CADA JUEVES, UN RELATO: ESE SER HUMANO

Esta semana la querida Cecy nos propone desde su blog Deshojando Relatos la siguiente convocatoria juevera. L@s invito a sumarse y les dejo mi siguiente aporte.

 

Mi personaje elegido, casualmente, Vincent Van Gogh

VINCENT

Lo veo nervioso, inquieto, callado. Escudriñando los rincones del cuarto estudiando cuál es la mejor luz, en qué ángulo los rayos de sol inciden sobre los girasoles dormidos acentuando el destello en que los ha soñado. Suele ser siempre obcecado en sus enfoques. No tiene límites para sus obsesiones. Se sumerge en el juego de luces y sombras que se derrama sobre los objetos deleitándose con los colores que sólo él ve y siente más allá de lo aparente. Descubre el sortilegio, el orden primordial en que los matices se descomponen ante sus ojos y logra reinventarlos con cada pincelada que sobre el lienzo deja caer. No es pulcro en sus arranques emotivos. Se deja llevar por el impulso que nace plasmando un nuevo tinte sobre los cartones reutilizados una y otra vez, hasta que logra el leve azul buscado o el amarillo intenso con el que todo lo ilumina. Me empeño en comprender cómo lo logra, cómo se lanza a desentrañar la compleja alquimia del sol sobre las cosas y no lo consigo. No logro vislumbrar hacia donde volará antes que dé la primera pincelada y siempre me sorprendo. Es magia lo que logra. Recrea y se despliega con cada trazo embrionario, abordando sin prejuicio el mundo que celebra con ojos inocentes.

–No te esfuerces– me dice –deja que fluya la luz ante tus ojos sin que la búsqueda sea consciente–

Lo intento, pero no alcanzo a remontar a la par de su vuelo. Me siento impotente. Tan torpe en lo que él logra casi sin proponérselo que hasta siento celos. Una envidia inerte y contemplativa que por ahora me alcanza para saborear el momento y creer que con mi sola presencia, al menos, he logrado ser parte del descubrimiento.

–Pásame el ocre amarillo– me pide –está junto al blanco de plomo–

Extiendo mi mano y se lo doy y en el breve intercambio mis dedos se contagian del naranja de cromo con el que ha delineado el jarrón. Siento que es un privilegio. Un regalo que me consiente el destino con inmerecido gesto de beatitud.