ESTE JUEVES UN RELATO, Línea 20

Esta semana Mag, desde su Trastienda, nos propone narrar incluyendo la línea 20 de una pagina cualquiera de algún libro que caiga en nuestras manos. En mi caso, a partir de la frase subrayada en el cuento Las ruinas circulares de Jorge Luis Borges he intentado armar una ficción tratando de no pasarme de las 350 palabras. Para leer todos los textos participantes, dar clic aquí.

LA LÍNEA 20

Hacia la medianoche lo despertó el grito inconsolable de un pájaro. Supo enseguida la hora porque se fijó de inmediato en su reloj pulsera. La cama en la que se encontraba tendido no era la suya, como tampoco lo era el cuarto del que fue adivinando las paredes desnudas y el piso helado. La única luminosidad en medio de la despojada oscuridad penetraba por un ventiluz enrejado que se encontraba demasiado alto como para obtener más datos del exterior. Se  sentía obnubilado, desconcertado e inconsistente. Su mente perdida, como si le fuera totalmente ajena. No conseguía ubicarse en tiempo y espacio y por más que lo intentaba, no lograba determinar ni dónde estaba ni cómo había llegado allí. Palpó su cuerpo como por instinto y la sensación que percibía al hacerlo era como si toda su carne hubiese estado anestesiada por mucho tiempo y recién en ese momento, luego del involuntario sobresalto, comenzaran a recircular sus fluidos vitales.

A medida que intentaba aclarar sus pensamientos algunos detalles comenzaban a percibirse dentro de la penumbra. Logró distinguir un pequeño espejo, iluminado por un débil haz de luz.

Se incorporó al borde del camastro moviendo sus extremidades muy lentamente, ansiando vencer el pétreo entumecimiento que lo embargaba. Después de varios intentos fallidos logró ponerse de pie, luchando para que sus piernas no se doblaran ante su propio peso. Torpemente se dirigió hacia el espejo sobre el muro, ya que seguía siendo el único detalle perceptible de su entorno que alcanzaba a ubicar con cierta nitidez. Sin pensarlo demasiado se acercó a la superficie espejada, esperando encontrar un rostro mucho más sórdido que su habitual mañanero, ya de por sí hinchado y marmóreo.

El espanto fue mayúsculo. Una especie de máscara cadavérica informe adherida a su cráneo con torpes costuras quirúrgicas reemplazaba la que fue su cara y las cicatrices recientes -algunas aún sangrantes- demostraban a las claras que el perverso cirujano que allí había actuado no había tenido ninguna intención de hacer un trabajo pulcro y prolijo, más bien todo lo contrario. Sintió la poca sangre que le quedaba helarse de terror, mientras un grito inconsolable atravesaba su garganta emulando aquél del pájaro que lo había despertado.