritaba más que alguna persona intentara inculcarle su propia experiencia. El que alguien pretendiera mediante la insistencia convencerlo para no hacer lo que él estaba considerando enfrentar, hacía que su tozudez aumentara y lo empujara a cometer los actos más estúpidos y atrevidos, hasta el límite de poner en juego su propia vida. Por el contrario, si de alguna manera menos arrogante los argumentos sostenidos en contra de lo que él pensaba eran puestos sobre la mesa, no dudaba en aceptar su equívoco y desechaba su primer punto de vista por haber razonado por su cuenta y sin presiones lo inapropiado del asunto. Su joven amigo es igual. Nada que él le diga podrá convencerlo para que cambie su actitud de rechazo indiscriminado a cualquier diferente, cerrando tajantemente las puertas a cualquier posibilidad de encuentro con alguien que le inspirase desconfianza. Lamenta que así sea. Él conoce a la chica en cuestión y sabe que en realidad es lo que no aparenta: un alma frágil que teme ser lastimada y dejada de lado por no ser como quieren que sea. Casualmente ella es su vecina. Vive en el edificio de al lado, y desde su estudio alcanza a verla cuando sale al balcón de su dormitorio, con los ojos enrojecidos por el llanto, aturdida por la música que pone  a todo volumen para que nadie la escuche llorar. Más de una vez han compartido confidencias. No recuerda cuándo fue la primera vez, pero quizás, el hecho de sentirlo ajeno, sin alguna relación especial cercana a sus padres o a su vida, la anima, a veces, a soltarse y contarle algo de sus deseos y tristezas. El primer cruce de palabras tuvo como excusa su ya apolillada vocación de pintor; bastante espaciada ahora, pero en algún tiempo muy lejano, esa actividad era su pasión y en ella volcaba la mayor parte de sus días. En aquella oportunidad él había creído sentir otra vez, por un instante, aquel escozor sin igual que precedía a la inspiración, magia vital que hacia ya muchos siglos no lo invadía como en sus años dorados. En esa tarde que recordaba como de primavera, mientras intentaba al aire libre los esbozos de alguna perspectiva, la joven se vio tentada a preguntarle el motivo que lo empujaba a pintar. Esforzándose por no perder el hilo de lo que parecía ser un rebrote de fructífera improvisación, el otrora pintor se encontró de repente, explicándole a una absoluta extraña cuándo y cómo alguna vez había descubierto aquel arte, que pasó a ser en otra época, el principal motivo de su existencia. Trató, quizás en vano, de exponer con palabras la pasión que despertaba en él el libre juego de líneas y colores, superficies y texturas, combinándose según su capricho en busca de un propio equilibrio. Le habló de la satisfacción que experimentaba al descubrir que un objeto cotidiano trasmutaba su naturaleza bajo una determinada luz y que ese prodigio generaba en su interior la profunda necesidad de buscar plasmar esa magia sobre un lienzo. Nunca supo si lo había logrado, pero desde aquella vez, la joven se animó a comentarle lo que inspiraban en ella aquellas pinturas, vanos intentos que el hombre venía realizando para reencontrar a sus mejores musas. El hombre sintió que, lejos de resultarle poco interesante, la charla atrapó a la muchacha, hasta el punto de llegar a considerar, quizás, la posibilidad de explorar en ella aquella veta artística que empezaba a descubrir. Mientras él recapacitaba sobre el fracaso que había resultado ser su vida, la joven quizás comenzaba a pensar en cómo desearía que fuera la de ella, y haberla incentivado en esas posibilidades lo reconfortó, sacándolo un poco de aquella rutina autocompasiva y aplastante que suelen ser sus días. Tal vez ella fuera su nueva musa…tal vez hasta su discípula…si no tuviera el fatal peso de sus años encima, quizás se animaría hasta reencontrar su vocación…