LOS ÁNGELES MÁS SUFRIDOS NO SUELEN TENER ALAS (Capítulo 1)

Capítulo 1: Ese hueco infinito Arrastrando uno de sus zapatos porque se le ha roto el taco al rodar por las escaleras, la mujer se aleja de los muelles caminando lentamente. Allí despertó, mareada aún por el alcohol que la ahogó la noche anterior. Es joven. Se adivina que podría haber sido bella, pero su piel ajada por los excesos y el desamor que suele sentir por ella misma ha hecho que siglos de concupiscencia caigan sobre sus hombros sin piedad, como suelen hacerlo, cuando un alma se compadece de sus pecados pero no hace nada por remediarlos. Falda cortísima. Cabellera rubia. Ojos sin brillo. Tristeza a cuestas. El círculo vicioso que la envuelve cada vez se hace más denso, más oscuro, más difícil de ser roto. Se diría que ella ya ha perdido la esperanza de poder hallar la forma de quebrar el infortunio al que se entregó, ya no recuerda desde cuando, pero sí sabe bien a causa de qué…o de quién…y aunque ha intentado borrar ese rostro abominable de sus recuerdos con todo el licor del mundo, nada logra hacer desaparecer la opresión que desde entonces siente en su pecho, en su vientre y en su alma. Para vencer el asco que sintió aquella vez primera cuando el infierno se hizo carne en la suya, intentó arrancarse de a pedazos la conciencia, la razón, los recuerdos, la piel sucia por aquella boca impía que la marcó para siempre. No sólo su infancia quedó hecha añicos. También fueron los sueños, las ganas, la esperanza, la fe en la humanidad…y nada pudo ser ya como antes - como quizás debió ser y ya nunca será-. Sedienta de algo que no se bebe vaga desde entonces por los arrabales, los rincones más oscuros, más inhóspitos, jugando a tentar a la suerte que nunca la llamó - más bien la despreció – y que parece no querer mostrarle nunca el lado de la luna que, dicen, es claro y luminoso. Su corazón palpita porque no lo piensa. De otro modo acabaría ya mismo con su tonto latir desesperanzado. Ya nada espera. En nada cree. Pocas cosas teme, menos aún la tientan. Sólo durante sus borracheras logra atisbar alguna hendija por donde emular eso que llaman felicidad y que allá lejos quedó, junto con su inocencia. Cabizbaja, canturreando alguna melodía que le ronda en su mente, se contonea ya sin gracia ni disimulo frente a los obreros que se agolpan para entrar frente a las puertas de las fábricas. Ellos a punto de iniciar su jornada. Ella buscando acabarla en su triste pieza de pensión, dispuesta a dejarse caer, agotada, sobre el viejo colchón que la espera como único consuelo. El rimmel de sus ojos se ha corrido por el llanto. Llora casi sin saberlo, porque las lágrimas son ya para ella como la respiración: no tiene conciencia de ellas, pero no dejan de insistir. Desde que sobrevive por allí, entre esa mugre, esos rincones, aquel puente sobre el río se le ofrece como prometedora tentación. Último recurso de las almas en pena, la muerte persiste, omnipresente, como única salida a sus días de hastío. Angustia eterna que se disuelve sólo con el vaho de lo que obnubila, la vida es para ella sólo el transcurso gris de un día y una noche sobre otros. Iguales. Vacíos. Ausentes. La cruda realidad la obliga a ser egoísta, a no percibir el dolor ni propio ni ajeno. De otro modo no cabría ya más sufrimiento en su interior. Se obliga a andar por la vida en muda persistencia. Blando ir y venir de transacciones fatuas por las que vende o compra el alcohol, el cuerpo, el silencio, el calor, la soledad… La idea de escapar de ese infierno permanente la seduce más aún en mañanas como esa, cuando el ruido y las luces jactanciosas de la noche sucumben bajo la tenue perspectiva del sol de otoño que se asoma en el horizonte, tan lejano a su oscura pesadumbre como la nada que se ofrece ante ella cada nuevo día. Cuando esa angustia esencial se mete por cada uno de sus poros ella siente que es poco menos que nada. Que sus días están absolutamente huecos. Vacíos. Sin ninguna ilusión que les de sentido. Pensar en encontrar algún destello de luz frente a sus ojos es apenas una quimera que ni siquiera la entretiene más de lo que tarda en olvidar su propio nombre, oculto desde siempre tras ese burdo alias por el que se la conoce y que alguno de sus clientes le estampó como estigma perpetuo para que nunca olvide su destino. (continuará)