ESTE JUEVES, UN RELATO

Hoy convoca Matices, el tema; ¡Qué arte, mi "arma"!

Arte, lo que se dice arte… tenía ese fulano. Aquel del que supe -con sólo verlo- que no era de fiar. Sabía seducir a la gente, tanto a hombres como a mujeres, tímidos o lanzados, experimentados o impúberes…todos caían embobados dejándose enrollar por sus palabras destellantes y “envueltas” para cada ocasión.

Pero algo lo vendía en su mirada y aquello que parecía ser eficiencia, desenvoltura y predisposición para “sacar las papas del fuego” cuando fuera necesario, resultó ser el instrumento que utilizó para tejer su red de confabulaciones.

Es que aquel que pretendía ser la mano derecha de los jefes, el solidario, el bien dispuesto, terminó aprovechándose de todos los que por cercanía y simpatía depositaron en él su confianza. A todos terminó traicionando.

A cada quien le dijo lo que pretendía oír. A uno le hablaba de fútbol, a otro de cine, a aquella de sus soledades persistentes…a todos les sacó provecho sin que nadie –más que yo- se percatara de sus obscenas maniobras. Uno a uno fue desplumando a sus compañeros de trabajo, a sus correligionarios, a sus pares y hasta sus jefes…¡si hasta estuvo a punto de ser nombrado segundo en la directiva sin que su tan mentado título de ingeniero fuera real!...es que el desgraciado tenía talento. Un talento enorme y fatal para el engaño y la estafa.

Lo perdió, como a tantos, su desmedida necesidad de adrenalina, esa innecesaria vocación para enredarse constantemente en promesas que no podría cumplir, exponiéndose más allá del límite aconsejable para sostener su red de mentiras.

¡Qué necesidad tenía de decirte, por ejemplo, que iba a organizar una cena con el goleador de tu equipo al tiempo que te había hecho firmar, bajo engaños, la garantía de un préstamo que sacó para tapar una deuda que contrajo a su vez con el contador de tu oficina!

La sola explicación es que mentir lo excitaba y esa excitación le era indispensable. Al final, creo yo, hasta él mismo terminó convencido de sus mentiras.

El tipo era un artista, convengamos, pero un artista de un arte repugnante y menor…el arte de la mitomanía.