ESTE JUEVES, UN RELATO: Me perdí en la noche.

(preciosa imagen cuya autoría pertenece a Gaby)

Esta vez mi aporte juevero viene de la mano de Verónica, con quien intercambiamos los inicios de textos, el que ella inició lo he continuado yo, y viceversa.
Ha sido una muy grata experiencia de la que disfruté mucho participar. Les dejo entonces a consideración el relato obtenido en mi caso:

Los últimos dos años de su vida habían transcurrido en aquella cómoda casa de tres plantas. Aquel día, la pluma se le desviaba de nuevo hacia la denuncia, hacia lo grotesco, cuando trataba de describir en trazos benévolos la conducta sus contemporáneos pudientes viciados de corrupción. No podía, no quería, aunque lo intentase seguir los consejos de su editor. Aunque la enfermedad y el hambre le obligaban, sabía que antes de finalizar el día, quemaría lo mucho o poco que llevaba escrito en la chimenea de su confortable salita de estar.

El famoso Boulevard de Moscú destacaba desde entonces por la casa museo que incluía muebles, objetos personales y, sobre todo, el escritorio, sobre el que finalmente fallecería estando mentalmente enfermo y muy deteriorado físicamente.

Se dio cuenta que nada de lo que había brotado de su pluma durante ese último período de su vida era auténtico, sustancioso, honesto. Pensó que ya nada quedaba en él de aquella rebeldía de su juventud, aquella flama innovadora por la que solía sentir que la vida valía la pena. Aquel pensamiento fatalista y desalentador le estrujó aún más su desgastado corazón y sintió que una puñalada lastimosa desgarraba lo poco de orgullo que aún le quedaba. Una y otra vez recorrió con la mirada los libros de las añosas estanterías buscando inspiración o consuelo. Aquellas brillantes plumas que en sus inicios marcaron el que prometía ser su auspicioso futuro, ahora parecían señalarlo acusadoramente, echándole en cara el haberse dejado vencer por la comodidad que da la fama, por haber cedido su espíritu revolucionario a cambio de un presente cómodo y despreocupado.

Se sentía un traidor, un vendido, un complaciente. Su angustia y frustración crecían a medida que, por la ventana, veía ascender la luna, blanquísima y redonda, asomándose sobre la colina. Creo que más por la fuerza de su culpa que por lo avanzado de su enfermedad llegó a tocar fondo en su desesperanza y ahogado en fiebre, cayó al fin sobre su escritorio luego de quemar cada uno de sus borradores en la chimenea del que había sido refugio y calvario.

Al contemplarlo vencido y humillado, me sentí identificado con su dolor e impotencia. Avergonzado, me alejé de allí para siempre, perdiéndome en la noche.

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