EL PROFETA (algo loco que surgió una noche mientras dormía)

Entre los destinos pocos probables que el azar o la elección trazaran dentro de la trama de su futuro, no estaba la posibilidad concreta de ser escritor. Pero, pese a ello, no podía ocultar la profunda significación que las palabras cobraban al surgir de su pluma – muy de vez en cuando- alguno que otro armonioso juego verbal que lo gratificara.

Por eso, en las contadas ocasiones en que los distintos factores se conjugaban –el ánimo, las vivencias, los astros, la inquietud- disfrutaba al ver surgir de su interior esa fluida inspiración literaria, naciendo de un flujo incontenible que no sabía explicar.

El hombre sentía, en verdad, ser el instrumento que algo superior –y no siempre inmediato- elegía para manifestar por escrito verdades aún no reveladas… pensamientos nunca antes vislumbrados… sentimientos que merecían ser ahondados… reflexiones que presionaban para ser desentrañadas.

Luego de un inicial fuego abrasador que lo llevaba a dejar cualquier cosa que estuviera haciendo para ponerse a escribir, aquel hombre poco demostrativo y usualmente nada locuaz sentía que se transformaba por dentro.

Dejarse llevar por ese maravilloso impulso que no llegaba bien a comprender hacía que su ser se sintiera milagrosamente conectado con la trascendencia y el sentido de la vida. Se sentía especial, halagado, a la vez que obligado –en cierto modo- a hacer caso irrestricto a todo lo que decidiese brotar de su pluma más allá de su voluntad reflexiva.

Tal vez en el fondo, más que escritor improvisado, superando su innata modestia  debiera reconocer que resultaba ser una especie de profeta.

(recién llegada de mis vacaciones y robándole tiempo a mis obligaciones hogareñas  acumuladas -cómo puede ser que uno ensucie tanta ropa!- me voy poniendo al día con la actividad bloguera. Besos para todos)