CENIZAS DE IRREALIDAD, Parte Final

Parte 3: ANTE EL OLEAJE Y LA LOCURA

Se hacía la noche frente al acantilado. A lo lejos, las luces del pueblo se iban encendiendo, parpadeando más que las pocas estrellas que asomaban alrededor del circunspecto halo lunar. El frío del viento marino congelaba su cuerpo más allá de la sangre. Le atería con más intensidad que el recuerdo de las estepas que acababa de abandonar. Las impresiones que guardaba de aquel inhóspito rincón sobreelevado junto al puerto no parecían corresponderse con la relativa calma que en ese momento creyó encontrar. Algo desde el oleaje parecía querer distraerlo de sus viejas angustias guardadas, queriéndolo llevar blandamente junto con la espuma blanquecina que iba y venía sobre la gruesa capa de piedra que bordeaba el límite del desvencijado muelle. Parecía que el mar lo llamaba desde su inmensidad que ya se igualaba con la de la noche.

Quizás la fiebre le había ganado definitivamente el juego a la precaria estabilidad emotiva con la que había descendido del tren, temiendo enfrentar el reencuentro con sus miedos y viejos fantasmas. Por un momento se sintió otra vez huérfano ante aquel mar despiadado de olas bravas e hipnóticas letanías. Se supo pequeño, impotente, abandonado, perplejo…

De repente, recortada la silueta sobre un cielo absoluto, vio nuevamente a la sugestiva mujer que estuvo queriéndolo tentar durante todo el viaje de retorno. Un temblor nunca antes experimentado le recorrió por todo su cuerpo atravesándole sin piedad las entrañas. Aquellos ojos implacables seguían penetrándolo con aguda perfidia y descarnado desafío, como poniendo a prueba su tal vez cuestionada hombría. Sin duda disfrutaba provocándolo con su desenfado, gozando al ver su notoria vocación de infructuoso suicida.

En aquel lugar de sus orígenes, queriendo evitar el final opaco y gris –sin grandeza- al que la vida se había empeñado en destinarlo, aquel hombre enjuto y afiebrado confirmó para sí la intención de ser protagonista en la invocación de su propia muerte. Pero aquella fémina había decidido humillarlo, cuestionando con evidencia la realidad de sus agallas, recordándole sus constantes indecisiones, sus habituales desidias, sus indisimulables cobardías. Por unos segundos sintió hervir su sangre ofendida y menospreciada, buscando hallar la fuerza que permitiera demostrarle que sí era capaz de culminar aquello que se había propuesto. Al menos esa vez llevaría a cabo con dignidad el gesto final al que se había autoconminado.

Buscó en la botella de alcohol que asomaba desde el bolsillo de su abrigo la cuota de locura que le faltaba y bebió. Apurado y de un tirón, como para asegurarse no sentir los últimos estertores de su ya casi inexistente apego a la vida. Intoxicado felizmente por el alcohol, se dejó caer al fin sin resistencia hacia el mar, desde lo alto de aquellas rocas que alguna vez atestiguaron tanto su nacimiento como su huida.

Dicen que fue una mujer de inquietantes ojos grises quien lo encontró junto a aquellas rocas –con apenas un hálito de vida- luego de varios días de abandono e inconsciencia. Su cuerpo estaba helado y mal herido, hasta con rastros de haber sido picoteado con saña por algunas aves marinas. Muy poco quedaba de él. Sólo un amasijo informe de carne ensangrentada y los restos de una frustración perpetua mutando definitivamente hacia la locura.

 (Fin)